Похоже, я попал...

      На следующий день подъезжаю к дому Чея, и припарковавшись, смотрю в зеркало заднего вида на лежащую на кресле гитару. Знаю, что так это не работает, но пусть это будет как плата за то, что вот так бесцеремонно вторгся в его жизнь, преследуя свои цели. Себе я уже пообещал, что это последний раз, когда мы видимся. Просто осмотреть дом мне нужно, возможно разгадка как раз таки находится где-то здесь.       Смотрю через панорамные окна на дом и замечаю спящего на диване Чея. На нем темно-молочная футболка и домашние штаны, уснул не укрывшись, видимо, задирая в телефоне. Улыбаюсь себе под нос и набираю его номер. Телефон у него на груди, и он неохотно берет его и сонным взглядом осматривает экран. А потом, когда понимает, кто именно звонит, его лицо вспыхивает, и он сразу принимает звонок. Я с удовольствием наблюдаю эту картину. - Привет… - неуверенно лепечет он. - Доброе утро, Чей. Студия сегодня занята, что насчёт того, чтобы позаниматься у тебя?       На последних словах он резко подскакивает с дивана и начинает судорожно собирать в охапку разбросанные по дому вещи. - У меня… ведь электричество отключили, не получится позаниматься… - Так давай я помогу его починить. Все равно уже у твоих ворот.       Это его выражение, когда он бросает взгляд на ворота и встречается со мной взглядом, надо было видеть. Он нервно сглатывает и машет мне рукой.       Войдя в дом, сразу вручаю ему гитару, и пока он восторженно разглядывает её, использую момент и ускользаю на второй этаж под предлогом того, что мне нужно в уборную.       Вижу первую закрытую дверь, но не успеваю открыть её - Чей прибегает и останавливает меня. Отмечаю, что там скорее всего что-то важное. Нужно его как-то отвлечь и пробраться туда.       Вскоре предлог находится - говорю, что я голоден и отправляю его в соседний магазинчик за лапшой. А сам в это время пробираюсь к той комнате, куда меня не хотел впускать Чей. Она уже закрыта на замок - приходится использовать отмычку. Когда вхожу, не могу поверить своим глазам - вся стена над рабочим столом в моих постерах, на столе - значки, в рамках - мои фотографии, и как вишенка на торте - висит та рубашка, которую я подписал для него недавно. Это всё выглядит как логово самого «сумасшедшего» фаната, я слышал о таких, которые создают свои фан-клубы и скупают все возможные вещи с маркировкой любимого артиста. И тут моё сознание колит мысль. А вдруг он просто мой помешанный фанат? И всё, что было - не из-за его влюблённости в меня, а из-за смущения перед своим кумиром, красивую картинку которого он обожает? Такой расклад почему-то меня не устраивает. Будто я теряю что-то, что уже считал своим. Сам не знаю, зачем, но мне необходимо это прояснить, поэтому, когда он возвращается, жду подходящий момент и как бы невзначай спрашиваю. - Тебе кто-нибудь нравится сейчас? Чей смущается и смотря куда-то в сторону, отвечает. - Мне нравится один человек, но… - Но?.. Он только улыбается и начинает возиться с лапшой в своей тарелке, ничего больше не отвечая. - Кто этот человек? - Ну… ты его не знаешь. Я почему-то начинаю нервничать. Подпираю кулаками подбородок и внимательно смотрю на него. - Тогда расскажи, какой это человек? - Нуу… Этот человек очень добрый… и по-настоящему крутой… а ещё очень хорош в музыке… - Ммм, - улыбаюсь и киваю сам себе. Больше не напираю, и мы доедаем наш скромный обед в тишине, оба по-дурацкому улыбаясь себе под нос.       Когда он несёт приборы на кухню, я зачем-то следую за ним. Смотрю, как он начинает мыть посуду, а потом аккуратно раскладывает её в сушилке. Когда он поворачивается ко мне, наши взгляды встречаются, и я начинаю говорить, совсем не подумав и не просчитав, чем это может закончиться. Как будто что-то внутри толкает меня и заставляет делать то, что я совсем не планировал. - Так значит, человек, который тебе нравится, очень добрый и крутой? - Говорю, с жадностью наблюдая за его реакцией, - очень похоже на то, что ты говорил обо мне… тогда, в машине. - Я… это… - задыхается он, как если бы действительно был пойман с поличным. Его взгляд метается по комнате, он смотрит куда угодно, только не на меня, и меня так забавит эта его растерянность, что я решаю продолжить. Внутри вспыхивает странное желание подразнить его, посмотреть на его эмоции подольше, сделать их ярче...       И я подхожу к нему почти вплотную, облокачиваюсь руками о столешницу сзади него, и склонившись, говорю практически на ухо. - Так может быть это я?       Замечаю, как он весь начинает дрожать от моей близости или от неловкого вопроса, который я задал, но даже не касаясь его, я могу слышать, как его сердце громко ухает в груди. Никогда и ни на кого я не оказывал такого влияния, как на этого мальчишку. Неужели он действительно НАСТОЛЬКО в меня влюблён?       Тем временем Чей тяжело вздыхает, вижу, что ему некомфортно, и он хочет сбежать, но мои руки по обеим сторонам от него не дают ему это сделать, и он просто отворачивается к столу и прячет своё покрасневшее лицо в ладонях.       И когда он вот так оказывается ко мне спиной - беззащитный, наивный, весь дрожащий, а ещё и так близко ко мне, что-то внутри меня меняется. Я смотрю на его макушку, на линию роста волос, на открытую шею, вокруг которой вьётся серебряная цепочка, на покрасневшие кончики ушей… и всё это такое… оголенное, наивное, нежное, что я в моменте без раздумий поддаюсь непонятному, но очень мощному импульсу, идущему изнутри. Мои руки сами смыкаются у него на талии, а нос утыкается в мягкие волосы на его загривке.       Я закрываю глаза, и слышу только, как бешено колотится его сердце, как вздымается и опускается его грудь, чувствую, как всё его тело бьет мелкая дрожь, и утопаю во всем этом, теряю счёт времени, и незаметно чувство реальности уплывает куда-то далеко.       Есть только его дрожащее тело, прижатое ко мне, и эти мягкие, пахнущие чем-то цитрусовым волосы.       Вдруг мой телефон начинает вибрировать в кармане, и доставучий звук возвращает меня снова в реальность.       У меня всё внутри леденеет от осознания того, что я только что сделал. Разнимаю руки и отхожу от мальчишки подальше, беру телефон и делаю вид, что очень занят разговором.       Биг говорит, что нашёл информацию, которую я просил. Отлично, больше мне не нужно самому рыскать, тем более в этом доме я ничего толкового не нашел, разве что... Оборачиваюсь и бросаю взгляд на Чея. Он смотрит на меня в растерянности, ожидая, что я что-то скажу, но что я ему могу сказать? Я сам не понимаю, что на меня нашло. - Мне пора идти, - говорю, кивая на свой телефон, будто это всё объясняет. - Я провожу тебя… - Чей делает шаг в мою сторону, но я останавливаю его. - Не надо, я закрою за собой дверь.       И вот так я сбежал. Всю дорогу до дома я пытался придумать, зачем я это сделал. Затем, наверно, что никто никогда ТАК на меня не смотрел. Даже девушки, с которыми я был, никогда особо не интересовались мною или моим творчеством, им нравился тот уровень жизни, который я мог им дать. И вероятно моя внешность. Ночью ворочаюсь в постели, не могу уснуть, перед глазами то и дело всплывает растерянное выражение на лице этого мальчишки и его дрожащее тело в моих руках. Черт! Я до боли кусаю свою руку. Я хочу его видеть. Хочу видеть, как он смотрит на меня. Мне это необходимо.