Здравствуй, Генрих!
Прости, что редко пишу — совсем нет времени. О делах наших писать не могу, а основное ты знаешь из газет. Каждый день я вижу поля, леса, реки, деревья на их берегах похожи на клубы дыма, особенно на рассвете, когда всё укутано туманом. Осень здесь красивая, но всё-таки от дождей и холодов быстро устаёшь. Население здешнее — народ своеобразный, и к нам как будто безразличный, так что мы не всегда знаем, чего от них ожидать. А в целом наша жизнь скучновата, перестреливаемся иногда, а больше сидим без дела и отступаем. Вспоминаю Москву, и кажется, что всё это было во сне — так не похоже на то, что я вижу сейчас. Сижу в землянке на дежурстве и пишу тебе письмо при свете лампы — хотя ещё день, но довольно пасмурно. Слышу, как снаружи переговариваются телефонисты. Где-то вдалеке стреляют, но у нас пока тихо. Представить тебя здесь невозможно, да и не нужно тебе быть здесь, а всё же я слегка соскучился по нашим разговорам. Рад, что у тебя всё хорошо. Когда приеду, мы обязательно ещё увидимся. А пока заканчиваю — так устал, что строчки расползаются, того и гляди засну. Всего тебе хорошего. Пиши, не забывай.Женя.