Мой друг прелестный был из тех,
Кому бы уж в пучине лет,
В порыве молодости жаркой
И страстных мыслей силе яркой
Вступить на путь любви слепой,
Но вот беда — товарищ мой
Не мог найти средь душ упрямых,
Непоколебимых и тщеславных
Лишь ту, что в сердце бы его,
Огонь желанья разжигала,
Чтоб на устах его играла
Одна единственная мысль:
«Вот он — мой принц, он мой герой!».
Есть день сегодняшний, вчерашний,
Идут они, один, другой,
И смысл в них один — лишь ноль.
Так жизнь его идёт поспешно,
И в то же время безуспешны
Все начинания его,
Ведь он томится в ожиданье
Ответа нового, быть может,
Злословного, а, может, нет;
И лишь надеждой блеклой, жалкой
Живет уж целых двадцать лет.
Его судьба, я буду честен,
Не сказ для маленьких детей,
Не сплетен жалких обсужденье,
Не повод радости иль смеха,
Но повод грусти и тоски;
Настолько сильных, жгучих, колких,
Не оставляющих в душе
Ни капли сил на бытие,
Не говоря уж о мечтах,
Таких туманных, эфемерных,
Как стран далёких красота,
Морских брегов величина.