Привет из прошлой жизни

      «Привет, Чонгук...       Звучит совсем обыденно, но я не знаю, как начать иначе. Не знаю, что писать дальше...       Как ты? Что происходит в твоей жизни? Смог ли ты забыть то, что нас связывало? Я...       Я не смог... Если тебе это ещё интересно.       Прошёл год, а я по-прежнему не могу забыть тот короткий промежуток, который связал нас сильнее, чем когда-либо... Каждый день закрываю глаза и вижу вокзал. Вижу тебя и отчётливо слышу всё, что ты говорил мне тогда. Сколько бы я ни пытался, не могу забыть ничего. Помню всё настолько отчётливо, будто проживаю это вновь и вновь.       А это больно. Хотя, кто я такой, чтобы жаловаться на боль, терзающую душу, если её причиной являюсь я.       Ведь это была моя инициатива. Я сам всё разрушил. Я оборвал все концы. Я сам попросил тебя меня не искать. Я считаю, что так будет правильнее, что не должен, вернее, не имею права разрушать то, что у тебя уже есть.       Я не знаю... Мысли разрывают меня каждый день на куски, мозг и сердце ведут борьбу и каждый перетягивает на свою сторону. Мозг отчётливо бьёт, говоря, что я поступаю правильно, а сердце просит снести барьеры и плюнуть на все принципы, лишь бы снова почувствовать каплю счастья и тепла за все эти года безумно долгих жизней.       Признаться честно, я жалею, что не вышел тогда из поезда и не окликнул тебя, дав знак, что я остаюсь. Но признаться в этом могу лишь в письме, сказать тебе это в лицо не смог бы. Поэтому я и сбежал. Потому что находится рядом с тобой и держать дистанцию я уже не смог бы. Меня к тебе чертовски тянет. Тебя безумно не хватает. Ощущение, словно, из моей жизни забрали важную часть, оставив лишь пустоту. Да, пустота. Именно её я ощущаю в этой серой жизни, в которой кажется нет надежды на просвет.       И знаешь, неосознанно но я повторяю всё, что связывало нас раньше. Веду такой же образ жизни, всё так же хожу в танцевальный зал и звучит глупо, но постоянно обращаю внимание на дверь, помня, как ты подпирал косяки. Не закрываю жалюзи. Вдруг, ты захочешь посмотреть на человека, которого когда-то назвал лучшим воплощением искусства. Ты по-прежнему его любишь? Интересно, ведь тебе досталась его худшая попытка проявления.       Но я сам выбрал этот путь. Знал на что иду, знал на что обрекаю тебя. А теперь единственное, что мне остаётся это тайно следить за тобой в социальных сетях и надеяться, что ты не страдаешь. Прости, что я так поступил.       А знаешь, чего я боюсь больше всего? Встречи с тобой. Не потому что могу поймать твой осуждающий взгляд, не потому что не хочу осознавать, что тебе больно, а потому что знаю, что увидев тебя, все принципы предательски сотрутся, барьеры рухнут и я брошусь в твои объятия. Хочу этого, но никогда тебе в этом не признаюсь. Прости...       Увидимся в следующей жизни, мой любимый...»       Чимин аккуратно сворачивает лист и подвигает к себе конверт. Смотрит на него около минуты, а потом неспеша открывает и прячет лист в него. Отодвигает. Сверлит его не читаемым взглядом, думает, ищет ответ на беспокоящий его вопрос. Что делать с этим письмо, куда почему-то спонтанно решил вылить все свои мысли и переживания. Зачем он его написал, если знает, что в любом случае его не отправит, хоть и подготовил конверт и даже припас марки. Но не сделает. Не сможет. А он и не должен. Он сам поставил все точки, сам всё прекратил и должен принять, что в этой жизни, они не увидятся уже никогда. Оно и к лучшему.       — И зачем... — устало проговаривает и отодвигает конверт в сторону, не обращая внимания на то, что тот падает на пол. Чимин и сам устал от своей неопределённости. Она его раздражает, выводит из себя, выворачивает наизнанку. Пак не знает куда себя деть, чем занять. Что сделать, чтобы хоть немного забыть о происходящем. Всё помнить это проклятье, которое не даёт спокойно жить, которое держит в тревоге. Невозможно расслабиться. Стоит только выдохнуть, как все воспоминания обрушиваются, ударяя со всей силы. Всё вокруг превращается в безумие. Это всё сводит с ума. Единственное, что помогает хоть немного держать себя в руках — танцы. Чимин ими по-прежнему живёт, но и они доставляют боль, ведь это одно из того, что связывало их с Чонгуком.       — Почему я снова об этом думаю? — сидит неподвижно Чимин. — Зачем писал письмо? Ничего уже не исправить... — звучит обречённо.       Пак понимает, что уже ничего не изменить. Уже поздно. Он сильно обидел Чонгука и единственный шанс всё исправить — найти его в следующей жизни и сделать всё возможное, чтобы быть с ним рядом.       — Прости, — выдыхает, — я люблю, но это будет неправильно. — встаёт и подходит к лежащему на полу конверту. — Прости, что дал надежду, а потом отобрал. — поднимает конверт, после чего продолжает: — Это следовало бы написать в письме, — делает короткую паузу, — а впрочем не важно, я всё равно его не отправлю. — Чимин кладёт его в первый попавшийся на глаза ящик и уходит в другую комнату. Как бы там ни было, появляться в жизни Чонгука слишком эгоистично с его стороны. Он и так испортил всё, что можно было и достаточно боли ему причинил.

***

      Очередной ничем не отличающийся от остальных дней, как и ожидалось, обрушил все воспоминания. Чимин сидит на диване и недолго думая достаёт телефон. Заходит в социальные сети, находит страницу Чонгука и видит, что мужчина убрал большую часть фотографий, которые там были. Оставил только несколько на которых не видно отчётливо его лица. Пак вздыхает. Он не ожидал. Он расстроен.       — А если... — не очень громко проговаривает, после чего заходит на профиль его жены. По фотографиям на её аккаунте видно, что они отправились в путешествие. Чимин растягивает губы в улыбке, стоит ему увидеть Чонгука. Внутри всё сжимается. Этот человек по-прежнему внутри заставляет всё бурлить. Вид этого человека по-прежнему находит отклик в сердце.       Он пристально рассматривает все фотографии на которых есть Чонгук, обращая внимания на каждую, даже самую мелкую деталь. Мужчина на всех фотографиях очень серьезный, но лишь на некоторых его взгляд чуточку мягче и причина этому маленькая дочь.       — Скучаю, — медленно ведёт пальцем по экрану телефона Чимин и делает глубокий вдох, после чего продолжает: — интересно, как ты? Надеюсь, ты смог вернуться к тому образу жизни, который ты вёл до встречи со мной.

***

      Чимин умывается холодной водой, чтобы прийти в себя после тревожных снов и смотрит пристально на своё отражение.       — Быть тебе одному, пока смерть не заберёт последний вздох, — смеётся над самим собой.       Эта стабильность уже порядком раздражает. Каждый день одно и то же, те же действия, люди места. Всё это угнетает. Ещё и на работе все пытаются познакомить его со своими дочками. Чимин уже не раз говорил, что ему это не нужно, но кто его слышит. Кто обращает внимание на то, что он говорит. Единственный, кто ему нужен Чонгук. Единственный к кому тянет. А больше никто ему и не нужен, для других нет места в сердце.       — Надеюсь, ты находишь хоть малейшие причины для радости, — проговаривает совсем тихо, — потому что я нет.       Сколько бы Чимин ни пытался, найти что-то, что принесёт хоть каплю радости не смог. Он злится. Злится на чёртову стабильность, которая будет сопровождать всю жизнь, каждый день, каждый час, каждую секунду. Его бесят одинаковые дни, одинаковые события и эмоции. Его раздражает всё, но ещё больше, что это круг разорвать который невозможно.       — Пока ничего не остаётся, — не отводит взгляд от отражения, — спокойно жить, закрывая глаза на повторяющиеся события и просто ждать, когда наступит новая жизнь.       — До встречи в следующей жизни, — проговаривает неуверенно. Он знает, что судьба их снова сведёт и будет ждать, когда наступит этот момент. Когда у них снова будет шанс на счастливое будущее, в котором они не будут обречены на вечные страдания.       — Я сделаю всё, чтобы в следующей мы остались вместе, — говорит уверенно Чимин, после чего выравнивается и уходит в другую комнату.