Мемуары Незабудки

Раннее июньское утро. Дождевая капель легко барабанит по окну, стекает вниз тонкими хрустальными ручейками. Небо на улице светло-жёлтое, слегка розоватое, где-то щебечет свиристель. Лучи разгорающегося солнца застенчиво проникают в небольшую, немного пыльную художественную мастерскую. Они неторопливо расплываются по еловому паркету, по стенам, что оклеены винтажными хвойно-зелёными обоями, по множеству картин на них, проходятся по старенькому магнитофону, играющему знакомую мелодию… И слышен шелест кисти по бумаге, водящей туда-сюда и размазывающей масло по просторному холсту. Она принадлежала мальчику, что держал её с почти что трепетом и старательно вырисовывал пейзаж за окном. Штрих за штрихом, краска за краской, бледное полотно наполнялось жизнью. Не без помарок, конечно. — Подожди-ка, Оукава. Вот здесь цвет не тот. Следи внимательно. Над ухом Кохаку раздаётся давно знакомый тихий голос ХиМЕРУ – его наставника. Слегка грубоватая от мозолей, но ухоженная рука накрывает его собственную, намного меньшую и мягкую. Берёт её в свою, накрывает пальцы своими и ведёт к палитре, зачерпывая на кисть новую порцию масла. И в такие моменты Кохаку никогда не следит.