Сборник стихов

На оргии общей сижу в уголке, Перо вдохновенно сжимая в руке, Меж тем, как такое творится кругом, Что курят в сторонке с Гоморрой Содом. И мне бы, покуда сижу не у дел, Воспеть во всех красках, что я разглядел: И то, как друг другу давали люлей, Поспорив на тему, кто оргу милей, И то, как писали все Чибику, чтоб Он нежно решил, кто из них долбоёб, И то, как от драки изрядно устав, Решили на фесте устроить фрилав, И кто из анонов, усвоив урок, Кого — и за что — и куда — поволок… И как… …Но перо задымилось в руке, И свиток сгорел на нескромной строке. Вот так и сижу — ни пера, ни листа, И тайна печатью сомкнула уста. *** В голове туман и тина, я хожу, под нос бубня: В тур святого Валентина выбирают не меня. Все аноны так картинно выступают трое в ряд. В тур святого Валентина выберут меня навряд. И тоска как паутина на душе как на окне. В тур святого Валентина кто-то вспомнит обо мне? Я несчастный сиротина, жёлтый весь от никотина, на щеках моих щетина, счёт мой в банке минусов. В день святого Валентина приплывёт ли бригантина — чтоб под звуки концертино, в блеске алых парусов? *** Жизнь опять свелась к нулю, я хожу-стенаю. Я кого-то не люблю, а кого — не знаю. Очень смутно стало жить, неопределённо. Слишком страшно полюбить не того анона. Как души святой порыв привести мне к норме? Страждет бедный детектив на чужой платформе. *** Знай, друг: что творчество Слона в ночи лишает оргов сна — и вот, от вас не утаю, они встают, забыв семью — презревши сон, презревши быт, покуда мир окрестный спит, а ночь лишь клонится к утру, они садятся за игру.