Бег по пересеченной местности

      Несмотря на жаркое лето, вода обожгла холодом. Хоп! И глухо! Вокруг только бульки, обрывки тины. Вижу Петера, он, раскинув руки, повис в толще воды. Уходим ниже, ниже… Но соображаю, что нужно плыть туда, по течению, под мост. Хватаюсь за сумку Петера, парящую в водной мути, тяну за собой, как бурлак баржу. Почему он не двигается? Толкаю за куртку вверх! Уф-ф-ф! Свет, шум, кислород ударяют так, что больно, отфыркиваю донную мглу. Разворачиваю Петера лицом кверху, стучу в спину, что есть мочи, уходя под воду с головой. Парень дёргается, кашляет, начинает барахтаться, цепляться за мои плечи. А-ап! Ещё воздуха и под воду! Отталкиваюсь от водной гущи, влеку за собой этого латышского петушка! Будь он неладен! А парень как-то неловко гребет, как будто лениво, не особо старается! Да ещё замечаю, что вода совсем грязной стала, с одной стороны аж коричневые разводы.       Выныриваю. Воздуха! Вниз! Толкаюсь и тяну Петера дальше. Нас увлекает по руслу дальше, за мост. Вновь выныриваю, оглядываюсь. На мосту трое. Один машет рукой, показывая на нас, другой с оружием, пистолет. Ффиють! Совсем рядом брызгает пуля! Я опять вниз. Петерис тоже. Отталкиваясь от меня, старается скрыться под водой, но его куртка всё равно отличная мишень! Как бы не убили парня! Прямо передо мной черта от свинца ко дну. Косорукие! К счастью.       К счастью, что и течение быстрое, вода быстро несет нас дальше и дальше! Уже совсем вынырнул, лег на спину, отдыхаю, отдавшись на милость бегу воды. Петер недалеко от меня. Героическое выражение лица у него стёрлось. Видно, что мокрые волосы мешают, залепляют глаза и рот, дышать ему трудно, кожа бледная, но молчит, не охает, не скулит. Плыли долго. Потом Петер сдавленно выкрикнул:       — Там стремнина, надо на берег!       И я послушно взял курс за ним. Выбраться оказалось сложнее, чем не утонуть. Здесь течение только мешало. Дно склизкое, устоять невозможно, цепляем друг друга: он меня за руки, за олимпийку, я его за сумку, за волосы. Хватаемся за осоку, что вылезла у берега, тащим тела на твердую землю, буквально ползем. Падаем. Лежим, издыхая. Тут я и рассмотрел, в чем проблема латышского красавца: серые джинсы на левом бедре заплыли коричнево-красным цветом. Он ранен! Надо в больницу! А как это сделать? Ни телефона, ни тачки, ни бэтмена рядом не наблюдаю! Мысль о серебристой шкоде, оставшейся беспомощно и обиженно стоять носом в железный край моста, вывела меня из состояния шока.       — Бляа-а-адь! Блядь! Какого хуя ты упал на мою голову! Откуда ты взялся, такой гламурный? Гадство! Машина – всё, что у меня есть! Я пахал на неё два года! Это всё, что у меня есть! Понимаешь? — ору я лежащему рядом телу, наплевав на его мучения из-за простреленного бедра.       — А у меня жизнь – это всё, что есть, — хрипло отвечает Петер. — Не вой! Будем живы, верну тебе железяку!       — Будем живы? — дёргаюсь я в его сторону. — Это ещё не всё? В нас ещё кто-то стрелять собирается?       — А ты как думал! Эти же! Сейчас прискачут сюда! Надо драть, — морщась, парень садится, прихватывает руками тело возле раны. – Собаки у них нет, поэтому надо хотя бы от берега подальше отойти, здесь в два счёта найдут!       — И как ты будешь драть? — истерично интересуюсь я.       — Ты меня потащишь!       — Ни хрена себе! Ты мне кто? Сын? Друг? Невеста?       — Выбирай сам, мне по хуй, как ты меня назовешь!       — Может, ты преступник, а эти хорошие люди тебя обезвредить хотят?       — Ага! И тебя такого непричемного заодно!       Петер открывает молнию сумки, осторожно переворачивает и, придерживая нутро, выливает водицу. Достает леопардовый платочек, быстро, пальцами «причесывает» волосы, сворачивает их в узелок, сверху обтягивает голову платком, как банданой. Потом парень подгибает здоровую ногу и тяжело, с мученической гримасой на лице, поднимается.       — Ты можешь, конечно, остаться! Но не думаю, что они будут разбираться, ху ис ху. Надо торопиться… Блин, он прав, конечно! Да и неужели я его оставлю? Раненого? Это как-то подло! Выясним позже, что он за фрукт. Да и машина, действительно, менее ценна, чем жизнь. Даже если это не моя жизнь.        Поднимаюсь, кроссовки весело хлюпают речной водой. Мой козырный финфлеровский спортивный костюмчик мышиного цвета с синими вставками выглядит, мягко говоря, печально. Подхожу к Петерису, обхватываю его через спину, тот закидывает мне руку на шею:       — Ну… Погнали! — стараюсь я взять бодрый тон. — Нет ничего романтичнее погони!       — Ага! Бронепоезд «Петропавловск» отправляется к чертям собачьим! - так же бодрясь, подхватывает этот поганец, из-за которого вся эта хуйня заварилась. Мы двинулись вглубь леса, по папоротникам. Из-за такой растительности вероятность, что преследователи обнаружат путь нашего отступления, резко возрастала, так как за нами, действительно, как за бронепоездом или танком, оставалась проломленная дорога. Если быть внимательным, заметить можно. Минут пять мы уверенно шли, с трудом переваливая через упавшие деревья. Петер молчал, сжав зубы, расширив ноздри. Шли довольно-таки быстро, но с каждым новым шагом, с каждой новой прогалиной или бревном Петер заваливался сильнее, дыхание стало тяжёлым. Лицо моего нечаянного знакомца приобрело землистый оттенок. Глаза помутнели. Пальцы всё крепче, все отчаяннее вцеплялись в мою шею. Ему нестерпимо больно.       — Петер! Надо остановиться! Если ты брякнешься без сознания, я не смогу тебя утащить!       — Ещё немного, ещё дальше и перетянем, … посмотрим… пф-ф-ф!       — Герой ебаный! – отрываю его от себя. Подставляю спину: — Садись! Так будет быстрее! Осторожнее!       Петер без кривляний устраивается у меня на закорках. Правую ногу я крепко обхватываю рукой, а вот левую – осторожно придерживаю за колено. Не очень удобно! Парень провисает слева, это утяжеляет шаг. Но ему тоже больно: удерживать простреленную мышцу в напряжении – не сахар! Тем не менее мы двинулись и двинулись намного быстрее, не бегом, конечно, но скорость хорошая. Я вспомнил, как в армии марш-броски на двадцать с грузом ходил, как к соревнованиям готовились, таская друг друга по дорожкам высокогорной базы. Отвлечься! Не думать, не анализировать, не фантазировать! Раз, два, раз, два… Нужно углубиться в работу мышц и нервов. Раз, два, раз, два… Автоматически, не жалея себя, не хныча, не ворча. Правильно ставить ногу, чуть пригнувшись, дышать: нос-рот, нос-рот… Если гнать всякие мысли о жизни, о машине, об этом парне, о так неудачно начавшемся отпуске, если сосредоточиться на шаге, на движении, на дыхании, то будет легче, эффективнее… Часто пропускал царапающие по лицу ветки. В тени деревьев повылезали комары да мошки, и я для них был легкой добычей: руки заняты, лицо потное, разгорячённое. Петер стал этих летающих тварей от меня отгонять, поглаживая правой рукой мне лоб, щёки, шею. Думаю, что мы так с пару километров прошагали.       — Тпррр! – командует ездок. — Падаем здесь! Коняшка в мыле, всадник в скуке, требует привала!       Эти слова нисколько не обидели меня. Я действительно устал, в мыле. Отпустил его прямо посреди леса, не выходя на опушки, на просеки, на полянки, чтобы оставаться в тени, под прикрытием кустов и папоротников. Несмотря на то, что день клонится к завершению, жара еще не спала. Сам падаю на землю, приваливаюсь к берёзовому боку. Так и просидел бы… пару лет! Ноги ноют, давно их так не напрягал. А в голове пусто, гулко бьётся единственная мысль: «Это со мной происходит?»       Глаза закрыл. Блаженство. Вокруг царственный лес с какой-то своей тайной жизнью: шептание крон, стрекотание крылатой живности, щекотание кожи травинками и паутиной. Наверное, где-то и рассудочные животные бегают, подсматривают за чудными людишками, которые решились на безумную прогулку по их дому. Слышу: «Тсш-ш-ш…». Открываю глаза, а Петер со спущенными джинсами сидит и влажными салфетками из моего автомобиля протирает рану на бедре. Бросились в глаза диковинные плавки героя – это стринги? Капец! Серебристая тряпочка обхватывает только само орудие, стыдно даже смотреть. А Петеру ни хрена не стыдно, он морщится, шипит от боли, но не стонет, не жалуется.       — И что там у тебя? — спрашиваю я.       — По касательной, кость не задета. До свадьбы заживет!       — Да, но если не зашить, то может залихорадить! Заражение опять же! Да и заживать будет долго, действительно, до свадьбы.       — Ничего… Как-нибудь перетерплю!       Петер вновь роется в сумке и достает оттуда маленькую фляжку. Раскручивает пробочку. Вбирает побольше воздуха и плескает маленькую порцию прозрачной жидкости на рану. Он тут же закрывает левой рукой лоб и глаза, закусывает нижнюю губу. Представляю, как ему больно, ибо запахло водкой. Петер задышал ртом часто и громко. Ползу к нему, забираю салфетки из его рук, промакиваю вокруг раны. Мягко толкаю парня на спину, чтобы лёг. Сам оглядываюсь. Ага! Вон просвет! Встаю, хотя ноги ещё гудят, пробираюсь на полянку. Есть! Срываю верхушки белёсых жёлтеньких цветочков полыни и синенькие мелкие соцветия вербены, бегу к Петеру, запихиваю зелунуху в рот, слегка зажёвываю, сминаю зубами так, чтобы сок мог истекать. Выплевываю горькую кашицу в ладонь и прикладываю прямо на длинную рану ноги Петера. Тот вдруг вцепился мне в волосы. Больно ему! Поверх травок положил предпоследнюю влажную салфетку и велел раненому снимать бандану. Конечно, платок маловат, но два раза обернуть и потуже затянуть хватило. Теперь надо подождать, когда травки антисептические и обезболивающие начнут действовать. Надо полежать. Решаюсь и прикладываюсь к ценной фляжке, делаю большой глоток водки, закрываю, убираю обратно, в Петенькину сумку. Мимоходом замечаю, что в сумке есть запаянный темный пакет, мой нож, связка ключей, шоколадка-сникерс, расчёска, длинное тельце плейера с воткнутой ниткой наушников, какой-то тюбик, маленькая коробочка, ну и презервативы, кофе, зажигалка. Вытаскиваю зажигалку в презервативе, разворачиваю, кладу на место, которое обогревает луч солнца, пусть сохнет, так надежнее. Ложусь на землю, под папоротники рядом с Петерисом. Надо отдохнуть. Лежим на спинах, грязные, мокрые, злые, смотрим в небо через лиственный купол.       — Друг мой! — завожу я беседу. – Не хочешь ли ты мне рассказать предысторию этого милого положения, в котором мы сейчас пребываем? Согласись, резонный вопрос?       — Резо-о-онный! Но ответы на некоторые вопросы не знать безопаснее…       — Что уж может быть опаснее ещё? Колись давай! Беглец!       — С чего начать?       — С начала. Кто ты на самом деле?       — Я же вроде представился. Зовут меня Петерис Мелис, урожденный города Рига, но гражданства Расейского. Учился здесь, в питерском универе, тогда же и начал работать в модельном агентстве, а где агентство там и служба эскорта. Э-эй! Не надо нос воротить! Деньги сами по себе почему-то мне в карман не хотели идти, а устроиться в приличное место невозможно со специальностью «психология-конфликтология». Да и ходить на нудную работу, отсиживая заднее место, не моё!       — М-м-м… Лучше заднее место не отсиживать, а подставлять, — не удержался я.       — Это типа ты сейчас презрение демонстрируешь? Ну-ну… Ты просто в этом ничего не смыслишь! Пока! А я неплохо жил какое-то время… Работы моделью было всегда больше, нежели интимной службы. Много фотографировали. В клипе одной профурсетки снялся. Однако аппетиты приходят во время еды, да и деньги понадобились вдруг. Однажды предложили мне заработать за интим-услуги намного больше, чем обычно. Намного больше. Настолько, что этого хватит, чтобы завязать с этим ремеслом. В общем, есть один крутой дядька. Он, с одной стороны, депутат, а с другой стороны, типичный бандюган. Держит всякий махровый бизнес в Питере, под ним бордели половины города. При этом рьяно лоббирует все эти идеи о запрете гомосексуализма. Короче, мужик везде преуспел: и в законах, и в преступлениях. Некто решил свалить нашего пострела. Вышли на меня. Люди серьёзные, авторитетные. Пообещали не только деньги, но и защиту, хотя честно заявили, что из города придётся потом уехать, сказали, что помогут. Что надо было сделать? Меня показывают этому хрену, я вытанцовываю перед ним, у того текут слюни. И они текут! Он покупает меня, везёт к себе. Я удовлетворяю все его примитивные желания, распаляю на непримитивную кроличью похоть. Депутат доволен и лоснится, делает мне всякие милые признания, закатывает глаза и прочее, и прочее. Но он не знает, что я все это снимал. Мои заказчики снабдили меня нужной аппаратурой. Самое сложное было уйти из этого дома с записью. Дядька – не дурак, служба безопасности тоже: телефон проверяют, а другую аппаратуру просто не допускают. Как я ушёл – не буду тебе рассказывать, но способ вынести маленький телефончик у меня есть. Но я думаю, что после моего ухода служба безопасности этого Хабарова обнаружила записывающее устройство. Обнаружила слишком быстро, я не успел уехать в город. Ну и вот… мы здесь.       — Это ты в машине с телефона запись компромата высылал заказчикам?       — Совершенно верно!       — А Хабаров - тот самый скандалист, что устроил акцию «Белые ночи без голубых»?       — Наверное! Не слежу за городскими новостями…       — Хабаров гонится, чтобы забрать запись, но уже поздно. Он это знает, как думаешь?       — Думаю, что ещё не знает.       — Если он тебя находит, ты даже запись отдать не сможешь! Телефон-то выкинул! За фига?       — Чтобы не отследили. Мы так с заказчиком договорились.       — Что же сейчас делать? Нужно к твоим заказчикам обращаться за помощью. Они же обещали.       — Не парься! Главное, добраться до города. Плохо, что с тобой так получилось. Ну… Скажешь правду, что ты тут не при чём. И не говори, что историю с компроматом знаешь…       — Мда… Ну у тебя и жизнь!       — Не хуже, чем у тебя! Тебе даже вспомнить будет нечего через двадцать лет своей преснятины!       — Да уж, жопу не продавал! Вспомнить нече… — бах, получаю в кадык ребром ладони. Ёоу! Сгибает пополам, больно так, что глаза из орбит вылезают. Дыхание перехватило, хрип, сип, даже кашлять не могу! Рот беззвучно открывается и закрывается, муть в голове, из глаз слёзы поползли. Блядь, я подыхаю! На дне горла адский кол вбит, руки непроизвольно к шее дернулись, чтобы этот кол вытащить. Но руки кто-то перехватывает и толкает меня навзничь, стучит по груди, потом что-то на губах образовалось, и тёплый воздух раздвигает горло… Пф-ф-ф… Смог выдохнуть, состояние полуобморочное. Чувствую, как уже холодный воздух попадает в лёгкие, как жизнь возвращается в кровь кислородной энергией. Состояние близкое к счастью, жив… Но двигаться почему-то трудно.       Ещё через некоторое время совершенно пришёл в себя, глаза открыл. Прямо передо мной фиалковые глаза с насмешливым прищуром. Прямо в меня пряный запах. Прямо на мне голоногое тело лежит почти полностью. Светлые волосы, что свисают сосульками, щекочут мои скулы. Осознаю весь этот комплексный набор на себе, и бешенство охватывает меня снизу доверху. Рычу, сжимаю парня за плечи, переворачиваю его, кидаю свою тушу на его тельце. Я в ярости:       — Ах ты, пидор гребаный! Сопляк! Ты? Меня?       — Похоже, сейчас ты меня! — весело заявляет Петер, хотя замечаю сквозь залитые гневом зенки, что парню как-то невесело: сжал челюсти и подбородок затрясся мелкой дрожью. Ах, да! У него же нога прострелена! Поспешно слезаю с него. Петер шумно выдыхает, а я шумно ругаюсь:       — Ты офонарел? Я тебя на себе пру! А ты! Я же тебя, клопа, за это убить могу! Ты не соображаешь?       — Я тоже могу. Надеюсь, ты это понял. Но не гунди, таких планов пока не было, хотя если сильнее ударить, то щитовидный хрящ сломать можно запросто, забудешь, как дышать. А я так… легонько… и даже удовольствие успел получить!       — Какое удовольствие? — ошалело спрашиваю я, склоняясь над парнем. А он вместо ответа вдруг теплым пальцем мне по губам проводит и улыбается. Пидорас, одним словом! Он же воздух в меня вдыхал! Типа целовал меня? Тьфу! И я действительно сплевываю и поспешно вытираю рукавом свои губы, откидываюсь обратно на спину.       — Не смей больше прикасаться ко мне, Петенька!       — Дурачок! Не знаешь, от чего отказываешься! – и даже по голосу, не видя его, понимаю, что он лыбится. Доволен собой, паршивец голоногий! Лежит здесь посреди леса в серебряных стрингах и в серебряной куртке, медведей пугает.       — Я тебе всё сказал! — ставлю я жирную точку.       — Молодец! Я вот думаю, что нам, наверное, двигаться как-то нужно дальше. Скоро темнеть будет. Шансов, что мы выйдем к людям сегодня, всё меньше.       — К людям - это куда? Ты, очевидно, неплохо знаешь эти места.       — Неплохо знаю! Мы идем обратно, на север, то есть можем выйти в деревню Мочха. Если же повернем на запад, вниз по течению речки должна быть деревенька Паклюка. Сколько идти, не знаю. Здешние лесные тропы и приметные места мне неизвестны. Как бы мимо деревень не пройти!       — Что если нам повернуть назад к реке и спуститься по ней? Или, наоборот, подняться и выйти на дорогу? А там попутка?       — Нас там, скорее всего, ждут. Пойдем в Мочху!       Петерис тяжело поднимается, садится, тянется за джинсами. Выуживает из них мои документы – паспорт, водительское, здесь же банковская карточка, талон техосмотра. Он передаёт всё это мне, а я складываю мокрые бумажки и вымытый пластик в его же сумку. Интересный он парень, я не догадался доки из козырька забрать, а он живо сообразил.       Помогаю Петеру встать, и мы в четыре руки исполняем пьесу «Натягивание мокрых джинсов на простреленную ногу и на задницу в стрингах». Вокал дуэтом в виде шипения с его стороны и пыхтения с моей. Потом Петер снял куртку-ветровку, вывернул её наизнанку темно-зеленым подкладом наружу, надел. Я повесил на плечо сумку, и мы вновь ринулись в путь – на север.       Правда, ушли недалеко. Медленно пересекли полянку, где я рвал травки, вступили в чащу и Петер встал как вкопанный.       — Тссс… — просипел он мне и присел на здоровой ноге. И я услышал! Голоса! Оттуда, со стороны поляны, откуда мы только что ушли. — Чёрт, мы там салфетки кровавые побросали! – шепчет мне Петер.       — Уходим! — почти беззвучно отвечаю я и тащу за собой вглубь чащи, вцепившись за его предплечье.