Бег по пересеченной местности

      Раздраженно переключаю радио с канала на канал. На одном заезженный хит с наитупейшими словами – раздражает неимоверно. На другом – бесконечная дискотека 80-х – кто это слушает? Уже оскомина от этого позитивного диско. На третьем вроде мудрый, взрослый рок с амбициозными молодежными вставками гранжа, так опять треск и хрип радиоприема заставляют морщиться и искать что-то ещё. Вот ещё: новости. Вещают, что где-то в далекой Африке кровопролитие и безобразие, что в многострадальной Америке многострадальный президент в неприятном положении, что какой-то отчаянный тип слил всю правду мира в общий котёл массового сознания так, что сейчас и не разберешь, где горох, где чечевица. Мда... у людей жизнь бьёт ключом!       А мой ключ пересох давно и превратился в болотистую лужу. Неглубокую. Так, что даже не утонуть в этой вонючей тине. Никакого движения в застойной воде, а если есть какая жизнь, то только в виде простейших, одноклеточных событий. Видимо, всё самое яркое уже было. Было. Да разве то, что было – это то, что хотел? Бесячее школьное детство с классическим подростковым периодом, с драками из-за всякой ерунды. Развеселое студенчество, когда готов трахаться со всем, что движется, и делаешь это наперегонки со своим лучшим другом. Во время одного из таких забегов вдруг замечаешь, что тебя уверенно тащат под венец. И ты неуверенно тащишься. Сейчас даже не вспомнить те проблемы и сюжеты, которые казались жизненно важными и непременно судьбоносными. Сейчас понимаешь, что их и не было. Этих сюжетов. Вся жизнь в круговороте звонков будильника, мелкого ремонта в разных углах квартиры, визитов к стремительно стареющим родителям, все более продолжительных медосмотров, сплетен о коллегах, смены машин, телефонов, любовниц. Мучительное ожидание отпуска, а потом отпуск как локомотив - то мимо не останавливаясь, то прямо по тебе так, что еле жив. И вновь работа, карусель детских лиц: приходят одни, растут, дерутся, конфликтуют, побеждают-проигрывают, уходят. Кто в жизнь, кто дальше в спорт, к более маститым и именитым тренерам. Вся переживательная, искрометная спортивная жизнь где-то там, куда они уходят, за горизонт моей среды обитания. Иногда парни приезжают, заходят. И не знаешь, о чём с ними говорить. А они спрашивают: как дела? Как новая команда? Хочется ответить: да никак! Какие могут быть дела в болоте? Максимум веселое сопровождение на летние сборы, редкие, как правило, нервные выезды на соревнования в пределах области. В остальном – рутина.       Анька тоже погрязла в рутине и взбунтовалась первая. Жить с нудным, молчаливым, раздражительным мужиком ей стало невыносимо. Да еще и о моих гулянках по пьяни узнала! Смешная! Все девять лет брака была убеждена, что я, кроме неё, никому и не нужен, что она меня облагодетельствовала тем, что подобрала такого раскрасивого, но такого непутевого, такого неприспособленного к жизни. Об этом и подружкам своим говорила. Её подружкам и нужен был, как оказалось. Нельзя сказать, что я отчаянный бабник, но разве не поведёшься на заманивания, поглаживания, томные взгляды барышень, которые изголодались без мужика, которым всё равно, что я типа женат. Им всё равно, и мне тоже. Вот Анька однажды и обнаружила, что её нудный муж может быть востребован чаще, чем раз в два месяца. По-моему, сквозь скандал проглядывало облегчение. Избавилась, освободилась, полетела.       Дочь тоже не особо металась во время развода. Никаких бойкотов в мой адрес, никаких умоляющих глаз и хлюпающего носа. У Дашки ранняя слава. Голос у неё, видите ли! Дочь вся в музыке, в гастролях, в новых нарядах, в бесконечных репетициях. Матери насрать, что дочь тупенькая, что в школе оценки выклянчивает, книжек вообще не читает, наипошлейшие сериалы смотрит, главное – красотуля и певуля. Отец ей нужен, прежде всего, как кошелёк. После развода кошелёк не исчез, поэтому без истерик и без трагедий. Сейчас ответственно вывожу дочь по воскресениям в кино или в кафешки, посещаю концерты с её новыми программами, даже иногда ночую дома, если Анна куда-нибудь сваливает.       Конечно, сам виноват! Понятно, что каждый сам кузнец своих подков. Я чугуном подкован, поэтому никакого полета, тащусь по жизни. Когда приходит осознание никчемности, напиваюсь, но работа заставляет выныривать. Да и тренерская доля – не терять форму, приходится быть образцом для мальчишек. В тренажерке вместе с ними, да и на льду тоже. Поэтому хоть в зеркало не противно смотреть, пока…       В общем, сплошное нытье. Изредка встряхиваешься: всё впереди, мужик! Мы ещё ого-го! А перевалив через очередной серый день, вновь понимаешь: ты никакой и жизнь никакая. Автоматическое существование. Наверное, яркость бытия даётся только ярким личностям? А я что? Просто личность. Индивидуум. Вон парень на выезде из деревни стоит – яркая личность! Жара, а он в серебряной куртке! Пижон! Голосует? Конечно, да!       Останавливаю рядом свою родненькую серебристую шкоду под цвет его куртки. В окошко заглядывает удивительное лицо: светло-русые волнистые волосы, впалые щеки, высокие скулы, раскосые, смешливые глаза какого-то серо-сиреневого цвета, правильный большой разрез рта, короткий нос. Очень красив! Но в то же время на лице неприятно выделялась черная обводка вокруг глаз и явно накрашенные черные брови. Такие брови, наверное, и называются соболиными. Парень вопросительно показал на переднее сиденье. Я утвердительно кивнул. Дверца открылась, и блондин весело плюхнулся рядом.       — Классно! Мне надо в город! А вы куда?       — И я туда же.       — Я заплачу!       — Оставь! Всё равно по пути. Как звать тебя, попутчик?       — Вообще-то, Петерис!       — Ух ты! Петя, что ли? Это по-каковски?       — По-латышски! Но от Пети увольте! Либо Пит, либо Петер, либо Пётр, либо Петерис!       — Каменное имя! А я Павел.       — Приятно познакомиться!       От Петера агрессивно пахло пряным парфюмом. Как смог, я рассмотрел его подробнее: ноготочки блестят, пальцы тонкие, длинные, на запястье навороченные большие часы, в ухе серьга в виде мечика, серые джинсы вызывают впечатление бешеной цены. Короче, я сделал вывод – парень голубой. Пожалуй, это больше заинтересовало, нежели испугало. Чего мне пугаться-то? Я намного здоровее его, габаритнее, крепче. Петер ростом был почти с меня, высок, но худой, хотя и без этой современной сутулости – даже сидит прямо. С геями мне не довелось общаться, только в теории. Вот и пообщаюсь!       — Откуда идёшь?       — С Пановки! На автобус опоздал! А в город надо до зарезу! А ты откуда едешь?       — Отвозил своих архаровцев в спортивный лагерь. Я – тренер, трех пацанов в олимпийский резерв рекрутируют. Вот, пёр их на себе.       — Чему тренируешь?       — Хоккею.       — М-м-м… Трус не играет в хоккей!       — Ну, а ты кто по жизни? — весело интересуюсь я. — Вид у тебя прикольный, неформатный, прямо скажу.       — Вижу, не терпится спросить: не голубой ли? – язвительно отвечает парень.       — И это тоже интересно! — не смутившись, подмигиваю ему. Хозяин-то машинного пространства я, на черта церемонии?       — Профессия у меня голубая! Вот и я окрасился.       — Парикмахер, что ли?       — Неа, верчу красотой на подиуме и перед фотографами. МодЕль!       — Ни фигасе! Что платят?       — По-разному! Нет стабильности! — хохочет блондин. Петер достает из наплечной сумки телефон и с хитрой рожей что-то тыкает по экрану, потом кивает кому-то, открывает по-хозяйски окошко моей шкоды и … выбрасывает телефон в овраг. Не хило! И даже моё молчание звучит сейчас вопросительно.       — Так надо! — отвечает Петер на молчаливый вопрос. – А тренерская доля как, денежная?       — Не жалуюсь. Но и телефонами не раскидываюсь!       — Не мой!       И совсем всё непонятно стало. Выкинул не свой телефон! Интересный паря! Петер с восторгом пялится в окно, постукивает пальцами по коленке. О чем бы с ним поговорить? О моде ничего не знаю, из мира гламура никого не знаю! Сомневаюсь, что ему будут интересны мои обывательские рассуждения про политику. У меня устойчивые убеждения в том, что молодежь не интересуется положением в Сирии или реакцией Совбеза ООН на демарш Северной Кореи. Их больше волнует очередной дебош Дж. Терри или очередная любовница Дж. Тимберлейка. Читал ли он Павича или хотя бы Ларссона? Тоже не вариант. Уж не говорю о прочих мужских удовольствиях, как то исследование машинного нутра, погружение в новейший гаджет, дегустация новых горячительных, типа рыбалка с друзьями, следующий чемпионат мира (футбол, хоккей, волейбол, биатлон – вычеркнуть лишнее) и пр. С этим парнем, наверное, о чем-то другом нужно трепаться! Правда, Петер, я смотрю, нервничать начал, губу нижнюю покусывает и в зеркало заднего вида посматривает. Я тоже обращаю внимание, что за нами красавец хаммер гонит. Уже километров так пять-семь. И не обгоняет, хотя я не особо быстро наяриваю, никуда не тороплюсь. Да и пунктирчик весело мелькает на разделительной.       Ну-ка! Проверим! Дёргаю рычаг, машина стремительно набирает обороты, хотя дорога здесь не ахти какая. Оторвался от хаммера буквально на метров тридцать, но тот с лёгкостью догнал и пристроился в хвост. Наоборот, плавно сбрасываю скорость, прижимаюсь вправо, к обочине, типа «обгоняй!» Америкосовский внедорожник тоже тормозит. Что за хрень? Еду на шестидесяти! И он! Ускоряюсь: восемьдесят, девяносто, сто, сто десять… Что за игры? Хаммер как приклеенный. Видно, что в нём не один человек сидит, и не двое… Боковым зрением замечаю, что Петер застыл, лицо каменное, губы поджаты.       Решаюсь на последнюю проверку. Указатель поворота - «д. Мочха». Резко ухожу вправо, как будто туда мне и надо. Дорога здесь совсем узкая. Стараюсь не терять скорость, мчу в Мочху. Хаммер туда же! Ёпт!       Деревушка вялая и убогая, почти на въезде кольцо возле магазина с остроумным названием «Магазин». Моя шкода октавия послушно разворачивается у местного супермаркета, побрякивая мелкими камушками по кузову, проседая на волнистом «автобане». Гоню по нитяной дорожке обратно на трассу. Хаммер не отстает, не остаётся в Мочхе. Что за бред? Может, остановиться? Торможу. - Не вздумай! Гони! – вдруг подаёт голос Петер. Бросаю на него взгляд, лицо заострено, глаза прищурены, скулы напряжены. – Гони, я сказал! Вот это да! В его голосе опасная жёсткость, решительность, сталь. В его зрачках пульсирует мысль, но не паника. Неожиданно для себя слушаюсь этого юнца, выжимаю скорость. Петер зачем-то начинает застёгивать свою курточку, полностью задвигает молнию на сумке, что висит на плече. Мы выскакиваем на трассу, чуть было не влупившись в фуру. Ёо! Заносит, мотает, выруливаю на полосу. Уфф! Где американец? Здесь.       — Через километров тридцать гаишники должны стоять, — заявляю я.       — Не вариант! – быстро отвечает Петерис и добавляет: — Для меня не вариант.       Парень вдруг по-хозяйски открывает бардачок и начинает перебирать имеющееся там барахло. Я ошалел просто от такой наглости! Мало того, что какие-то хмыри за мной сидят на хвосте из-за него (а из-за кого ещё?), так он еще и распоряжается моими вещами!       — Эй-эй! Ты ничего не напутал, Петя?       — Рули давай! Скоро выйду!       Петер выуживает из бардачка складной армейский нож, который мне друг подарил на день рождения, три презерватива, зажигалку, два фольг-пакетика «Нескафе», ополовиненную упаковку влажных салфеток для машины. Разрывает упаковку презерватива и запихивает внутрь зажигалку, завязывает резинку узелком. Деловито отодвигает диски, страховку, какие-то инструкции. Натыкается на шёлковый платок леопардовой окраски, это баба одна оставила в машине на прошлой неделе, а я всё не могу до неё доехать, отдать. Петер забирает и платок. Всё складывает в сумку и опять плотно её застегивает.       — Скоро будет мост, — распоряжается парень тоном, не терпящим возражения, и отстёгивается. — Там чуток тормозни, выскочу! Если тебе дОроги презики и платочек, диктуй телефон, верну!       — Мне дорог нож! Но думаю, он тебе нужнее… Тебя не убьют?       — Увидим через некоторое время! Ты только сразу газуй, как выпрыгну. Не останавливайся!       — Я до ДПС, за помощью!       — Ни в коем случае!       — Мутный ты парень.       Хаммер, между тем, не отстаёт, расстояние метров двадцать. Скорость приличная – девяносто держу. Вижу, америкос стремительно идёт обгонять. Ни хрена! Хочешь в бочину стукнуть? Выруливаю перед ним на сплошную, он направо, я перед ним. Благо, дорога пустая в такой глухомани! Болтаемся по полотну, дёргаем машинные тела, рвём мотор! Видимо, те, кто на хаммере, тоже не хотят до гаишников ехать! Чуть отстали… И вдруг! Пук! Пук! Бздынь! По моей шкодливой машинке, по её железному бочку чиркнуло. Пук! В лобовом стекле дырка и паутина вокруг! Чёрт! Чёрт! Чёрт! Заднее тоже всё в сетке! Пук! Пук! Машина бахнула задом, клюнула влево, бля-а-а-адь! В нас стреляют! Моя шкода! Моя девочка! Как тебя приложили! Машину тащит в боковой занос, зад трясет, противный стон тормозной системы, клац, клац… Стараюсь удержать руль, не съехать в кювет, так как там обрыв – въезд на мост! Ещё, ещё, девочка моя, потерпи, сейчас! Ба-бах! Всё, вырвало шаровые! Левая часть проседает, скрежет по асфальту, машину разворачивает, носом упираемся в дорожную ограду моста. Хаммер с визгом, с заносом, с хищным оскалом выкручивает вокруг нас, пролетая вперед, дергаясь, останавливается от нас метров шестьдесят, уже на съезде с моста.       — Не хуй сидеть! Водила! – орёт мне Петерис. – Грохнут!       Он резко отворачивает козырёк надо мной, хапает пару доков, жмёт на застёжку моего ремня безопасности и толкает к выходу. Мы снаружи. Парень бежит к борту моста, засовывая мой паспорт в задний карман джинсов.       — За мной! Живо! — орёт он, не оглядываясь. Почему меня несёт за ним? Страх! Так как дверцы хаммера тоже открываются! Ёпт! Во что я вляпался? Как же моя машинка? Как же моя развеселая жизнь? К хуям всё катится! Петерис лихо перекидывает ноги через перила, разворачивается ко мне. Я рядом!       — Руку! — требует он, но я гордо перепрыгиваю борт сам, мы на краю! Ёпт! Высота приличная, но вода мутная, значит, глубоко! Фффить! Рядом пролетело! Это опять стреляют? Петер вцепился в рукав моего спортивного костюма. Фффить! Хочу жить! Очень хочу! Прыгаем! А-а-ап…