Самайн

Шерлок ждет только одного гостя вечером тридцать первого октября. Гостя, который приходит, когда за окнами съемной квартиры на Бейкер-стрит сгущаются холодные октябрьские сумерки, когда Джон Ватсон уходит к подружке, когда Шерлок достает из коробки два стакана для виски. - Ну допустим... - Джеймс Мориарти откидывается в кресле, закидывая ногу на ногу и задумчиво рассматривая потолок. - Хорошо, я согласен, падение тыквы на голову, вовсе не самый хэллоуинский способ умереть. Хотя, это могло бы быть заказным убийством. - Я не думаю, что твой снайпер согласится убить кого бы то ни было подобным способом. - Да, навряд ли, - Джим салютует бокалом. - Твои варианты. - Смертельная доза сахара. Джеймс секунду прикидывает в уме. - Как ты заставишь человека съесть пять килограмм шоколада? Знаешь, проще уж уговорить полковника кинуть в кого-нибудь тыквой. Холмс улыбается, прикрывая глаза и расслабляясь. - Моя очередь... А у нас только простые способы? - Только простые, - растягивает слова детектив. - Никакого мышьяка на обертке конфет, никаких инъекций, никаких изысков. - Простые, банальные и не заказные, - Мориарти морщит лоб. - Не суметь перепрыгнуть через костер, - лицо криминального гения озаряет на редкость довольная улыбка. - Ммм? - Ну Шерлок, - обвиняюще тянет Мориарти. - На Самайн жгли костры. И прыгали через них. Кстати, так можно и всю деревню сжечь, так что, можно сказать - что это классика. - Аллергия на лакрицу, - Холмс делает небольшой глоток золотистого виски. - Да, неприятная неожиданность, - серьезно кивает Джим. Ближе к утру Шерлок берет в руки скрипку, тоскливыми звуками собирая, наверное, призраки всех неприкаянных душ в округе. Джеймс что-то напевает себе под нос, постукивая пальцами по деревянному подлокотнику, совсем не попадая в ритм играемой Шерлоком мелодии.