Всё наоборот.

Столас просыпается с рассветом. Адское пламя сквозь плотные шторы заглядывает в комнату тонкими пронзающими лучами света, заставляя принца сощуриться в ответ неприветливому утру. На соседней подушке скомканным клочком ютится записка: «Столас, если ты думаешь…что мы можем, что у нас что-то получится, то…просто дай знать, ты знаешь, куда обратиться, блядь, куда? Почему в твоём сраном доме так мало бумаги? (рисунок крохотной недовольной лошадки). Смотри на следующую сторону!» Демон едва заметно улыбается, переворачивает лист. «Прости за всё (плачущая лошадка)» — Ох… — Столас замирает, вглядываясь в каждое слово, будто это загадка, которую непременно необходимо решить; берёт в руки телефон — тусклое свечение обдаёт заспанное лицо демона искусственным блеском. «Как ты себя чувствуешь, Блиц?» Прочитано «Ещё раз назовёшь меня так — сдохнешь» «Так приди и убей :)» «Нарываешься» Столас блокирует телефон, растягивается в постели — где-то в области сердца вспыхивает огонёк, разгораясь, сотнями бабочек расплывается по всему телу. Любовь… «Эй, Столас. Мы можем действительно стать парой? Мы могли бы? Как удалять эти ёбаные сообщения?»