Дневник Дождя

Темно в комнате. На часах половина второго ночи. В руках блокнот, что долго валялся без дела в ящике. Я снова не сплю. Я - это Тёма Дождёв, или просто Дождь. Люблю посидеть в этом большом кресле у окна, позалипать в небо. Такая тихая и безмятежная ночь... Мир так прекрасен без людей. Без всей этой суеты и лицемерия, без обманов и притворства. Лучше бы я спал, и не видел бы всей этой красоты. Потому что на тумбочке зажужжал телефон. Это был Дима. Век бы не слышать больше этот голос. - Дождь! Просыпайся, у нас тут туса! Го к нам, скучаешь там, наверное, ночью! С того конца трубки доносились веселые, видимо, нетрезвые голоса и громкая музыка. Я вздохнул. - Ты снова на вписки меня тащишь? Тебе не хватило прошлого раза, ты помнишь вообще, что ты там со мной сделал?! - Я что-то вскипятился. Хотя не без повода. - Я вообще имею право с тобой больше не связываться. - Ну ты и бука-а. Ты точно не хочешь? Дождь, смотри мне, совсем законченным челкарём станешь. В нормальные парни потом не выбьешься. Я вспомнил, что на днях они посмеивались над моей прической и изменившимся мировоззрением. Странно, но мне не сделалось обидно. Я понял, что теряю старых друзей из-за изменений в себе. - Да даже если и стану, тебе-то что с того? - Мне - ничего. Это тебя будут ловить в подворотнях и... Я нажал "отбой". Дима с его вписками остался в прошлом. Как и трое других моих хороших в прошлом друзей. В голове эхом стояли их голоса с прошлой вписки: "Чё, челкарь теперь, да? Ты пацан или баба?" "А че в ушах-то себе дырок наделал? Хочешь, чтобы еще кое-где сделали?" "Ты одевашься ненормально. Водолазки до пупа - так пацаны ходят? А штаны рваные? Они конечно есть у нас рваные, но не настолько!" "Ребяят, у него кажись глаза накрашены" Я вчера проколол нижнюю губу справа. А бабушка моя на меня рукой махнула - мол, делай как знаешь, не буду мешать. Да, челкарь. Да, дырявый - в ушах и в губе. Больше пока нигде не собираюсь дырявиться. Да, крашусь. Да, нравится одеваться стильно. И что? Сообщение. Снова Дима? Еще не успокоился? "От: Тимофей" "Спишь?" - весь текст сообщения. Странный вопрос в полвторого ночи. Но парень угадал. "Нет. А ты чего не спишь?" Тимоша. Это маленькое хрупкое создание, всем своим видом напоминающее лесную фею - хрупкое тело, огромные синие глаза, только нехарактерная для лесных фей черная с рыжей прядью чёлка на бок. Это самое создание едва не уничножила последняя вписка. Мы едва унесли оттуда ноги, когда Дима и Лёша надрались и решили показать, что маленькому четырнадцатилетнему парнише с выдающейся внешностью не место в их компании. Дождю тоже перепало - меня назвали бабой с отростком, у которого одна ваниль на душе. Хотя я раньше, по их мнению, был нормальным парнем, пока носил спортивки и зависал с ними в подъездах с трёхлитровкой пива. Пока не оброс и не начитался сильно умных книжек. Ребята не поняли, что я вырос. Вырос из гопарей. А Тимоша... Откуда ж ты взялся, маленький? Как-то сам собой появился у нас в компании... Его брат Матвей - вот кто пытается косить под панка. Под гламурного панка... Все эти фотографии в соцсетях с сигаретой и дымом, эта закушенная губа, бровь со штангой... Я помню, мы вместе ездили в лагерь - вот где мы познакомились! - я тогда только начал отращивать чёлку и проколол первую дырку в ухе. Я помню, как-то за завтраком он громко сказал: "Каша? Фуу, каша... Я не ем каши. Мне нельзя. Аллергия на крупу и молочную сыворотку." - "Ты выёживаешься. Крупа, дурак, натуральный гиппоаллерген. А про молочную сыворотку - не далее как вчера я видел, как ты пил молочный коктейль, купленный в буфете." - громко тогда прозвучало у меня в голове. Почему не сказал вслух? А зачем мне нарываться на глупых людей. Тут я понял, что мир у меня в голове куда интересней, чем мир вокруг меня. Тут я понял, что ребята, с кем я нынче общаюсь, так не думают. Они не поступают так как я - они сидят и кивают, скушав историю о том, что у Матвея аллергия на молочную сыворотку и на крупу. Да и интересы у них совсем другие. Хотят известности - а Матвей-то красивый... Сообщение. "Мне приснился страшный сон. Мне приснилось, что меня Дима снова на вечеринку позвал, и сказал, что если не приду, они меня найдут. Я проснулся, а у меня телефон светится, как будто только что звонил... Это же всё страшный сон, правда?" Снова ясный громкий голос в голове: "Нет, мой мальчик. Это не сон. Он и мне звонил, и тебе звонил. У них кулаки чешутся. Или повыёживаться перед девочками захотелось" "Конечно, это всё сон! Не бойся, я недалеко. Матвей дома?" Конечно он не дома, он на вписке. На той же самой, с Димой и Лёхой. Как они не устают пить ночи напролет... Сообщение. "Матвея нет. Никого нет. Приходи ко мне?" Почему-то сразу захотелось увидеть эти огромные синие глаза под чёрно-рыжей челкой. "Иду. Жди" Прощаюсь. Мне нравится сегодняшняя ночь. И этот блокнот, что так долго валялся без дела.