-Опять играешь в гляделки с нетронутым холстом? -Тебе вредно бездельничать. Не бойся, это всего лишь белый холст -Вот именно, что белый.Он такой идеальный... Я совершенно не знаю, что с ним делать. -Так испорти его

Он живет в маленьком детском лагере у подножья гор. Старый, потрепанный, плюшевый, с глазами -пуговками и красной косынкой на шее. Он не чья то игрушкой. Он один из тех ничейных, которые не принадлежат и не принадлежали никому. Такие появляются из не откуда, никто их не привозит и никто о них потом не заботится. Они просто есть, и постепенно срастаются с местом.

Струя с грохотом бъется о кафельный пол, рассыпаясь миллионами водяных осколков и заглушая собой все посторонние звуки. Сегодня особенный день, какие бывают редко, а может и вообще не бывают, о которых не знают даже местные старожилы, а если знают, то предпочитают молчать. Вода живая. Она дышит.