Безумные приключения доктора Дж.Ватсона.

Я понимаю, что просыпаюсь не в кровати, а в лаборатории, когда меня будит трель мобильного телефона. Шерлок сидит рядом. Он не спал. Удивительный человек. Прикладываю телефон к уху и стараюсь понять, что происходит. -Говорите… Кричат что-то про миссис Хадсон. Неотложка. -Что такое? -Стреляли в миссис Хадсон! -Кто стрелял? -Кто-то из твоих потенциальных убийц! Я уже не чувствую усталости и быстро хватаю свою куртку. -Ужас. Ужас. Шерлок, едем, она умирает! -Езжай, у меня дела. -У тебя дела?! -Да. Я должен подумать. -Тебе что стало наплевать на нее? Ты чуть не убил человека едва ее задевшего! -Она моя квартирная хозяйка. -Она умирает! Ты – машина! Ну и черт с тобой. Черт с тобой! Сиди здесь в одиночестве! -Только одиночество и бережет меня… Старая песня. Проходили. -Нет. Людей берегут друзья! – выкрикиваю я и бегу вниз к дороге. Уже в машине мне становиться грустно, что я так накричал на Шерлока. Ему самому сейчас сложно. Этот Мориарти... Почему он всегда портит нам жизнь? Уже на пороге дома, я вытаскиваю ключи и врываюсь внутрь. Миссис Хадсон стоит рядом с лестницей и следит за рабочим. Она не умирает. Что за черт? -Джон! Я чуть не подпрыгнула! -Вы… -Как там в полиции? Прояснилось? Надеюсь, Шерлоку удалось все уладить? Все встало на свои места. Просто отвлекли внимание. Я бегу обратно и ловлю ближайшее такси, оскорбив человека. Нужно спешить! Спешить! Больница святого Варфоломея встретила меня тягостным молчанием. Телефон внезапно оживает в кармане. Номер Шерлока. Странно. Я слышу его дыхание. Прерывистое, значит бежал или волнуется. -Алло? -Джон… -Ничего не случилось? – я перехожу дорогу и иду к входу в больницу. -Повернись и иди туда, откуда пришел! -И не подумаю! -Сделай то, о чем я прошу! – кричит он. – Пожалуйста. Пожав плечами, я оборачиваюсь и иду обратно. -Остановись там! -Шерлок? -Взгляни наверх. Я на крыше. Мне кажется, что сердце начало стучать в три раза быстрее и в миллион раз громче. Он стоит на самом краю. Как над пропастью и смотрит на меня. Плащ развевается на ветру. -О боже… -Я не могу спуститься, так что придется говорить так. -Что происходит? -Прости меня. Это все, правда. -Что? -Все что говорили про меня. Я создал Мориарти. -Почему ты это говоришь? -Я прохвост. -Шерлок! -Газетчики ничего не сочинили! Я хочу, чтобы ты сказал Лестрейду, миссис Хадсон и Молли.…Всем, кто захочет слушать тебя, что я создал Мориарти в личных целях. Он врет. Врет. Нагло врет мне в лицо. Он другой. Это не правда. -Хватит тебе, Шерлок. Замолчи. В первую встречу, в нашу первую встречу, ты все узнал про мою сестру, так? -Никто не может быть таким умным. -Ты можешь! Он улыбается. Я знаю его смех. Я люблю его. Он шмыгает носом, будто сдерживает слезы -Я изучал тебя. До нашего знакомства я все выведал, чтобы произвести впечатление. Что? Наглая ложь! Прекрати! Неужели ты хочешь сказать, что и все наши отношения тоже ложь? Нет. Это была правда. Чистейшая, правда. -Трюк. Обыкновенный фокус. -Нет. Пора на этом закончить. Я хочу подойти ближе. -Нет! Стой на месте! Не двигайся! -Хорошо… Я отхожу назад и вижу, как он протягивает ко мне руку. Будто хочет дотянуться сквозь все это расстояние. -Не отводи от меня взгляд! Сделай для меня кое-что. -Что? -Считай этот звонок моей запиской. Ведь люди так поступают. Оставляют записку. -Когда оставляют записку? -Прощай, Джон… -Нет! Нет! Он еще долго смотрит на меня, а затем отбрасывает телефон. -Нет! ШЕРЛОК! У меня не хватает слов, чтобы описать, что происходит. -Шерл… Он падает вниз. За здание. И в последний раз я вижу его плащ, темные волосы и белоснежную кожу. В ушах звенит, а в голове ни одной мысли. Я просто иду туда. Какой-то велосипедист сбивает меня с ног. Голова больно ударяется об асфальт. Все вокруг звенит, а я еле воспринимаю действительность. Я заставляю себя подняться и идти к нему. Бежать к нему. Он лежит там один, но люди быстро появляются, чтобы оказать первую помощь. Спасите его. Я должен помочь. Обязан. Я клялся. Мир неумолимо кружится, а я в полголоса повторяю про себя «Шерлок». Снова и снова как заведенный. Толпа санитаров и людей расступается, стоит мне произнести «Я врач», но они отталкивают меня. На асфальте кровь. -Пропустите меня. Это мой друг. Это мой любимый…друг… Я ухватываю его за запястье, стараясь прощупать пульс, но его нет. Меня отталкивают назад. Я тупо смотрю, как его поднимают на носилки и тащат в больницу. Он мертв. Пульса нет. Он мертв. -Пожалуйста, дайте мне… Его оборачивают лицом к небу, и я вижу расширенные от страха его яркие светлые глаза и прилипшие ко лбу кудряшки. -Боже мой…Нет…Не может быть…Боже мой… Санитары оттаскивают меня подальше, иначе я бы так и сидел рядом с его телом. Кто-то что-то говорит и кричит. Они оставляют меня в покое, только когда я заверяю, что со мной все в порядке. Ничего не в порядке. Он умер. Дождь начинался.