Пересыщенный

Мы все утратили Божественную твердь, Мы стали нищими скитальцами, без Бога, Как оказалось, выключенный свет — Мотив проступка, предназначенного роком. Мы все жалеем, плачем и жалеем. И я жалею, что обрёл все то,  Что оказалось скудным бременем  И выхолощенной душой.  Я сожалею, что теперь таков,  Что страсть былая стихла и погасла, Что был рождён для дум великих и умов, Но растерял всю жизнь в себе, теперь же — заслан. Что послан Богом для свершения учений, Что много на себя беру — пускай. Простите мне. Прости меня, Я правда сожалею,  И никогда бы не хотел так поступать. Кризис веры. Путь слепого. Обросший зрением, как чёрствою броней, Бреду куда-то посланный судьбой. Куда иду — не знаю. Не уверен, Что по концу дороги обрету покой, А путь, проложенный мной, достоверен, Что смочь пройти его. В зной развитой, Я ощущаю зябкую потребность спрятаться, (И ветхую нужду горбатиться) Убречь себя от лицемерной сырости,  Примкнуть к изрядной обезличенности, Срастись с величием, стать верой, правдой, А по итогу остаюсь картинной рамкой. Удачу пропил и теперь напоминаю часового, Что отбивает время роковое, и, Боже,  Хочу, что б прописал ты мне по роже.