Гей под прикрытием

Прошла неделя. Семь долгих дней, за которые Чонгук не раз пожалел, что согласился на это задание. Каждый вечер он смотрел на старую пулю, спрятанную в шкатулке на полке у кровати — ту самую, что достали из его плеча. Она напоминала о том, зачем он стал полицейским. Но теперь эта пуля словно насмешливо блестела в лунном свете, будто спрашивая: а не слишком ли далеко ты зашёл ради служебного долга? Юсан пару раз звонил, спрашивал, как он держится, но Чонгук всё чаще просто не отвечал. Он устал объяснять, что всё в порядке. Что не волнуйся. Что всё под контролем — хотя внутри его разрывали сомнения. Поздним вечером, когда он уже почти заснул, на телефон пришло сообщение: «Встреча завтра, 23:00. Порт, склад №7. Скажешь, что тебя прислал Минхо.» Сердце тут же забилось чаще. Всё началось. Следующий вечер выдался ветреным. У порта стоял запах соли, металла и дешёвого бензина. Чонгук, одетый в старую кожаную куртку, выглядел теперь не как полицейский, а как человек, прошедший через слишком многое. Взгляд холодный, осанка уверенная — будто это не первая встреча с преступниками. Он остановился перед массивными воротами склада. Двое охранников переглянулись и один из них хрипло спросил: — Ты кто? — Минхо сказал, что вы ищете людей, — спокойно ответил Чонгук. — Минхо, говоришь? — один из парней окинул его подозрительным взглядом. — Докажи, что ты не коп. Чонгук молча расстегнул куртку, показав татуировку на ребре — временный рисунок, который ему набил знакомый мастер. Знак, известный среди уличных группировок. Мужчины кивнули. — Проходи. Внутри стояла тусклая лампа, под которой сидел человек лет тридцати с сигаретой в зубах. На его запястье поблёскивали дорогие часы, а взгляд был таким, что от одного только взгляда становилось не по себе. — Значит, ты новый? — голос звучал спокойно, почти лениво, но в нём чувствовалась сталь. — Да, — ответил Чонгук, не опуская глаз. — Имя? — Чонгук. — Чонгук… — мужчина повторил, будто пробуя имя на вкус. — Посмотрим, чего ты стоишь. У нас не любят болтунов. Если покажешь себя — может, и познакомлю тебя с боссом. Чонгук кивнул. С боссом… Пак Чимин. Тот, ради кого он сюда пришёл. Тот, кого он должен предать. Первые дни в команде прошли в постоянном напряжении. Его проверяли. Заставляли возить грузы, следить за маршрутами, наблюдать за конкурентами. Он спал по четыре часа в сутки и постоянно ждал, что кто-то раскроет его. Но с каждым днём доверие росло. Однажды ночью, когда он разгружал ящики с фальшивыми документами, к нему подошёл тот самый мужчина из склада. — Босс хочет тебя видеть, — коротко сказал он. В груди кольнуло. — Сейчас? — Сейчас. И постарайся не выглядеть напуганным. Он это не любит. Кабинет Чимина находился на втором этаже склада, за массивной железной дверью. Там пахло дорогими духами и сигарами. Пак Чимин сидел за столом, перебирая какие-то бумаги, и, услышав шаги, поднял взгляд. Его глаза — внимательные, холодные, но при этом странно притягательные — встретились с глазами Чонгука. — Так это ты — новый, да? — Чимин слегка улыбнулся. — Говорят, ты неплохо работаешь. — Стараюсь, — ответил Чонгук. — Посмотрим. У нас не просто работа, Чонгук. Здесь нельзя доверять никому. Даже себе. Он подошёл ближе, почти вплотную. Между ними оставалось всего несколько шагов. — Если ты меня обманешь, — тихо произнёс Чимин, — я узнаю об этом первым. Чонгук не отводил взгляда. — Я не собираюсь обманывать. Чимин улыбнулся, будто что-то для себя понял, и протянул руку. — Добро пожаловать в команду. И в этот момент Чонгук понял: игра началась. И, возможно, на кону — не только его карьера, но и его сердце.