Обрывки тлеющих историй

      Бой курантов, словно звук набата, разнесся над миром… Отсчет начался, и время вернуть вспять было невозможно! Однако, опьяненные алкоголем и мандариново-хвойным ароматом праздника люди не знали, что принесет им дед Мороз в своем мешке цвета крови.       Куранты все били и били… Один… Два… Три… Запотевшие бутылки с шампанским уже готовы выстрелить торжественным залпом… Четыре… Пять… Шесть… Подарки, упакованные в разноцветный и искрящийся плен праздничной обертки, ждут своего часа, полного восхищенных и завистливых вздохов… Семь… Восемь… Девять… Гирлянда горит, словно радуга, блеск елочных игрушек кружит голову, смех сотрясает ушные перепонки, а химический запах бенгальский огней заполняет все пространство легких… Десять… Одиннадцать… Янтарный игриво-шипящий напиток пенной волной выплескивается на кипенно-белую скатерть и, наконец, взятый аккуратно наманикюренными пальчиками за тонкую ножку, бокал припадает к жадным устам, а царский напиток, проникая внутрь, щекочет горло… Двенадцать…       С двенадцатым ударом, словно по черной волшбе, разверзнется земля, выпуская из своего плена истинных хозяев этого года. И каждый из них, восседая на коне, понесет свое знамя… Изъявляя волю свою, собирая войско свое… И каждому по четверти земли в табун…       Всадник, восседающий гордо на белом длинноногом коне, вскинет лук свой, поражая стрелами чумными, и разнесется крик боли и агонии, заставив знамя его взвиться в серое небо.       Всадник, сидящий в тяжелом седле на огненно-рыжем мохноногом коне, меч свой поднимет и, услышав за спиной воинственный клич, поведет рабов своих сеять смуту.       Огладив гриву всхрапывающего коня вороного, как зимняя ночь, всадник третий хлеб возложит на старые меры, и вой голодный разнесется над миром.       Конь, бледный, как предрассветный туман, споткнется и застынет, словно мраморное изваяние, и всадник на конской спине не шелохнется, а за ними лишь карканье воронов, слетевшихся клевать мертвую плоть воинов его.