Приручить твоих демонов.

Красный форд всё также стоял на своём привычном месте. Я уж было подумал, а не встал ли он на прикол, сломался или просто хозяин про него забыл, сменив на что-то более новое. Тем более что свет в доме никогда не горел. Но вот месяц слежки наконец дал свой результат. Моя цель обнаружила себя. Хотя прежде я думал, что выдал себя, вынудив его залечь на дно. Телефон в кармане зажужжал, оповещая о новом смс. Я вытащил его и разблокировал. От текста на экране у меня побежали мурашки по спине. "Пятница. 8 вечера. Дыра. Приходи" Номер не определился. Что за чертовщина? Кто мог его написать? Так лаконично из моих знакомых никто не изъясняется. Может номером ошиблись? Отвечать было страшно. А что если пока я вёл слежку, кто-то следил за мной в ответ? Стоит ли принять приглашение? И кого я там должен найти в назначенное время? Что если это западня? Иначе и быть не могло. Нет. Я точно не соглашусь на это. Я проигнорирую сообщение, сделав вид что ничего не получал. Чёрт, но любопытство берет верх. Может, автор текста и не враг мне вовсе? Как знать. Терять осторожность нельзя. Тысяча мыслей побывала в моей голове до назначенного срока. Я обыграл все варианты. Проигрышных выходило больше. Но нельзя же всегда быть таким пессимистом. И я сдался и решил пойти. К черту. Ничего не потеряю. Что мне грозит? Если это и есть ловушка, то что они могут со мной сделать? Я, мать его, бессмертен. Так ведь? В назначенный день я вскочил раньше обычного, засобирался, умылся, оделся. В дверях меня поймала моя Надежда. -Куда? - укоризненно уперев руки в бока спросила она, преградив мне пути к бегству. -В город, - коротко пояснил я, отстранив её. Она покачала головой. Не понимаю, чем она так недовольна? Нахмурилась обиженно. Я и раньше сбегал не предупреждая. Что в этот раз не так? Я же не её внук, чтоб послушно сидеть дома и слушаться приказов. -Если нужно что-то сделать, то напиши список, всё выполню когда вернусь, - поспешно пояснил я, затягивая шнурки на ботинках. Она отвернулась, безвольно уронив руки вдоль тела. -Ты не вернёшься. Что за ерунда? Ванга моя бабуля что ли? -Глупости. Вернусь. - закончив возиться со шнурками, пробормотал я, хватая куртку с вешалки. Старушка поймала меня уже в дверях, схватив за рукав -Погоди, - потребовала она. Я остановился, предполагая очередной список покупок для аптеки или магазина. Но она вернулась из своей комнаты с чем-то более мелким чем лист бумаги с размашистым почерком. Взяла мою руку и вложила что-то мелкое и металлически прохладное в мою ладонь. -Вот, возьми. Тебе она пригодится. Я нахмурился, гадая что за вещь мне подсунули. Разжал пальцы, рассматривая маленькую серебряную нательную иконку, повертел в руках, всматриваясь. И что это, чёрт побери, такое? Ладно, без чертей. Нельзя так про иконы. -И что это? -Ну ты же не слепой в отличие от меня. Святой это, Ярослав Мудрый! - как дураку пояснила бабуля, словно говорила что-то очевидное. Очевидное для неё одной. -Тьфу. На кой он мне? - отмахнулся я, пытаясь вернуть иконку. Мудрый - это не про меня. -Крестик есть и достаточно. Я не религиозен, ты же знаешь. - мы иногда по вечерам обсуждали религию, библию и прочее. Видимо, старушка морально готовилась к тому что её ждёт "там". -Он тебя защитит. -Да от кого, чёрт подери, меня надо защищать? Я сам кого хочешь... -Не ругаться в моём доме! - перебила она меня, погрозив пальцем. -Ай, - отмахнулся я. -Ты в логово дьявола собрался, я чувствую. Тебе нужна хорошая защита. Ярослав тебя защитит. Ванга, ну точно. -Перестань. Никуда я не собрался. Глупости. -Ты не вернёшься. - сдалась она, поджав губы, и отступила назад. Да твою ж... -Ладно, давай сюда своего Ярослава, чтоб он был неладен. Что за приступы паники? Вернусь я! - а если и нет, то значит мне так будет нужно, а не то что со мной что-то случится. Ничего не может случиться со мной. Но не объяснять же ей это. Перед глазами стоял образ матери, плачущей при виде меня, истекающего кровью. Всё будет хорошо, уверял я её, хотя сам до конца в это не верил. Под пристальным взглядом бабули я нацепил иконку на ту же цепочку, где уже висел крестик, и спрятал под одежду. Крестик был для меня чем-то слишком личным, чтобы показывать кому-то. Хмуро окинув взглядом дом, вышел в холод поздней осени. Мертвенно тихие дома остались позади. Вдоль дороги стояли только голые деревья и звенящая тишина. На долю секунды я ощутил себя персонажем песни Мельницы "Чужой". Только вместо сердца я обронил душу. Мерный стук колёс пыталась перекричать музыка в наушниках. Электричка гремела всем своим нутром. Чух чух, чух чух. Может это я отвык от шума, проведя слишком много времени в тишине. Город тоже показался слишком суматошным, людным, шумным. С непривычки и небо было слишком грязно-серым. Я начал жалеть, что вышел из дома сегодня. Там по крайней мере было тепло. Первым делом выбравшись на перрон и протолкнувшись сквозь толпу к выходу с вокзала, прикурил сигарету. Нет, вот теперь я точно дома. Эти улицы мне знакомы как свои пять пальцев. Небо хмурилось глядя на меня, принимая за чужака. Город не хотел меня признавать. Спустя долгое время моего отсутствия, всё казалось каким-то посторонним, чужим. Я поправил на плече лямку рюкзака и привычным жестом натянул на голову капюшон. Не хотелось бы чтоб меня кто-то узнал. Чуть помедлив, я натянул и маску на лицо. Прохожие будут считать что это от холода, а не потому что я прячу лицо. Нужный адрес был заучен мною наизусть. Разбуди меня ночью или вусмерть пьяным, я всё равно назову его верно. Это как запасной парашют - моё спасение. Как контрольный код с помощью которого меня вытащат из любой передряги. Единственное место, где меня всегда ждут. Вот только пользоваться своим убежищем я не хочу. Не хочу навлекать неприятности на тех, кому я дорог. Да, да, сам удивлён, что такие люди ещё остались. Синяя дверь подъезда с облупившейся краской, неработающий домофон со стертыми кнопками. Ключи на удивление быстро отыскались в рюкзаке. Ступеньки до нужного этажа, где я знаю каждую щербинку. Зелёные стены. Я нерешительно замер перед дверью. По моим подсчетам сейчас никого не должно быть дома. Потянулся рукой к ручке... Что меня там ждёт? А что если они уже продали квартиру? Тогда у меня не останется никакого аварийного выхода. Прикрыл глаза, в памяти всплывали картинки... Вот я тяжело ползу по ступенькам, измазывая кровью стены, пол, перила. Захлебываюсь кровью, пытаюсь её выплюнуть, кашляю как туберкулёзник. Быстрее, перепрыгиваю сразу через две ступеньки. Это мне так казалось, что я бежал быстро. На деле же полз как раненая улитка. Из последних сил дергаю ручку двери, колочу руками и ногами, вдавдиваю кнопку звонка. Мне некуда пойти, мне негде спрятаться. Ну же! Открывай, старый осел! Кричу я, выплевывая кровь на пол. Сползаю вниз, сворачиваюсь клубочком у двери. Наконец послышались чьи-то шаги, брякнул замок. Я устало закрыл глаза, мечтая больше никогда их не открыть. Ключ легко подошёл. Замки не поменяли, значит они всё ещё живут тут. Я облегчённо выдохнул. Было немного не по себе вернуться домой. По крайней мере коридор остался точно таким же как я и запомнил. Те же куртки на вешалке, висящие там и летом и зимой. Какие-то коробки на полу, всякий хлам. Я стянул грязные ботинки и тихо, озираясь словно вор, прокрался дальше. Кухня. Тут тоже ничего не изменилось. На столе стоит забытая пустая кружка. Гостиная. Тот же старый протертый плед на диване. Словно я никуда и не уходил. Следующая дверь. Моя комната. Точнее то что было ею. А что если для меня в этом доме больше нет места? Что если мои вещи давно отправились на помойку? Тихонько открываю дверь. К моему удивлению здесь тоже всё осталось как прежде. Только теперь всё какое-то далекое, чужое, тесное. Как будто принадлежит какому-то другому человеку. Не мне годичной давности. А какому-то незнакомцу. Даже с учётом того что все вещи лежат ровно на тех же местах, где я их оставил. Вот, например, на столе тетрадь с лекциями из универа. Спорим, если я её открою, то увижу свои старые каракули и рисунки на полях, начирканные от скуки. Провожу пальцами по обложке, потом по поверхности стола, стирая слой пыли. Никто не прикасался к моим вещам пока меня не было. Обернувшись нахожу на стене знакомый постер с мотоциклом bmw. Все безделушки на полках, казавшиеся мне тогда ценными тоже покрыты пылью. Сейчас я бы сам сгреб всё в мусорку. Ладно. Всё это неважно. На ностальгию нет времени. Я не за этим сюда пришёл. Открыв шкаф, нахожу на полке ровную стопку своей чистой одежды. Даже пахнет до сих пор стиральным порошком. Пригодится. Та что на мне давно уже выглядит как лохмотья. Скоро меня менты начнут тормозить и проверять не бомж ли я. Не глядя сгребаю всё в дорожную сумку, которая тоже обнаруживается на шкафу как в былые времена. Попутно выискиваю то что можно переодеть сейчас. Вытаскиваю ящики стола по одному. Где же оно... Сам успел забыть. Простукиваю пальцами дно. Бинго. Вот он, мой тайник. Времени в обрез. Выбиваю фальшивую деревяшку и высыпаю всё что там спрятано на одеяло. Сам удивлён, что никто до сих пор не обнаружил. Наверняка ведь здесь всё перерыли после моего ухода. Здесь вся моя заначка денег. А сумма накопилась неплохая. Я хотел купить мотоцикл. Несколько корочек поддельных документов. Тоже пригодится. И гвоздь программы. Знаменитый грач. Оу, дааа. По нему я скучал больше всего. Он - мой самый верный друг. Я перекинул пистолет из одной руки в другую, наслаждаясь его приятной тяжестью и прохладным металлом. Отщелкнул обойму. Пусто, разумеется. Ну, это ничего, вопрос решаемый. Там же на дне тайника ждала своего часа и запасная пустая обойма. И как бонус бутылка неплохого коньяка. Приятный бонус. Её мы вскроем по поводу удачного завершения операции. Когда я наконец обрету долгожданную свободу. Весь мой набор это прям-таки запас на случай зомби-апокалипсиса. Присев на край кровати, я разминаю спину, закинув руки за голову. Всё моё скромное богатство отправляется в рюкзак. Теперь душ. Да, непременно, душ. О нем я мечтал больше всего. Горячая вода и жизнь будет абсолютно прекрасна. Словно мне семь лет и у меня сегодня день рождения, я вскрываю подарки один за другим. В ванной тоже всё выглядит как и прежде. Старая плитка с плесенью на швах, подтекающие краны, сколы на эмали в ванне. По-домашнему уютная разруха старой хрущёвки, что может быть прекраснее? Я открываю воду и настраиваю капризные краны на нужную температуру. Горячая вода упругими струями ударяет в спину. Несколько минут я просто стою и наслаждаюсь теплотой. Нет, я сегодня точно под кайфом. Ни одна наркота не даёт такой мощный приход как горячий душ. Вот без шуток. Даже с сексом не сравнится. Я уже и не знаю, с чем ещё сравнить. Начинаю верить, что жизнь налаживается. Не от слова "лажать" конечно же. Понятия не имею, сколько времени прошло и какие счёта за воду придут хозяевам после меня. Да и плевать. Зато я снова почувствовал себя полноценным человеком. Вылезаю из ванной и переодеваюсь в свою старую светлую кофту. Раньше я часто носил белую одежду, но с моей нынешней любовью к грязи, эта привычка стала бессмысленной. Теперь я хотя бы одет не как бомж из подвала, только бутылки в руке не хватало для образа. В оставшееся время я решил двинуться на кухню и пошарить в холодильнике. Голод - мой вечный спутник. Что я поделаю? Ускоренный метаболизм. Ох, старые добрые котлеты, просто праздник какой-то. Ну, точно. Я запихиваю в рот одну почти не пережевывая и уже тянусь за второй, когда в коридоре раздается знакомое клацанье дверного замка. Вот же дерьмо! Я юркнул в свою комнату, прежде чем дверь успела закрыться. Подхватил вещи, закинув рюкзак на одно плечо, а лямку спортивной сумки на другое и отправив грача за пояс за спину. Он привык прикрывать мой тыл. И затаился, выжидая момент для удачного побега. Прижавшись к двери открытого шкафа, даже дышать старался тише чем обычно. Шаркающие шаги по коридору устремились в сторону кухни. Слава богу, я уже успел сменить место дислокации. Коридор чист. Пути к отступлению открыты. Я тихо крадусь к входной двери, но по пути запинаюсь за бутылку, стоящую на полу возле моей комнаты. Да чёрт бы её побрал! Долбаный алкоголик! Я замираю. На кухне тоже воцаряется тишина. Потом голос нерешительно спрашивает. -Слава? Слава, это ты? - шаги направляются в мою сторону. Медлить нельзя. -Славик, ты вернулся? Я уже возле выхода, пара секунд уходит на то чтобы обуться и подхватить с вешалки свою старую зимнюю куртку. Ни одного мгновения на эмоции, промедления недопустимы. Он не должен меня видеть. -Слава, стой! Не убегай! Я хочу помочь тебе! - слова застают меня уже в подъезде. Я мчусь вниз, перепрыгивая сразу через целый пролёт, стараясь не растерять вещи по пути. Он не побежит догонять меня. Он слишком старый, медленный и подслеповат. Он сам знает что гоняться за мной бессмысленно. Я слышу его всхлипы. Знаю, жестоко так поступать. Он никогда не поймёт, что это для его же блага. Сбегаю, а у самого сердце сжимается от тоски. Оказавшись во дворе, я останавливаюсь на детской площадке, скидываю сумки на землю и засовываю руки в рукава зимней куртки. Отличный трофей. Наконец-то я перестану мерзнуть. Молния немного заедает, но это ничего. Я найду как её починить. Ледяной ветер треплет всё ещё мокрые волосы. Взъерошив их рукой, я стряхиваю остатки воды. А руки-то дрожат. Можно бежать от окружающих, но не от себя. Мне больно также как и ему. Но что я могу поделать? Такова моя жизнь. Возвращаюсь к остановке и по пути размышляю, куда податься до вечера. Возвращаться к бабуле, чтобы оставить там вещи, нет смысла. Слишком много времени займёт. Значит, воспользуемся альтернативным путём.