О Нолдор

Спать. Здесь всё время хочется спать, забываться в беспамятстве, чтобы найти, быть может, отдых душе... Вокруг беспросветная тьма; и кажется в ней, что незряч каждый, шагнувший внутрь. Внутрь - себя. Внутрь - Вселенной. Здесь всё неподвижно, всё спит в вечном молчании, и в то же время каждая пылинка, каждая частичка сущего - качается, маячит, пляшет. И словно маятник ходит, ходит туда-обратно, из года в год, из века в век, из вечности в вечность. В вечном застывшем непостоянстве самым важным остаётся - память. Та самая, которая неумолимо - беспощадно - жестоко - уходит вместе со временем, медленно отмеряемым неслышимым, выдуманным качанием извечного гигантского маятника, дуга которого кажется вовсе и не дугой, а прямой линией, идущей из бесконечности в бесконечность. Память исчезает по капле, утекает меж пальцев, как песок. Память беспощадна, как и время. Память, которой нет, нет больше, и не будет вовеки. А что остаётся ещё нам там, где нет ничего, кроме памяти? Быть может - душа... У меня нет души. Кто я? Где я? Зачем я есть, зачем был, зачем не будет меня отныне и навсегда? Почему не растворюсь в извечном разуме, в сознании тысяч таких же исчезнувших в Бездне, потерявших себя, забытых, проклятых, ставшим единым целым? Почему я не исчезну? ...Наверное, кто-то помнит. Кто-то ждёт меня. Только зря: не дождётся никогда, потому что Бездна не отпускает то, что ей принадлежит. Да и я уже не помню, чьи воспоминания меня держат живым. Кто ты? Я не помню тебя, но прошу: забудь. Забудь меня, не страдай, не мучься... Я не вернусь всё равно, ибо я - призрак, канувший в небытие, так и не ставший былью.