Прекрасное в своей депрессии поколение

***

Белая испачканая доска поплыла перед глазами. Чересчур сладкий запах кофе наполнил пазухи и мозг, вызывая горькие приступы тошноты. Мир резко накренился, желудок ухнул вниз и больше не поднялся. Болото потянуло к себе на дно, сил бултыхаться не было. Мы смотрели, как где-то вверху остался шум и свет, ниже только темнота и тишина. Небольшая, полутёмная комната стала единственным, что осталось. Она была маленькой, и большая её часть скрывалась во мраке. Чувствовался какой-то уют и пахло древесной пылью. Огарок свечи, от которого исходил тусклый свет, освещал пыльные полки по периметру комнаты, заставленные безымянными книгами. Вся эта комната могла бы поместиться в одном средней величины платяном шкафу. Мы шагнули к двери и потянули её на себя. Дальше была ещё одна комната, это вызывало тревогу. Та же самая комната, что и первая. Чуть больше. Немного. Книг больше. Таких же глупых и безымянных, пыль комками глядела на нас из под шкафов. Казалось, что она умеет дышать. Ещё одна дверь. Ещё комната. Хочу наружу. Хочу подышать. Где выход? Дверь открывалась одна за другой. Тихий шелест. Пыльный вздох. Мысль родилась. Умерла. Возникла другая. Двери открывались. Конца не было. Мы бежали изо всех сил. Окон не было, вместо них картины с рамками, что создают иллюзию окна. Они светились. Это были всё ещё картины. Хочу обратно. Запах палёной свечи забивался в ноздри и путал сознание. Мы упали на пол и по инерции прокатились ещё чуть-чуть, занозы глубоко вонзились в ладони и колени. Больно. Потолка не видно, он где-то настолько высоко. что теряется в клубящейся тьме, смотрящей на нас тысячами глаз и улыбок. Хочу домой.