Love is not a script

Лион, Франция, 1858 г.Поместье графа Дюбуа.

      Шестнадцатилетняя девушка стояла посреди роскошной гостиной, обвешанной разными дорогими картинами, на каждом шагу стояли антикварные статуэтки стоимостью, что не по карману многим людям, живущим во Франции. Девушка истекала слезами, но не теряла надежды на то, что мужчина услышит её мольбы, она просила пощадить свою мать.       — Не-е-е-т! Пожалуйста, не надо, не делай этого! Умоляю, пожалуйста, отпусти её, она ведь невиновна, она ничего плохого не делала.       Мужчина лет сорока удерживал мать девочки, приставив к её горлу нож, она и пошевелиться не могла. На нём был чёрный кафтан, лицо было суровым, рядом с глазом виднелся небольшой шрам.       — Ох, милое дитя, жаль тебя, но кто-то должен поплатиться за грехи твоего отца, это станет ему хорошим уроком, так и передай отцу.       Одно резкое движение и из горла женщина хлынула кровь, она рухнула на пол, хватаясь руками за шею. Девочка подбежала к матери, положила её голову на свои колени.       — Мама… Мамочка, пожалуйста, не покидай меня, умоляю, не уходи, — она не могла больше сдерживать себя, казалось, будто она сейчас захлебнётся в собственных слезах. — Мама! Мама! Прошу, услышь, я сделаю всё, что захочешь, только не уходи…       — Милая... Помни... Я тебя... Люблю... — женщина из последних сил проговорила эти слова. И её глаза закрылись, а тело обмякло.       — Не-е-е-т! Мама...       Мужчина всё это время стоял и наблюдал за девушкой, ему было жаль её, её мать, однако не настолько, чтобы ослушаться приказа. Не повинуйся он, его, его семью ждала бы та же участь, что и эту ни в чём неповинную женщину.       Он сделал несколько шагов, желая уйти, но девичий голос вынудил его остановиться.       — Стой! — Девушка сняла со стены меч и направила его на мужчину. Она выглядела нелепо с оружием в руках, которое наверняка было слишком тяжёлым для её хрупких рук, однако она держала его. — Ты никуда не сможешь уйти! Ты должен поплатиться за то, что сделал!       — Ты хоть пользоваться им умеешь? — спросил мужчина.       Нет, это была не издёвка, и он не пытался задеть девушку, просто спросил. У мужчины была одна задача: убить жену графа Дюбуа, он это и сделал, а трогать его дочь ему не нужно было.       — Послушай, знаешь, что сейчас будет? Я тебе расскажу. Ты нападёшь на меня, я отмахнусь, ты нападёшь ещё раз, я ещё раз оттолкну тебя. И так до тех пор пока ты не поймёшь, что это бессмысленно. Или я могу просто уйти.       — Ты ведь убил её… Ты убил мою мать. Что же мне теперь делать? — Меч начал медленно падать из рук девушки и с громким звоном ударился о мраморный пол, запачканный кровью.       Девушка дёрнулась от звука и устремила свой взгляд на мать, чьи белоснежные волосы, переливавшиеся золотом, измазались в крови, роскошное платье тоже было запачкано. И теперь драгоценности на шее, на ушах, на руках и платье не имели абсолютно никакого значения.       — Мне жаль… — мужчина хотел что-то добавить. Но не знал, что нужно сказать в такой ситуации. Он просто ушёл, обернувшись лишь раз. В его памяти эта ночь останется ещё надолго…