Shh.. it's okay.

      "Черт..",- обреченно протянул мальчишка, спуская ремешок с локтя. Он так и не смог найти вену. Чувство накрывающего беспокойства и грядущей ломки захлестывало его с ног до головы. Он готов был расплакаться. Вообще, надо было уже завязывать со всем этим. Но он не может, подсел слишком крепко. "Все из-за этого дурака Фуго! Это из-за него все!",- эти мысли крутились в голове у Наранчи уже месяц, а может и больше. Каждую секунду, каждую минуту, каждый час он винил только Фуго в том, что с ним происходит. Но за этими мыслями скрывалось нечто более режущее и больное. "Это ведь все я.. Я виноват в его уходе..." Как же не хватало крепкого плеча, об которое можно упереться, в которое можно уткнуться, выплакать все страдания до последней капельки. Не хватало его лица, его улыбки, его глаз, рук.. Где он сейчас?       Итак, Наранча отрекся от Пассионе. Он не смог работать на благо мафии и дальше. Наркотики. Дезоморфин. Кокаин. Героин. Больше всего его привлекал ЛСД, под которым он мог слышать голоса и видеть образы, чувствовать прикосновения.. Почувствовать счастье, прилив эйфории хоть на минутку. Один укол - и ты уже любим и нужен. Но ведь это длится недолго? Значит, нужна еще ложка. Пришлось прибегнуть к старому способу заработка. И вот он уже стоит на людной улочке Неаполя, выдергивая из плохо застегнутых сумок и раскрытых карманов бумажники. Половина денег идет на дозу, половину на съем квартирки на мансардном этаже. Дом, в котором он снимал квартиру, находился в гетто, и был покрыт трещинами и граффити. Со стен облезала краска, в воздухе находился едкий запах гари, крови и.. детства? Да. Все как в детстве.. Жилище Наранчи не сильно отличалось от внешнего вида дома. Раскиданные шприцы, коробки из под пиццы, окровавленная, нестиранная одежда и использованные презервативы. Все здесь давило на Гиргу, каждый квадратный сантиметр.. Как бы ему хотелось отречься от всего этого и вернуться к прежней жизни. К Бруно, Аббакио, Мисте, Джорно, Фуго. Особенно к Фуго. Было одно очень крупное и твердое "но". Ввязавшись в употребление, Наранча натворил немало делов, и ныне находился в розыске у местных мафиози. Плюсом, у него было огромное количество долгов..       Он не мог просто прекратить. Прекратить употреблять, красть, заказывать проституток в попытках хоть как-то снять напряжение. Не мог он выйти из этого всего. А если и мог - то точно не живым. И так изо дня в день. Кражи, употребление, ненавистный дом. Одиночество.

***

      Очередная пустая бутылка от элитного алкоголя полетела в стену, следуя за рукой юноши. Разбившись на десятки осколков, она издала гулкий стеклянный плач, эхом разносящийся по коридорам особняка. Такой же плач исходил от самого юноши. Подкошенные ноги, красные, заплаканные глаза, растрепанная прическа. Тонкие, смуглые пальцы, закрывающие лицо парня, дрожали, как и все его тело. Изредка он поднимал голову, дабы вытереть глаза. Раз в полчаса он вставал, наматывая круги по комнате, погруженный в размышления о том, как докатился до жизни такой. А потом опять. Новая бутылка, новый бокал, новый глоток. Что может быть хуже, чем потеря самого близкого человека, почти возлюбленного? Потеря всех друзей? Тех, кого он считал почти что своими детьми.. Бруно выгнал всех своих слуг. Полностью отрекся от общения с кем-либо, погрузившись в отшельничество. С ним остались лишь деньги и алкоголь. Окруженный роскошью, картинами, дорогими шелками, скульптурами и собственными страданиями. Он покинул Пассионе, не в силах остаться там из-за воспоминаний и ассоциаций.. И вот он сидит, опустошая одну за другой бутылку в полном одиночестве.. Одиночестве.

***

      Шумная улочка. Толпы туристов. Солнце освещает дома, модные бутики, желтые, будто улыбающиеся машины и радостные лица детей. Для всех итальянцев это очередной, вполне обычный позитивный денек. Однако.. В толпе можно заметить высокого мужчину в белом костюме. Заметить его нетрудно. Он даже не идет, а как-то.. Отдаленно плывет. На лице его не видно ни эмоции. Только ярко выраженные скулы, острый нос и очень уставшие глаза. Неподалеку в толпе крадется юнец. Если посмотреть на него, можно подумать, что это ничем не отличающийся от других итальянский мальчик. Но.. Если вы присмотритесь поближе.. Широкие зрачки, безумно-стеклянный взгляд. Да, эти глаза повидали страшное. Немытые волосы, курносый нос и тонкие руки. На запястьях виднеются белесые шрамики. Мальчишка снует по толпе туда сюда, будто ища что-то. Руки его метаются от кармана до кармана, в надежде найти хоть одну лиру.       И тут рука его достигает кармана пиджака того самого "плывущего в толпе" мужчины. Наранча подумал, что человек ничего не заметит, ибо выглядел он очень.. пьяно и безнадежно. Удар. Рука Наранчи крепко схвачена. Больно.. Мальчишка вот-вот расплачется. Сейчас его сдадут полиции. Конец. Он поднимает глаза, дабы увидеть хозяина руки, что так крепко держит его.       Вы когда нибудь чувствовали, как сильно может биться сердце, вызывая дрожь по всему телу? Вместе с сердцем начинают дрожать, руки, ноги, пульсируют виски, полностью затуманивается разум. Это галлюцинация? Он перебрал сегодня ночью? Видимо, отходняк.. Мальчишка мотает головой. Неет.. Не ушло. Он стоит и держит его руку. Стоит, широко открыв глаза. Стоит. Бруно! Бруно! -"Бруно..!",- тихо вырывается из уст Наранчи. Это последнее, что он успеет сказать перед потерей сознания.       Руки в белом пиджаке ловят худощавое, легкое тело..