Искусство портить

Я сижу на табуретке, согнув ногу, оперевшись щекой о коленку и грызу кисточку глядя на белый, новый, только что распакованный холст. Или не только что?.. Его белизна больно режет по глазам, пугает и раздражает одновременно. Я сижу так уже полчаса, лениво накручивая на палец темный локон, пытаясь думать, что можно создать из ЭТОГО. Но когда в голове при виде чистого холста не появляется ничего, кроме раздражения и страха, смотреть на него не стоит. А как думать о нем, не смотря на него? Я запутываюсь и тянусь к кружке с чаем. Делаю глоток и морщусь. Холодный. Разве я не налила его всего лишь 2 минуты назад? Странно... Через щели между плотно задернутыми портьерами просачиваются закатные лучи солнца. "Закатные?"- лениво думаю я, но мысль тут же ускользает. Я перевожу взгляд на холст, но мое внимание тут же привлекает летающая в воздухе пыль, сверкающая в солнечных лучах. " Может нарисовать пыль? " я вздыхаю с тоской оглядывая большой холст формата А2 " нет, не получится. У меня ничего не получится" Я оглядываю комнату. Может нарисовать что-нибудь с натуры? Старые кресла в побитой бархатной обивке. Резная мебель. Одеяла, подушки, одежда, пыль, стены завешаны набросками, побрякушками и амулетами. Они иногда появляются неизвестно от куда и так же неожиданно исчезают. Я давно перестала этому удивляться. Нет, в мастерской бардак. Слишком много складочек, слишком мало сюжета. "К тому же если я испорчу это на холсте, то в жизни меня это радовать уже не будет." Я поворачиваю голову в другую сторону и неожиданно натыкаюсь взглядом на пыльное зеркало, закрытое шторой. "надо будет потом его протереть, оно будет отбрасывать красивые блики" разморенный жарой и приятной музыкой, льющейся из громофона, мозг отказывается думать о том, что в моем доме вообще-то нет такого зеркала. Если бы я об этом думала, то я заметила бы еще много других вещей, которые попали туда случайно. Те, которые, вообще-то, не мои. " А это точно мой дом? А это точно я? А кто я? " я веду плечами, отгоняя непрошенный приступ дереализации. " Во всем виновата эта проклятая жара и длительное бездействие. Какой раз вообще играет эта песня?.. " - Опять играешь в гляделки с нетронутым холстом? Я лениво оборачиваюсь на голос. Почему-то ее появления не кажется мне неожиданным. Голос у нее вкрадчивый и слишком серьёзный для насмешки, а сама она идет осторожно, аккуратно перешагивая через складки лежащих на полу одеял, бесшумно ступая по деревянному паркету. Я не утруждаю себя мыслями о том, что она здесь делает, и о том что пять минут назад ее здесь не было. Хотя и чая пять минут назад не было, а сейчас он уже остыл... А у нее, вообще-то, нет ключей... Но я не успеваю об этом подумать, да и , честно говоря не очень хочется. Она подходит, или, вернее сказать, подкрадывается ко мне и оставляет короткий поцелуй четь выше верхней губы. Эти губы расплываются в ленивой улыбке. Меня это тоже не удивляет. Она не улыбается, а смотрит серьезно. Она не часто так делает... Но это не удивительно. Она переводит взгляд на зеркало за моей спиной. - Раньше я не видела у тебя это зеркало. Откуда ты его вытащила? Я пожимаю плечами. Она тоже заметила. Но это тоже не удивительно. Она переводит взгляд на чашку с чаем. - Это у тебя точно чай? Я медленно киваю, хотя я не уверена. Пахнет чаем, наливала вроде чай... На вкус тоже чай. Я снова смотрю на зеркало. Отражение разморенно улыбается. Когда я снова поворачиваюсь к собеседнице она смотрит на меня в упор. - Тебе вредно бездельничать. Не бойся, это всего лишь белый холст.- она говорит так вкрадчиво, что я чувствую себя маленьким младенцем, которого убаюкивают... Зеваю и пожимаю плечами. - Вот именно, что белый.- Мой голос звучит непривычно хрипло. Сколько я не разговаривала?..- Он такой идеальный... Я совершенно не знаю, что с ним делать. - Так испорти его- пожимает она плечами. Берет чашку с чаем и вертит ее в руках. Долго. Будто гадает на кофейной гуще. Или на чаинках... В тишине, прерываемой тихой музыкой раздается всплеск. Она выплеснула мой чай на холст. "кап кап" капает остывшая жидкость на деревянный пол, стекая с холста. Я хмурюсь и внутренне подбираюсь, в голове светлеет, впериваюсь взглядом в пожелтевший холст. - Ну вот, так-то лучше. А то как накуренная.- хмыкает она и взлохмачивает мне волосы. Теперь, когда голова прояснилась, стоило бы спросить, как она попала в мой дом, но неожиданно ожившие мысли теперь бегут слишком быстро и не в том направлении, в каком следует. Я достаю из волос большую кисть и растираю по холсту чай. Отковыриваю какой то листик. На холсте остается след от него. Это ничтожно мало. Но это что-то. "Что мне написать?" Теперь задача стоит перед глазами ясно. Никакого карандаша. Пергаментный фон. Осталось только придумать, что должно отвечать всему тому, что я хочу увидеть. Смотрю поверх холста на нее. Она сидит по турецкий на столе и курит. Я бросила больше года назад, где она нашла сигареты? Разве что, принесла с собой... Но где? Только сейчас понимаю, что она в пижамных штанах и белье. Ночевала здесь? Значит зашла еще вчера? А какое вчера было число?.. На ее одежде нет карманов, так откуда сигареты?.. Штаны лишние, они не подходят под общую теплую гамму. Ярко-Синие. Если бы их снять и написать ее... Мысли опять потекли не туда. И я возвращаюсь к холсту. Она прожигает меня взглядом. "Порти дальше" мне не нужно на нее смотреть, чтобы понять, что она имеет ввиду. Как она это делает, она же даже кисть не умеет держать... Неуверенно беру в руки банку с коричневой краской. Дыра от ее взгляда теплеет. Бухаю чуть выше середины коричневое пятно. Рядом красное. Черное. Зеленое. Растираю прямо руками. Получается нечто странное, но с характером. Прям как она. "Не обязательно ее раздевать, чтобы нарисовать с неё обнаженную натуру" шепчет внутренний голос. "Просто рисуй что видишь. Она убьет тебя потом, когда увидит, что ты натворила, но ведь это будет потом..." уверенно беру в руки мастихин и кисти и начинаю орудовать ими, создавая иллюзию, будто я рисую ее с натуры. Она знает, что я прикидываюсь, но не шевелится. "Подыгрывает" догадываюсь я. Ей интересно. Ее глаза жадно прожигают мою переносицу, стараясь дожечь до мозгов. У нее не выйдет. *** Мы стоим во дворце культуры и смотрим на стену, на которой висит мой холст. Я держу в руке кубок и чек. Она смотрит хмурясь. На холсте написан стол. На столе, в маленькой грязной чашке с отколотой ручкой стоит какой-то странный цветок с черным соцветием, похожий на одуванчик. Он переломлен пополам и склеен заново. Обмотан изолентой. Ярко-синей. " Этой картиной, сэр, юная живописица пытается показать человечеству, как нелепо выглядят его попытки спасти уникальную природу нашей планеты, от наших же страшных ошибок" - я вспоминаю напыщенную речь художественного критика и свои же собственные медленные, глубокомысленные кивки. Деньги то не лишние. Теперь весь мир думает, будто мне есть дело до того, чтобы что-то там ему донести. Ну и пусть думает, мне плевать. Я писала эту картину не для них. Я писала ее для нее. И с нее. Чем дольше она всматривается в холст тем сильнее хмурится. - Зачем ты меня притащила на эту выставку?- вдруг резко, но тихо спрашивает она.- Чтобы посмотреть, как кто-то додумывает за тебя смысл твоей картине? Я молча пожимаю плечами. Она качает головой. - Нееет... Ты, оказывается, садистка, дорогая... Она тяжело вздыхает и снова всматривается в картину. - Ну ты бы меня еще раздела... Мои губы сами собой растягиваются в самодовольной улыбке. Она догадалась. До нее дошло. До нее одной, единственной, до кого должно было дойти. Следом за самодовольством приходит жгучее чувство вины. Она выглядит чуть более расстроенной, чем позволяет себе обычно. Быть может, это слишком? Может я перестаралась? -А тебе очень много заплатят, если ты оставишь ее на этой выставке?Сейчас? Я мну в руках чек с пятизначной цифрой в долларах. - Нет, до конца выставки всего один день, верят ли я получу сильно больше. - Если ты ее уберешь, все не успеют ее увидеть... - я писала ее не для всех- сказала я то, о чем думала минуту назад. - Тогда можешь попросить ее убрать? Пожалуйста.- она смотрит на меня таким взглядом, что я не нахожу в себе сил отказать. Да и смысл? Ди и имею ли я право ей отказать? - Конечно. Она твоя, можешь делать с ней что хочешь. - Оставь себе. Просто не выставляй ее нигде, пока. Пожалуйста. - Конечно- снова повторила я. Она смотрит не на меня и не в пол, а куда то перед собой. Задумчивая и озадаченная. -Спасибо- цокот ее каблуков отдается от стен галереи. До закрытия пять минут. Нужно дойти до управляющего и распорядится о снятии картины.