Бег по пересеченной местности

      Назвать сном моё состояние этой ночью можно с большим трудом. Оказывается, спать без подушки и без одеяла почти невозможно, изнежены мы цивилизацией. Тем удивительнее, что Петер уснул быстро, буквально вырубился. Как будто он привык спать в таких условиях! Я же грезил о душе, о приятном прикосновении к голому телу чистых простыней, о пружинящем матраце, о тяжёлом одеяле, которым можно укрыться от нудящих комаров. Как он спит? Да ещё и мысли эти тоже, как комары: их отмахиваешь, а они возвращаются.       Мысли превращались в сны. В конце каждого короткого блокбастера в меня стреляли, я просыпался, воскресал и усилием воли начинал думать о другом. Потом опять сон, и опять выстрел. Синусоида ночи вымотала больше, нежели дала роздых. Последний, уже утренний сон был наиболее бредовым. Там в меня стреляла Дашка. Я даже кричать во сне принялся! А Дашка подбегает ко мне, умирающему, гладит по лицу и шепчет:       — Тише, тише… всё хорошо, тише, тише, мой хороший… Дашка начинает меня успокаивать своими губами по подбородку, по щекам и в губы! Как? Она же мне дочь! Ужас! Но целует нежно, губы холодные, глаза даже в темноте сиреневые. Стоп!       — Петер? — с силой отталкиваю от себя присосавшегося юнца. — Идиот! Кто тебе позволил? - Вот, так и делай людям добро! – недовольно, но с улыбкой пробурчал Петер. – Ты орал мне прямо в ухо! Я тебе помог, а ты!       — Я же сказал, не прикасайся ко мне!       — Интересненько! Тебе, значит, можно всю ночь мять мою задницу, а мне «не прикасайся!»?       — Я? Мял? Задницу? Что ты несёшь?       — Ой! Только не надо сейчас сочинять, что тебе что-то там снилось, что без сознания, что не помнишь… Я, можно сказать, ночь не спал из-за этого, терпел! — Идиот! — это всё, что я мог ему ответить. Я раздраженно слезаю с нар, натягиваю носки и кроссовки. Пойду наружу, проветрю мозги и отолью! Бросаю этому педику, выходя: — Одевайся! Светает уже!       Утро зябкое, сизое, притихшее. Отлил в сторонке. Решил умыться, трава широкая, сочная, мокрая от росы в центре опушки. Провожу рукой, набираю природной сладковатой влаги, освежаю лицо. Продираю всё ещё слипшиеся и опухшие от вчерашних приключений глаза. Вдруг вдали человеческий крик, что кричат - не разобрать, но на него последовал отзыв. Люди в той стороне, откуда мы вчера пришли. От Мочхи лес прочесывают с утра пораньше? Опа! Да вон там вроде и человечка уже видно! Мать вашу!       Бегу в домик, сумку на себя, нож увидел, схватил, в сумку бросил, олимпийку напялил, куртку с оконца срываю. Шиплю парню, что полуодетым стоит - он штаны только до колен надел и осторожно на рану свою надвигает:       — В ста метрах люди, уходим!       — Блядь! — Петер резко с всхлипом боли вздёргивает на себе штаны, хватает кроссовки в руки, устремляется к двери.       — Нет! Там увидят, в окошко!       Я первый пролезаю в кособокий проём, спрыгиваю. Из оконца показываются сначала руки с кроссовками, потом голова и плечи Петера: — Паш! Прими меня!       Подставляю плечо, дёргаю его, как репку в сказке, он бухается на меня. Блядь, как он босой побежит-то по лесу? Решил, что отнесу его на пару сотен метров на себе, преследователи всё равно в хибарке нашей встрянут! Побежал на восток, туда, где должна быть трасса. Бегу так, чтобы домик закрывал меня от искателей, сразу в чащу, за кусты, за деревья. Петер на правом плече у меня висит кверху задом, молчит. Я его за здоровую ногу обхватил, а он за мою спину руками держится, старается не болтаться. Уф-ф-ф! Он хоть и тощий, но не лёгкий совсем! Да и шаг стал шумный, ветки хрустят, с каждым метром дышу тяжелее, перепрыгивать через поваленные деревья всё сложнее. Результат: запинаюсь-таки о какую-то корягу! Бах! Падаю вперёд, успел только левую руку вперёд выставить. Но я-то не ударился, так как упал на босой груз. Петер тоже ни голову, ни позвоночник не повредил, земля в лесу мягкая, укрытая лиственной и моховой перинкой! Но то, что я всем своим весом на его рану пал, это точно! Петер выгнулся в позвоночнике, глаза закатил, губами белыми беззвучно что-то шепчет: то ли Бога призывает, то ли матерится! Как бы не вырубился от боли!       — Петер! — шепчу ему. — Петруша! Прости! Блин! Нужно вставать, потерпи…       Он кивает головой, ползёт за куст и, морщась от боли, начинает напяливать кроссовки на босу ногу. Блин! Носки его взять не успели! Парень влез в обувь оперативно, и мы побежали дальше, пригнувшись и внимательно присматриваясь к рельефу. Свалиться в овраг, запнуться о бревно – равносильно поражению. Петер бежит быстро, но заметно хромая. Терпит, зубы сжал. Ему надо срочно в больницу, и дело даже не в обезболивании и не в уродливости шрама, запросто газовую гангрену в таких условиях схлопотать можно, обеззараживать водкой – недостаточно. Бежим стремительно, к голосам позади не прислушиваемся. Хотя если бы за нами гнались, если бы нас заметили, то наверняка стреляли бы. Пробежали километра полтора – не меньше. Хватаю Петера за плечо, торможу:       — Нельзя много! А то упадем! Пошли медленно… Оторвались уже.       — Слушаю и повинуюсь, господин тренер.       Только вот, видимо, идти ему тяжелее, чем бежать. Ковыляет, на встречные стволы опирается.       — Давай остановимся, перевяжем, плеснем оставшуюся спиртягу! — предлагаю я.       — Нет. Надо на ту сторону дороги переползти, близко уже. Не слышишь разве?       Я остановился, прислушался. Кроме тяжелого петенькиного дыхания услышал, как где-то промчала машина! Йес! Это придаёт сил. Настолько, что я предлагаю Петеру свою спину, понимаю, что нога его вымотала. Этот гад с радостью соглашается и вновь виснет на мне. На закорках нести человека гораздо легче, нежели перевалив через плечо. Петер вцепился, как клещ, и дышит мне в правое ухо. В ухе сразу горячо и мокро. До дороги добрались быстро. Вот он - путь домой! Почему я так обрадовался? До Питера еще километров восемьдесят! Да и что ждёт меня дома? Как вернуть мою шкоду? Ищут ли меня нехорошие люди так же, как ищут Петера? Вопросов больше, чем ответов! Но я всё равно рад, что мы у трассы. Петерис затихает, прислушивается. Да, едет машина. Мы сидим в лесу, скрытые кустами. Промчала газелька. И тишина! Петер машет рукой, и мы чешем через полотно туда, где полагаем, нас не ищут! Или будут искать только во вторую очередь.       Забегаем в лес, продвигаемся еще метров пятьсот дальше в сторону моста, по ходу движения на Питер. Потом мой голубой друг всё же не выдерживает и садится на сваленную березу. Я деловито помогаю ему снять джинсы, отрываю еще подклад со своей олимпийки, с рукавов, плескаю остатки водки на рану. Тряпочкой прикладываю, тихонько протираю. Место ранения опухло, блестит, кровоточит. Нюхаю рану, знаю, что дурной запах – плохой признак. Но вроде ничего, пахнет кровью. Петер предлагает порезать серебряную часть его куртки. Соглашаюсь. Раздираем ткань на полосы. Перевязываем. Нога стала толстой, джинсы надеть трудно, пришлось на штанах надрез сделать. Петер потом еще зажигалку в очередной презерватив упрятал. Как он сказал?       — Надо, чтобы огонь всегда был сухой. На всякий случай! Скорее всего, реку придётся пересекать не по мосту.       После такого продолжительного привала, минут пятнадцать, мы упрямо двинулись дальше так, чтобы не отходить далеко от дороги и чтобы нас оттуда не видели. До моста шли пару километров. А там! Сердце заныло: стоит моя шкода октавия, моя серебряная ласточка, моя послушная девочка! Машину развернули, чтобы ходу не мешала. Шкода притулилась к бортику и призывно пустотой зазывает меня. Я было ринулся! Но Петер схватил меня за руку:       — Стой! Это ловушка!       Из лесу мы следили за мостом минут двадцать. Вдруг видим, едет легковушка – фордик, останавливается около моей шкоды. Оттуда выходит усатый мужичок с ноготок. Идёт к моей шкоде, присматривается, нагибается, заглядывая внутрь. Оп! Откуда ни возьмись на мост вбегает человек семь, мужичка схватили, скрутили, что-то кричат ему в лицо. Тот испуганно трясет головой, трепыхается. Вот так и останавливайся с благими намерениями. Факт, мужичок увидел, что машина стоит не по правилам на мосту, заднее стекло разбито, да и беда с колёсами. Захотел помочь… Да. Нас здесь ждут, Петер прав.       Мы поднялись по берегу реки, подальше от моста, за извилину русла. Надо перебираться на ту сторону. Но в мокром потом идти не охота! Петер предложил раздеться и переправиться нагишом. Сказано – сделано! Снимаю с себя грязнущую одежду, всё, вместе с трусами, заворачиваю в ком и запихиваю в сумку. Петер тоже скидывает майку, осторожно стягивает джинсы. Аккуратно складывает и тоже умещает всё в сумке. Потом снимает и стринги, на нём только повязка, на мне ничего. Пялюсь на него так, как будто не видел никогда голых парней. У него всё в паху выбрито! Смотрится, как на веселых картинках постановочного порно. Невольно «ищу» какие-то знаки голубизны. Ничего особенного, никакой мишени вокруг ануса не заметил. И, вообще, сексуальный парень. С трудом отвожу глаза от его стройного тела. Гадёныш заметил это. Задрал руки вверх, покрутился на цыпочках, потом поместил руку на бедро и пошёл на меня вихляющим шагом, пружиня на носочках. Доходит, резко разворачивается, фиксирует какую-то долбанную подиумную позу с обеими руками на ягодицах и вышагивает обратно к одиноко стоящим кроссовкам. А потом ещё нагибается к обуви и долго перевязывает шнурки, выставив свою срамную дырку напоказ. Что за придурок?       — Ну, что? Очи не повылезали? — язвительно спрашивает меня гадёныш, находясь всё в той же оскорбительной для меня позе. — Как я тебе? Понравился?       — Тьфу на тебя! При других бы обстоятельствах въебал бы тебе.       — Хм… Я тебе и в этих-то обстоятельствах не дал бы, а при других тем более! — хохочет белобрысый извращенец. — Давай свою обувь.       Петер перевязывает наши кроссовки, берёт их за шнурки, как связку, и отправляется в воду. Я беру сумку. Пересекаем реку, сначала медленно ступая по склизкому дну, держа руку со шмотками вверху. Потом вплавь на спине: только так можно не замочить вещи. Но я всё-таки чуть не окунул сумку в реку. Замочил один бок.       На другом берегу минут десять подсыхали. Петер нашёл полянку с черникой. Голые беглецы хапнули витаминчиков и напялили сухую одежду и обувь. В путь! Взяли чуть левее, поближе к дороге, чтобы не сбиться с маршрута. Вышагивали достаточно быстро. Никакой погони не ощущали. Примерно через час пути услышали рокот вертолёта. Петер крикнул, что надо прятаться. Залегли под разлапистую ель, пережидаем.       — Тебе не кажется, милый Петруша, что вертолет – это как-то слишком жирно для нас? — скептически вопрошаю я.       — Для нас, может, и жирно, а для Хабарова — пустяк.       — А если твои покровители запустят компромат, Хабаров ведь потеряет интерес к твоей персоне?       — Н-н-не знаю.       — Мне кажется, ему уже будет не до тебя. Надо будет свою жопу спасать!       — Возможно… — как-то неуверенно говорит Петер.       — Так пусть уже делают что-то! — раздраженно заявляю я.       — Ну да, сейчас я голубя почтового поймаю и им записочку напишу. Нет проблем!       — Как меня угораздило с тобой связаться?       — Дурачо-о-ок, — ласково прижимается ко мне гадёныш. — Я тебя отблагодарю.       — Отлипни! — толкаю его от себя.       — Понеси меня, а? И я тебя ещё сильнее потом отблагодарю! — вновь наваливается он на меня, и мы пережидаем обратный путь вертолёта.       — Что? Идти не можешь?       — Нам немножечко осталось, хочу напоследок прижаться к тебе, вот и прошусь, — лукаво шепчет мне Петер.       — Немножечко? — делаю вид, что равнодушен к его приставаниям.       — Идем, вернее, ты идешь и меня несешь до пункта ДПС, а это километров семь. Там нам карету подадут.       — Карету скорой помощи?       — Ага!       — То есть у тебя всё-таки есть план? Тогда почапали.       Когда выбираемся из-под ёлки, Петер цепляется и практически прыгает на меня. Чёрт! Совсем обнаглел парень! Но я подхватываю его удобнее, и мы двигаемся дальше. Конечно, я мужик здоровый, тренированный, ныть не приучен. А Петер – мало того, что ранен, так еще и тощ, нежен, ему бы бабой родиться. Ему и краситься бы не пришлось. Кстати, чёрная подводка почти стерлась, теперь на него смотреть не стыдно. Кожа гладкая, губки идеальные, глазки ясные, ресницы пушистые, волосы густые, ноги стройные, коленки круглые, пальцы тонкие, попка… Мда… Всё разглядел. В общем, тащу на себе это симпатичное сокровище. А он меня какими-то анекдотами развлекает, мурлыкает, нашептывает, пару раз в ухо лизнул (тут же был мною сброшен), пару раз укусил за шею (сброшен вторично и обматерён). Вертолёт пролетал ещё раз. Мы укрывались от всевидящего небесного глаза с пропеллером в густом малиннике, накрывшись петрушиной курткой, её темно-зеленой стороной. Заодно горсть ягод в желудок отправили. Жрать хочется! Пить хочется! До контрольного пункта шли полтора часа (с учётом отсидок в малиннике и ругани из-за языка в ухе).       На контрольном пункте этой выборгской дороги аншлаг. Никогда здесь такого не видел. Стоят четыре фуры, пара легковушек и даже автобус. Ментов много. Обычно здесь двое пасутся или вообще пусто. А сегодня! Раз, два, три, четыре, пять. Ага! Вон шестой! Чёрт! Машины проверяют. Водилы все выходят с документами, служивые лезут внутрь, шарят, нюхают.       — Нас ищут! — радостно пояснил Петер.       — И чему ты радуешься?       — Ну… Жизнь кипит, люди делом заняты, а не какой-нибудь фигнёй, как обычно.       Мы подползаем ближе, к бетонным заграждениям. Тылом к нам стоит фура, полуприцеп которой обтянут синим тентом. Менты стоят как раз рядом, мирно беседуют с толстым водилой, перебирают накладные, водительское, личные документы. Из-под тента выскакивает молодой гаишник:       — Порядок! Ну у вас там и вонь!       — Так, рыба... — грустно отвечает водитель. — А что у вас за переполох?       — Преступников ищем! — весело рапортует молодой гаишник, но побазарить им не дали. Дело в том, что из автобуса выперли всех пассажиров. Один, в костюме и в галстуке, начал орать: типа он, такой важный чел, торопится, опаздывает то ли на поезд, то ли на самолет, то ли по жизни, а вокруг одни уроды, останавливают, мешаются, подсекают. К недовольному голосу пассажира присоединился еще один возмущенный голос. Визгливое сопрано. У бабы так вообще истерика случилась. Трясет телефоном, угрожает тем, кто в телефоне сидит… Короче, все действующие лица этой мизансцены развернулись и двинулись к этим прекрасным людям с обостренным чувством справедливости и повышенной дозой эгоизма. Петер пихает меня в бок:       — Пора!       Мы на носочках, мы ветер, мы чижи, мы ассасины, мы бесы, мы тени… Неслышно, стремительно, не дыша… Добежали до фуры, задираю синий тент на веревочках, подхватываю за зад Петера, впихиваю, подтягиваюсь сам, он меня за шкирку и подмышку тащит. Легли… Тс-с-с-с… Фура гружёная, тяжёлая, не пошевельнулась от наших прискоков. Мы лежим живот в живот в проходе между длинными ящиками с мерзким рыбьим запахом. Петер вцепился пальцами в моё тело, лицо сморщилось, подбородок дрожит.       — Задел рану? – шепчу я. Он кивает. Сжимаю его сильно в объятиях. Знаю, это почти всегда помогает, когда чьё-то тело близко, боль как бы растекается. А за пределами этого вонючего склада голоса:       — Во разорались!       — Что за люди?       — Э-э-э, гражданин начальник, ехать-то можно?       — Да! Счастливого пути! И не подсаживайте никого по пути.       — А что хоть за преступники? Из зоны, что ли, удрали?       — Нет. Тут недалеко убийство громкое. Неужели не слышали?       — Не... Не слышал. Откуда?       — Всё, езжайте!       Наш водила обошёл машину, что-то еще крикнул другому шофёру. Хлопнул дверью. Врубил на всю ивановскую радио с аутентичным шансоном и завёл мотор. Тронулись. Мощно помчались по трассе. Всё ближе и ближе к Питеру.       И если еще совсем недавно мысль о доме меня несказанно радовала, то теперь тупая боль в башке:       — Петер! Убийство?       — Не верь им.       — А кому верить?       — Мне.       — Почему я тебе должен верить?       — Поэтому…       И он присасывается к моим губам. Я дергаюсь. Парень забирается на меня, прижимает к полу, к ящикам. Опять находит губы, не даёт дышать. И я измученный жаждой и голодом вдруг начинаю его пить и есть. Пить и есть… Прохладные губы и вкус крови. Пью и ем… Пью и ем… И схожу с ума! Нет, я не был в аффекте! Я понимал, что целуюсь с парнем, но стало так хорошо и так страшно одновременно, адреналин так выстрелил в голову, что я плюнул на все эти оскорбительные вскрики моей нормальной ориентации. Никто не видит! Только рыбы. И те дохлые! И те в ящиках! А я хочу!       Он отрывается от меня:       — Ты мне веришь?       — Верю…       — Я не могу тебе лгать.       — Я верю…       — У нас есть время. Надо отдохнуть.       — Да.       И он отдыхает прямо на мне. Нашёл себе перину! Расслабился, щекой лёг мне на грудь, руки просунул мне под плечи. И что, спит?       А я нет. Я внушаю себе под рокот шестисот лошадиных сил: «Я — рыба. Я, блядь, пелядь! Моя жизнь в мутной водице закончилась. Этот рыбачок Петруша уловил меня в свои сети, сунул в кипящее масло, залил мексиканским жгучим соусом, вымочил в уксусе. Что сейчас? Обглодает? Кинет псам? Не верь!»       Но тут же отвечаю себе: «Это то, что ты хотел! Тебе послан человек, чтобы ты перестал быть рыбой! Верь ему! Не будь рыбой, будь рыбаком! Будь сильным, не будь мудаком!»