мелодия скрипки в капели.

Тэхён обязательно вернётся в Тэгу, когда запоёт капель. Когда заиграет музыка весеннего дождика и заплещут сладкоголосые соловьи. Когда вновь вдруг станет слышно звонкую мелодию скрипки... Над окнами домиков блистают острые сосульки. Свисают с козырьков серебристые капельки, становясь тяжелее себя, и, наконец, с плеском падают в очередную лужицу. Улица молчит под лучами утреннего солнца, состарившаяся и задумчивая. Где-то рядом бежит оживлённо по извилинам тропинки ручей, торопясь, должно быть, по своим делам. Грязны маленькие островки последнего снега, и ясна бесконечная голубая лазурь неба. Издалека крикливая ласточка пролетает свой предпоследний оборот, прежде чем устроиться на хрупкой ветке древнейшего дерева, которое пустило свои корни глубоко-глубоко в рыхлую землю. В такой тишине свист её хвоста, отдающего синевой, можно услышать даже не напрягая слух. Тэхён закрывает глаза и входит в небольшой яркий сквер, устраиваясь на скамейке под кроной чуть позеленевшего дерева. Ранним апрельским утром здесь хорошо. Прохладная дымка расстилается по простору, и ветер едва ощутимо щекочет нежную кожу. А ещё что-то невнятное и будто далёкое щекочет уши, изливается в разум и блуждает по лабиринту нескончаемых эмоций. В городе вчера зацвела сирень. Тэхён медленно направляется к источнику приятных звуков. Под ногами хрустят опавшие лепестки зацветшей недавно сирени, над головой покачиваются листья деревьев. Солнце скрылось в могучих ветвях и затвердевших от времени стволах. Зрачки юноши блестят от такого искусства матери-природы... Как же чудесно ходить по родным местам. Когда Тэхён аккуратно отодвигает друг от друга две длинные ветви, то его взору предстаёт восхитительная картина. Это огромная поляна с уже позеленевшим холмиком. Простор вокруг поражает своей красотой и шириной, но самое главное не это... Прямо на холмике стоит милый парень с растрёпанными каштановыми локонами, в лёгком чёрном пальто и брюках. Он умело орудует смычком, пока скрипка в его руке изливается в мелодичной песне. Глаза музыканта чуть приоткрыты, и из-под ресниц не видно их цвета. Но Тэхён уверен, что очи у него не менее прекрасны, чем он сам... Парень раскрывает рот в молчаливом шоке и таращится на скрипача взглядом каким-то многозначащим, словно таинственным и дружеским. Незнакомец не перестаёт удивлять своей музыкой, ловко двигая рукой вперёд-назад. Тэхён точно переносится в чужое пространство, в другое измерение с верной напарницей-мелодией. Она будто льётся по венам, растекается в сердце, утепляя его и согревая. Музыка всё не останавливается. Рыскает в сознании, бегает из угла в угол в душе... Пока вдруг не прекращается так же резко, как и началась. Тэхён падает с огромной высоты седьмого неба мечтаний и возвращается в мутную реальность. Он будто впервые за всю жизнь поднимает взгляд, и, к своей же неудаче, замечает глаза скрипача, устремлённые прямо на него. Тот так нежно и ласково улыбается, что хочется приблизиться... Запрыгнуть на холм и обнять, погладить по каштановым волосам, сказать, как его музыка прекрасна. Но, увы, Тэхён слишком боится таких моментов, а потому лишь разочарованно скрывается среди вытянутых ветвей, прыгая по островкам голой земли. –Куда же ты бежишь, прелесть? Я ведь только начинал... -тихо и как-то загадочно шепчет музыкант, счастливым взглядом провожая растерянного парня.

***

Как бы не старался прогнать Тэхён этого человека из своей головы, всё равно ничего не выходит. Разум остался прикован цепями к незнакомцу со скрипкой. К его милым растрёпанным локонам, к завораживающей улыбке и глубоким глазам. На следующее утро Тэхён вновь отправляется в сквер. В то же время, но уже с большим нетерпением и трепетом в сердце. Может, получится ещё разок услышать льющиеся ноты? По крайней мере, юноша на это надеялся. –Пожалуйста, пусть этот скрипач снова окажется на поляне... -умолял он непонятно кого, устремляя взор в высокое небо с розовыми облаками. И он там был. Тэхён пробрался через препятствия к нужному месту и вновь раздвинул ветви. Незнакомец стоит на холмике со скрипкой в руке, и на этот раз наигрывает что-то ещё более весёлое. Незнакомец, который уже казался родным. Насладившись сладкой мелодией, что как мёд лилась в душу, Тэхён резко вскочил на ноги и убежал по прежнему пути. Скрипач расстроенно опустил руки и как-то нервно сжал смычок. –Вот уж второй день я не могу поймать тебя... Ну, нисколечко не страшно, я ещё добьюсь своего. Музыкант ступает по следам Тэхёна, оставленных на маленьких местах с рыхлым снегом и слякоти. Он покидает поляну и с теплотой во взгляде наблюдает за парнем, который, ничего не подозревая, выходил из сквера.

***

Наступает седьмой день с того момента, как Тэхён начал ходить в этот парк каждое утро. Завтра будет восьмой. И вот, сейчас тринадцать часов дня, а юноша находится в цветочном магазине. Надо же как-то отблагодарить скрипача за то, что каждое утро Тэхён заряжается позитивом и теплотой. Полевые цветы. Такие робкие и хрупкие, но до жути прелестные. „Надеюсь, что ему понравится..."-промелькнуло в голове парня, когда он выходил из магазина с охапкой цветных пятнышек в руке.

***

Сегодня Тэхён приходит на поляну пораньше. Он скорее бежит к холмику, словно боится чьей-то погони, и кладёт на выступившую коротенькую траву скромный букет, оставляя рядом записку: "неизвестному скрипачу с этой поляны. спасибо за твоё волшебство." Тут же чёртом отскакивая, Тэхён убегает вдаль, на этот раз решая остаться без заряда хорошим настроением ещё с восхода солнца. Когда музыкант читает переполненную любовью записку, то на его лице играет широкая улыбка, которой умеет улыбаться только он. –Мои любимые полевые цветы... Спасибо тебе, прелесть. Он оставляет одну бумажку на скамейке, куда постоянно садится Тэхён перед визитом на поляну. Пускай прочитает тогда, когда захочет сам, главное, что он заметит взаимную любовь скрипача... –„Прелесть, пожалуйста, перестань от меня убегать. Я же всего-навсего городской музыкант, которого никто не знает. Кроме тебя. Спасибо за подарок, впервые обо мне заботятся... Зови меня "Бомгю", хорошо? " -Тэхён читает вслух ответное письмо и расплывается в счастливой улыбке. Он прижимает записку к груди и суёт её к себе в карман пальто, блаженно выдыхая. –Я люблю тебя, Бомгю.

***

Следующая бумажка находится, увы, только в конце мая. Тэхён неделю не посещает старенький сквер и не слушает нежные мелодии... Это больно. Бомгю прыгает от радости, когда среди опавшей зелёной листвы и "вертолётиков" с деревьев виднеется белый листик. Оставлена записка не так уж и давно, судя по её аккуратности. Но содержимое письма расстраивает и делает счастливее одновременно. Бомгю целует бумажку и клянётся себе хранить её вечно. „Я приду, когда зацветёт весна. Второго апреля следующего года, в семь утра. Только жди меня, милый скрипач из Тэгу..."