The Lying Angel

— Она серьёзно копыта отбросила? — спросил Коля, чуть улыбаясь. — Не смешно, подожди. Фёдор прикусил губу и подошёл ближе к женщине, что лежала на полу. Он прикоснулся к её руке и наклонил голову. Он не может нащупать пульс. И она не дышит. Вот ведь... — Коля, принеси телефон, нужно позвонить в скорую! — А зачем?~ Она же подохла, как ты и хотел. Дождь отца. Он-то уж точно что-то да придумает. А мы пока... Пойдём в комнату, запремся и будем сидеть там, — мурлычет Коля, словно гипнотизируя. — Да... Да, ты прав... Пойдём... Фёдор не понимал, почему слушается и идёт за ним. Будто так не должно быть. Это всё бред. — Идём. Нам ведь нужно поговорить? — Угу... Достоевский чешет затылок, смотрит на Колю, пытаясь понять, что происходит. — Что ты чувствуешь сейчас? — спрашивает крылатый. — Я чувствую себя монстром. — Что?! Почему же? — Мне не жалко её... Я даже... как-то рад... — Эээ... Бе. Это норма. Многие проходят через это. — О чём ты? — Моим родителям тоже было насрать на мою смерть. Достоевский лишь выдохнул и подошёл ближе к окну, открывая его. — Знаешь, а твоя мать дура. Я видел, как она закинулась таблетками. Как пошла в комнату и что-то упало. Решил не беспокоить её. Злая женщина. — Нам обоим не повезло с родителями. И я и ты не ростем в любви. Кхм. Ты не рос. И это мерзко. Мне правда жаль, что ты умер так рано. Ты был бы красивым и крутым парнем. — Ой-ой, смущает он тут меня... Хехехе. Да, я такой. А ещё у меня есть к тебе заманчивое предложение! — Какое же? — Давай полетаем? ~