Дневник снов

«...И, как дурак, я рыдал в уборной» (с) А пакет лежал все там же: на столе. К его желтому боку прилип согнутый пополам листок, украшенный аккуратным столбиком телефонных номеров - телефоны доверия. По чьей-то гениальной мысли, мне нужно таскать их с собой или просто помнить, и, если вдруг попадется несчастный - я тут же облегчу его участь, оттарабанив нехитрую цифровую последовательность. Думаю, справлюсь. Вот только бы несчастный на крышу не забирался - никак не могу придумать, чем ему туда семафорить, ну, чтобы понятно было. Можно, конечно, подождать, пока он приземлится, и тут же развернуть бурную жизнеспасительную деятельность - но, боюсь, начальство не оценит. И я стряхиваю листок на пол, пытаясь добраться до содержимого пакета. Под ворохом рекламных листовок виднеется бумажный сверток со свежей выпечкой. Если откусить от любой из этих булок - можно увидеть ядовито-желтое тесто. Единственная булочная на моей памяти, где так явно подкрашивают тесто. Возможно, оно того стоит. Ты лежишь тут же, на кровати, свесив руку с ее края. Рассеянный свет пасмурного утра делает ее почти прозрачной. Особенно пальцы. Ха, утро понедельника исполняет твои желания. Поднимаю листок и подсовываю его под твою руку. Ну так, вдруг что. И, раз уж у меня нет плана действий на случай твоего покорения многоэтажки, проговариваю про себя телефонные номера. Где-то внизу грохочет трамвай, и я надеюсь (ну так, на всякий случай), что он утянет за собой наших соседей.