Записки писателя

Глава 1 Как меня достал этот кофе, такое ощущение, что они не умеют его варить. Не допив чашку и бросив пару купюр на столик, я ушёл, прихватив с собой автоматическое перо и блокнот. Во Франции ранняя осень. Все деревья в огненных нарядах, все куда-то бегут, суетятся. Колесницы едут по каменистой дороге и копыта лошадей отбивают такую приятную мелодию. Уже неделю я живу в Париже и сказать честно…Я хочу уехать, хотя нет, я всё равно уеду завтра. Подхожу к дому, где я снимаю небольшую комнату и стучусь в дверь хозяйки. Она открывает дверь и на её лице читается ужас. - «Господи, помилуй, это ужасно-ужасно!», говорит Мадам Флё. - «Что у вас случилось?», интересуюсь я. - «Скоро приедет проверка, сам знаешь почему, если увидят постороннего, моего мужа заберут уж точно на фронт, а я не хочу этого! Тебе стоит уехать, поискать другое место, я попрошу за тобой колесницу в Марсель или же на вокзал. Уезжай из Франции хоть куда-то!», со слезами говорит мадам. Я быстро собрал небольшой потрепанный чемоданчик с вещами и «трудами» и вышел на улицу. Вроде ещё утром было всё мирно и спокойно, но сейчас всё как-будто подменили. Мужчины куда-то бегут, дамы плачут, вижу где-то опрокинутую колесницу. Это может означать одно. Началась война.