Сборник стихов

      Печальна жизнь анона ныне — на фесте он как перст в пустыне. Не в смысле том, что одинок, но — не рождает сердце строк.       Реал кругом воздвиг барханы. Мертворождённы, бездыханны лежат в пыли черновики — и поглощают их пески. Прискорбные метаморфозы: иссякли реки вольной прозы и, как давно сказал пиит, где стол был яств — не стол стоит. Торчат по Фрейду пики гор, но из-под пера не льётся порно. Ни знойный слэш, ни бодрый гет не появляются на свет.       Все шестикрыло-серафимы надменно пролетают мимо, но ни один, забывши стыд, на свист анона не летит.       Скажу для полноты картины, что сам себе он буратино. Причина творческих помех — уныние, великий грех.       Едва анон в пустыню вылез, как у него случился кризис, зане чувствительный анон по части кризисов силён. Он сызмальства в библиотеке прочёл: всё могут человеки. Но не открыл ему букварь — сам человек он или тварь.       Задорных макси не штампуя, как шай-хулуд ползёт вслепую. Средь этих сумрачных долин он червь, но он же исполин.       Не отыскавши в мире тленном, где дать приют усталым членам, он издаёт — таков канон — не песню, но протяжный стон.       Вампиры стонут так и гули. “Хочу ли? Ах нет, могу ли?”       Анон, магнолии забудь — пиши уже хоть что-нибудь!