Пролог
14 марта 2023 г., 01:53
Бриллинг, непривычно молчалив, смотрит на растекающееся по сковороде яйцо, не задумываясь отмечает в нём мелкую скорлупку (плохо работает экспериментальный прибор, надо бы в него сито помельче…) Его мысли уже несколько минут как приняли примерно такую же непривычную для них консистенцию: смешение того, что раньше было чётко разграничено, посторонние мелочи, песком скрипящие на зубах. Радостный Фандорин, впрочем, мелочей упорно не замечает ни в чём.
Бриллинг смотрит на мальчишку, пытающегося излагать свои мысли с набитым помидорами ртом, и титаническим усилием заставляет себя думать.
- Много ли за неделю появляется в империи новых действительных статских советников? – Фандорину ответ как будто и не нужен, но Иван Францевич всё равно машинально откликается:
- Возможно, два-три, если неделя урожайная, - и думает-думает-думает.
Фандорин продолжает что-то говорить. Мысли мельтешат, накладываются одна на одну, путаются между собою цветными нитками. Вот бы придумать хоть что-то, вот бы найти выход, избежать выбора, безысходного, как смерть.
Идея в голове вспыхивает едва ли не ослепительнее фандоринских восторженных глаз.
