Похоже, я попал...

Пов: Ким       Тогда в этой толпе прямой открытый взгляд этого мальчишки странно привлек меня. Я случайно наткнулся на него, расслаблено сканируя собравшуюся передо мной толпу будущих студентов. И этот открытый взгляд будто тронул что-то внутри меня, хотя конечно тогда я не придал этому особого значения.       И все же зачем-то со странной улыбкой наблюдал, как этот паренёк изо всех сил тянет руку, чтобы ответить на вопросы для фанатов и получить обещанный за это приз, как перебивает ведущего и выдаёт в ответ неожиданно много информации о моем творчестве.       Это забавно. Кажется, он знает каждую строчку в каждой песне, которую я написал. А потом когда вижу, как он понуро опускает голову, слыша, что футболок для фанатов больше не осталось, и весь потухший собирается уже уходить, зачем-то останавливаю его. - Эй, как тебя зовут?       Мальчишка сразу же оборачивается на мой голос, и вижу, как в его глазах, встретившихся с моими, вспыхивает восторженный блеск. Впрочем, он тут же опускает их и смотрит на свои ладони. - Порче… - Могу я что-то сделать для тебя, Порче? - Будь моим репетитором по гитаре! - Выпаливает он на одном дыхании, и я вижу, как он стреляет на меня своими чёрными испуганными глазами, а затем напряженно поджимает губы, сам понимая, что это невозможно, - извини, это наверно слишком…       Я какое-то время просто смотрю на него, пытаясь переварить весь этот сумбур с его неожиданным всплеском и моей непонятной внутренней реакцией на это, потом прошу у стоящего рядом организатора ручку и ставлю свой размашистый автограф на его рубашке. Пусть хотя бы так.       Мальчик сразу же расплывается в счастливой смущенной улыбке и щебечет какие-то благодарности, неловко кланяясь и убегая, и провожая его взглядом, я почему-то думаю, что не зря остановил его. Он какой-то… особенный.       Стоит ли говорить, насколько я был удивлён, увидев фото этого мальчишки в файлах, собранных для меня Бигом?       После того моего выступления в универе прошел уже почти месяц, но лишь взглянув на фото, я узнал его.       Оказывается, он - младший брат нового охранника Кинна, к которому у меня много вопросов.       Держу фото в руке и медленно выдыхаю, мирясь с решением, которое уже принял. Всё-таки разузнать всё через этого довольно открытого мальчишку, к тому же расположенного ко мне - это самый лучший способ. Тем более он сам попросил меня позаниматься с ним. Идеальный вариант, как ни крути.       Набираю его номер, который также был в файлах, и жду пару длинных гудков, прежде чем услышать жизнерадостный весёлый голос на том конце провода. - Алло, здравствуйте, это Порче, а… кто звонит?       Хмыкаю про себя, какой он забавный все таки. - Чей, привет. Это Вик, - после этого делаю небольшую паузу - хочу прочувствовать его удивление, но он кажется проглотил язык, на том конце полная тишина, и я продолжаю, чуть жестче - насчёт игры на гитаре, все ещё нужен репетитор? - Вик… - вдруг будто взрывается он, и его голос такой потрясённый, что я невольно закусываю губу, - я… то есть… да! Мне нужен… это ведь ты будешь?… - Я, - кидаю безразлично, пытаясь задушить дебильную улыбку, которая лезет изнутри. - Оййй!..- выдаёт он сразу же восторженно-смущённый всхлип, а потом начинает тараторить, - я так благодарен, Вик, то есть, это так круто, спасибо, что согласился, я и мечтать не мог на самом деле, что ты сможешь, а ты согласился, и я… я так рад! - Угу, - сухо отзываюсь, - как насчёт того, чтобы начать уже завтра? - Завтра! - он кажется снова захлебнулся в своих эмоциях, - завтра, да! - Тогда до завтра, я скину адрес и время. - Да! Хорошо… до завтра!       Я отключаюсь и ещё пару минут смотрю на уже потухший экран, пытаясь убрать эту дебильную улыбку со своего лица. Это чертовски странно. Он чертовски странный.       Подъезжая к студии, вижу уже ожидающего меня около входа Чея. Стоит, теребя в руках ремешок от футляра для гитары. Когда видит меня, сразу расплывается в улыбке. - Привет…       Я киваю ему. - Давай зайдём, - тяну дверь и пропускаю его вперёд, - долго ждал?       Чей только мотает головой на это.       В студии сажусь на стул и предлагаю ему расположиться напротив.       Прошу его рассказать о том, почему выбрал именно музыкальный факультет, и задаю ещё несколько наводящих вопросов, чтобы он немного расслабился. Потом наконец перевожу разговор в интересующее меня русло.       Даю ему задание написать песню о его брате, и к сожалению, ничего нового от него я не слышу, вижу только, что он искренен и по-щенячьему привязан к своему брату.       Решаю проверить его телефон, и Чей, ничего не подозревая, доверчиво протягивает его мне.       Обвести его вокруг пальца оказалось легче, чем отнять у младенца конфету, и от этого почему-то чувствую себя паршиво. Я не встречал никого, похожего на него раньше.       В итоге и в телефоне ничего интересного не обнаруживаю, разве что его восторженные сообщения брату о том, что теперь «Вик» будет помогать ему готовиться к поступлению.       Смотрю на него через стекло, на то, как он неловко пытается пристроиться с гитарой на высокую табуретку, как улыбается сам себе под нос, когда у него это получается, и почему-то чувствую себя так отвратительно внутри.       Понимаю, что на сегодня достаточно - никакой новой информации он мне дать не сможет. В следующий раз осмотрю его дом, может быть там есть то, что мне нужно. Возвращаю ему телефон и говорю, что мне пора идти. В этот момент он неожиданно хватает меня за рукав. - Я написал пару строк, послушай, пожалуйста, - просит он и, бросив на него быстрый взгляд, понимаю, что не могу ему отказать.       Сажусь рядом с фортепиано и киваю ему. - Хорошо, что там у тебя?       Когда он начинает петь, буквально с первых строк, понимаю, что у него есть это - он чувствует музыку, и делает это так естественно, что я невольно тянусь к клавишам и начинаю аккомпанировать ему.       Когда он заканчивает, прошу его спеть ещё раз. Мне нравится, как он поёт, и те слова, которые он подобрал, такие наивные и в то же время не по-детски глубокие. Кажется, он много натерпелся в своей жизни, и в душе у него до сих пор сидит глубокая боль, так красиво струящаяся сейчас в каждой написанной им строчке.       Неожиданно понимаю, что пялюсь ему прямо в глаза уже довольно продолжительное время. Осознав это, от неловкости кашляю и встаю со своего кресла. Ого, что-то меня заглючило, неужели из-за этой песни? - Ладно, думаю, на сегодня достаточно, - говорю в воздух, почему-то не могу смотреть на него сейчас, - тебя подвести?       Боковым зрением вижу, как он кивает и начинает быстро собирать разложенные на фортепиано бумаги.       В машине замечаю его взгляд на себе, и всякий раз когда смотрю на него, он смущенно отводит глаза. У меня появляется странное чувство, будто он… влюблён в меня?       Это дико. Но он смотрит на меня так, как ни одна девчонка никогда не смотрела.       Когда мы доезжаем до его дома, замечаю, что он специально медлит и не торопится выходить из машины. Он будто хочет что-то сказать, но никак не решается. - Хочешь что-то сказать?       В этой тишине мой голос звучит как-то резко, и он странно дергается, замирает, а потом начинает тараторить о том, как благодарен мне за то, что я согласился быть его учителем по гитаре, и какой я на самом деле классный и добрый. - Ты правда очень классный, Вик. - Ким, - зачем-то говорю ему своё настоящее имя. - Ким? - не понимает он. - Да, Ким - мое имя, Вик - псевдоним, как другая моя сторона, наверно, которая нравится мне больше. - Ммм, мне нравится любая твоя сторона, - говорит он, и пока смысл его слов медленно доходит до нас обоих, он быстро добавляет, - то есть твои песни, мне нравятся все твои песни.       Я киваю, и снова думаю о том, что должно быть, он и вправду в меня влюблён. И эта мысль такая неудобная, что занозой заседает у меня в голове.       Парень, несовершеннолетний подросток, влюбился в меня.       Я оглядываю его, практически утонувшего в соседнем кресле - он довольно высокого роста, немного угловатый, лицо вроде бы не детское, но какое-то наивное, одет в потертые чёрные джинсы и темно-молочный свитер, как хороший послушный ученик.       Когда замечает на себе мой изучающий взгляд, опускает голову - темная чёлка почти закрывает его глаза, и смотрит на свои ладони.       И проследив за его взглядом, тоже зачем-то начинаю наблюдать за тем, как он неловко перебирает пальцами, как трёт ладонью о ладонь, как убирает невидимые пылинки со своих потертых джинс…       Интересно, что сейчас у него в голове? Я чувствую его волнение, но не могу понять, о чем он сейчас думает?       Смотрю на то, как его пальцы вырисовывают маленькие нервные кружочки на тыльной стороне ладони, и пытаюсь представить, какие мысли роятся у него в голове сейчас.       Вдруг чувствую, что наше молчание затянулось - я слишком залип, провалившись в какое-то странное состояние. Сжимаю руль крепче, переводя взгляд с этого мальчишки на панель управления передо мной. - До завтра, Чей.       Он вздрагивает от моего голоса, поднимает голову и растерянно смотрит на меня. - Да… до завтра… - наконец отвечает он и немного подумав, добавляет, и вижу, как в этот момент его губы трогает невинная, но отчего-то такая довольная улыбка, - …Ким.

Когда он выходит из машины, говорю себе, зачем-то повторяя несколько раз как мантру «у меня всё под контролем, он знает мое имя, я знаю о его чувствах, что в этом такого? Ничего в этом нет»       Потом ещё долго размышляю о том, как Чей вообще в меня влюбился. Эта мысль как заноза, как торчащий проводок, постоянно возвращает моё внимание. Мне любопытно, как это произошло? И как давно? Насколько это все серьезно для него в его возрасте? И что будет, если я немного подразню его? Разобрался ли он в своей ориентации или ещё нет?       В голове столько вопросов, и хочется копнуть сюда немного глубже, чтобы разобраться, в то же время понимаю, что это не мое дело, и для чего мне вообще сдался этот мальчишка?       А что насчёт ориентации... Я знаю, что мой брат беспросветный гей, и живет прекрасно с этим, меня это в принципе не напрягает. Это его выбор, пусть спит, с кем хочет. Что меня по-настоящему бесит - так это щенячья преданность этого влюблённого придурка Бига. Каждый раз, когда вижу, как он смотрит на брата, тянет блевать. Так и хочется ему мозги на место вставить, чтобы не витал в облаках, если знает, что ему ничего не светит.       Я облокачиваюсь на спинку дивана и смотрю в потолок.       Все таки любовь делает людей такими нерациональными и слабыми… хорошо что я умею контролировать свои чувства.