Их истории

Тихий май. Последние деньки учебы, экзамены, лето, электрички. Самая обычная жизнь, что течёт самым обычным чередом. Алина сидела около распахнутого окна, за столом. Лёгкий тёплый ветерок колыхал занавески и тут же терялся в прядях девушки. Она рисовала. Что же это? Портрет неизвестной дамы. Чёрные волосы, весёлый прищур голубых глаз и спокойная материнская улыбка. Каждый штрих вылетал из‐под руки и оставлял свою историю, свой запах, свой цвет... Комната пуста. Только лишь настольная лампа тускло освещает рабочее пространство. Вокруг стола множество раскиданных бумаг, красок, кое‐где банки из‐под энергетиков и старые кисти. На кровати валяется книга и плед в жёлтую клетку. Когда‐то он был подарен девушке её прабабушкой, что свято верила в то, что её любимая правнучка будет художницей. Не прогадала старуха. Алина на первом курсе факультета живописи. Работенка не пыльная, самое главное по душе. Именно этот факт становился её оправданием раз за разом. Оправданием синяков под темно‐карими глазами, оправданием больной спины, оправданием всей её жизни в целом. А что, удобно, даже очень. Она художник, что с неё взять. Все мысли резко прервал телефонный звонок. Не отводят глаз от своей работы, Алина осторожно взяла телефон, пытаясь не запачкать его гуашью. Одно касание и из трубки доносится лишь молчание. Странное пустое молчание. -добрый вечер, милая,-послышался тихий нежный голос,-чем занимаешься? -о господи, Ася, ты меня даже напугала,- Алина рассмеялась в трубку. Это её возлюбленная, её самая милая и родная девушка на планете,-как обычно. Пишу. А ты? Как день прошёл? -слушай, спускайся вниз, я около дома, там поговорим,-послышалась лёгкая волнующая усмешка, и звонок тут же оборвался. Не успев никак отреагировать, Алина тут же выскочила из квартиры, по пути хватая салфетки, чтобы вытереть руки. Запыханная и уставшая девушка в большой серой рубашке на голое тело, которая была кое‐как заправлена в длинные чёрный шорты уже стояла у подъезда и оглядывалась вокруг, в ожидании встречи.