Письмо Дайлена из Киркволла
6 апреля 2023 г. в 10:01
Мои руки по локоть в крови, что стекает с короны.
За глазами — песок от бессонниц, от кипы бумаг.
Обо всём говорить, но больное никак не затронуть,
так умеете Вы, будто фокусник, будто Вы маг.
«Киркволл снова штормит, разбиваются судьбы о скалы,
скоро новый поход. Очистительный? Грязный, больной.
Мне вернули наш дом, но светлей и теплее не стало,
а Думар, как и прежде, рискует чужой головой.
Всё идёт хорошо — ожидаемо, если быть кратким.
Церковь, будто оплот, снова общий конфликт отвела,
Хоук вернулась без брата. Где идол? Не знаю — загадка.
Артефакт затерялся. Ищу. Ожидаю «тепла» —
горячее следы, что оставлены данной отравой.
Как у Вас в Денериме? Нашёлся ли блудный отец?
Одевайтесь теплей — южный холод никак не исправить.
Не шутите о Винн — не поймёт, коронованный льстец.
Будьте сыты и счастливы — бунтов голодных не будет.
Если нужно, откройте запас, я сберёг всё что мог.
Оградите себя от растрат, языков и от блуда.
Сохранить Ферелден могут только терпенье и Бог.»
И письмо унесли крылья Первого вечером поздним.
Поздно, поздно жалеть обо всём, что не стоит писать.
Назревает гроза. Рваный берег усеяли кости.
Мои руки в крови. Эта кровь продолжает стекать
по дорогам, по улицам, от Казематов до порта.
Верхний Город не спит, ощущая, как люди кричат.
Церковь будет разрушена. Лица, роды будут стёрты,
остаётся подсчитывать меру разумных утрат.
Мой король, как он там? Не отравят ли часом, не знаю.
Жгут следы его рук, память взглядов царапает мозг.
С кем он в этой ночи? Горло снова болезненно давит.
Он, хотя бы, живой. Пусть любовь укрывает песок.