Алая лента

Я молюсь, чтобы вечно помнили, Чтобы вы никогда не забыли, Как ручищи фашистские чёрные На три года меня убили. Как повсюду - лишь смерть страшная, Лишь отчаянье, холод, голод, Как взрослели мальчишки вчерашние В одночасье на три года. Как сжимались душа и сердце От того свинцового ливня, Как за каждой разгромленной дверцей «Вечных жителей» мы находили. В их глазах навечно застывших Видел я лишь гордость и волю И завет: « - Отомстите, родимые, За те зверские три года.» Вязкой топью недели тянутся. Весна, лето, зима, осень. Ярким солнцем бежит, улыбается Храбрый воин. Ей семь-восемь. У весенних ручьёв - баталии За выгодный порт к большой луже. Детский смех. Мне он так нравится, Он нам всем сейчас очень нужен. Воин ласточкой резвой проносится Мимо мальчиков. Не интересно! А в косичках пшеничных поблёскивают Атласные красные ленты. Я лежал без сил на ступенях. Воин замер. Ко мне подходит. Лишь увидев взгляд ее светлый - Все пропало: и слезы, и воздух. Синева. Волн морских в нем прозрачность, Как чистейший кусочек неба. Нет. Как Ты. Как твои алмазы. В них - твоя надежда и вера. И горячей слезы дорожкою Пролилось на гранит сердце. Воин смотрит. Снимает ленточку. Мне даёт, шепча: « - На Победу.» Я нашёл ее фотографию. Не одну. Рядом - мама, дедушка. Лежат рядышком, через ограду. На ветру развевается ленточка. Сквозь карман обожгла мои пальцы Ее алая бывшая пара. Приколол на грудь, не на лацкан. Ближе к сердцу. Иначе не надо. Мы прорвёмся с тобой, милая, Твой подарок тому знáменье. Будут песни звучать красивые, Будут яблони пышными самыми. Громом, молнией яркою, грозную Прогремели фанфары медные. Где-то там, за колючею проволокой, Окопавшись, дрогнули нелюди. Сквозь туман набегающих обмороков, Сквозь предсмертную боль в теле, Отдаёт за Победу, за Родину, Капли сил последних оркестр. И звучит в Ленинграде на улицах Вся объятая яростью, скорбью, Больше вала девятого русская Незабвенная Седьмая Симфония. Чуть дрожа, струны пальцами трогаю И поёт моя первая скрипка Про бессмертный народ наш и Родину, Про детей, про их смех, улыбки. Про прозрачность листков березовых, Соловьев у реки в зарослях, Про тебя, такого серьезного И такого любимого самого. Про людей, что не знают слабости, Про их веру и душ силу. Про старинный завет оставшийся: « - К нам придёт - от меча сам погибнет.» Про свободу и зори тихие, Про весенних лучей золото. Про Победу нашу великую, Что досталась такою ценою. Спустя годы с таким же трепетом, Выходя на большую сцену, Я поправлю у сердца где-то Драгоценную алую ленту. И польются лавиной мелодии, Пробуждая воспоминания. Я молюсь, чтобы вечно помнили, Я молюсь, чтобы не забывали.