Часть 10
16 мая 2023 г., 16:16
Кирилл идёт с Лёшей по улице в странном уютном молчании, синхронно делая шаги и спрятав руки в карманы пальто.
— Не замёрз? — Бросив беглый взгляд на идущего рядом Макарова, на всякий случай уточняет Гречкин, раздумывая, не затащить ли парнишку в какой-нибудь магазин одежды.
— Пока нет. Ветер тёплый. — Пожимает плечами Лёша. — А что, хочешь меня согреть?
— Не дразнись, а то я ведь приму это за приглашение. — Закатывает глаза Гречкин. — Тебе надо переодеться перед выступлением. Свитер не похож на деловой стиль.
— Я дизайнер. Я знаю, что это вообще далеко от приличного образа. В гостинице есть сменная одежда, можем зайти, как раз отдохнём и пойдём в этот оплот лицемерия, бешеных денег и старческого маразма, решившего разделить защиту на три дня. Как тебе идея?
— Погнали. — Соглашается Гречкин и чуть сбавляет шаг, чтоб оказаться у Лёши за спиной.
Как-то комфортней ему было, если Лёшу он видел в более полном объёме.
Серёжа нервничал. Это можно было понять по тому, насколько сильно он сжимал свой альбом с фотографиями времён университета, вглядываясь в преподавателя с правого края так, словно пытался проглядеть насквозь и периодически меряя шагами комнату.
Как?
Ну, вот просто как?
Как можно было прожить в Петербурге столько лет и не заметить, что человек, чью смерть ты с таким трудом пережил - жив, здоров и не кашляет.
Нет, конечно, ему никто не говорил, что она мертва. Она была в тяжёлом состоянии, её перевезли в Германию, а дальше никаких новостей... И как-то само собой в сознании появилась мысль, что женщина мертва.
Та, которая привозила ему маринованные огурчики с дачи, яблоки и сливы, та, которая ещё с седьмого класса помогала сироте и оборванцу постигать тайны современных информационных технологий...
Серёжа пару раз замирал у окна, глядя в горизонт, нервно дёргал манжеты рукавов... Он никак не мог понять, почему никто нигде даже не заикнулся о её возвращении, а в душе появлялась обида.
— Успокойся. — Устало вздыхает Олег, полулёжа на кровати, свесив одну ногу на пол. — Такие травмы... Не могли пройти бесследно. Амнезия, возможно выборочная, головные боли... Она может просто не помнить одного ребёнка из нескольких сотен. Просто сходи к ней, когда вернёшься в Питер.
— Да. Да, я так и сделаю. Я схожу, спрошу её обо всём. Наверное, надо договориться заранее. Я напишу их администратору. — Серёжа лезет в карман, достаёт телефон и вбивает в поисковик название университета.
— Можно написать сразу ей и прийти на её факультатив. Она же берёт их домой, если я правильно понял мальчишку.
— Да, но её номер можно получить только от администратора. — Клацая по клавиатуре, набирает сообщение Серёжа. Олег не реагирует, вероятно, проваливаясь в дрёму.
Самолёт приземляется в Дюссельдорфе около семи часов утра. Женщина, одетая во всё чёрное, скрывая лицо полами шляпы, спустилась по трапу на землю, проходя к автобусу.
Её багаж, состоящий только из миниатюрного клатча, где лежали паспорт и телефон, не нуждался в сдаче в грузовой отсек, а потому она сразу направилась к выходу. Чёрный Ройс, ожидающий на парковке, приветственно распахнул ей свои двери.
— Bolkerstraße*
* ул. Болькерштрассе
— Wie Sie möchten, Frau**. — Кивает водитель, и автомобиль приходит в движение.
**как вам будет угодно.
Её узнают. Было бы очень странно не узнать.
— Ljudmila! — Распахивает ей свои объятия седоволосый мужичок, стоило только женщине пройти через распахнутые двери.
— Здравствуй, папа. — Кивает она в ответ, приобнимая мужчину и кладя клатч на тумбу в прихожей.
— Всё готово. Можем ехать. — Понизив голос до едва различимого, на чистом русском шепчет Яков, а Людмила улыбается вышедшей на шум женщине, супруге этого старичка, и здоровается.
— Guten Morgen. — Та в ответ зазывает всех за стол, игнорируя попытки мужа ускользнуть за дверь, и обоим ничего не остаётся, кроме как послушно пройти в столовую.
— Берта любит гостей, но бывают они у нас не часто. — Так же едва слышно шепчет мужчина. — Ты привезла?
— Иначе зачем мне тут быть? — Изящно выгибает бровь Людмила. Её отец в ответ кивает и, как раз в этот момент, Берта приносит ещё горячий пирог из кухни.
На кладбище Людмила с отцом добираются лишь к обеду, доходят до маленького склепа, оглядываются, чтоб их не видели, и заходят внутрь, плотно закрывая дверь.
— Ну что, вниз? — Смеётся в усы старик и опускает один из держателей для факелов вниз. Бетонный гроб с гравировкой «Бокальчук Людмила Яковлевна» поднимается, являя посетителям спуск вниз, и те не медлят.
— Вот. Это дела всех погибших, все данные по счетам в банках. — Вставляет флешку в компьютер женщина. — В Хабаровске утром убили ещё одного человека, бывшего помощника мэра. За больную любовь к детям. — На всякий случай уточняет она. — С его счёта были на днях обналичены три миллиона.
— Долларов?
— Ну не рублей же. — Закатывает глаза женщина. — За три миллиона рублей над ним бы даже налоговая посмеялась. Быть помощником мэра и не уметь воровать в масштабах, это стыдно.
— И как ты это всё нашла..? — Качает головой Яков, вглядываясь в монитор.
— Училась у Советской Разведки. — С намёком улыбается отцу Людмила и клацает по клавиатуре. — Чумной Доктор работает как Швейцарские часы. Но, есть подозрение, что мой же студент об этом разболтал кому не надо.
— "Макаров"? — Смотрит на досье парнишки Яков и задумчиво гладит бороду. — На Гришку Макарова похож, сослуживца моего. Не его ли внук?
— Не знаю. Сирота, безотцовщина. Есть сестра, но о ней я мало знаю, учится только первый год.
Мужчина кивает, о чём-то пару минут думает и поджимает губы.
— Надо рыжего твоего спасать. Два плюс два Грому посчитать труда не составит.
— А Макаров?
— А что "Макаров"? Он взломал самые защищённые сервера соцсети и ушёл незамеченным. Учи его. — Благословляет Яков. — Главное, чтоб ему не пришло в голову под тебя копать.
— Этому-то? — Откидывается Людмила на спинку кресла. — Не переживай, этот занят несколько другими заботами. — Она не сдерживает улыбки. — Меня рыжий больше тревожит. Он единственный, кто знал про госпитализацию. Если он узнает про гроб... Бед не оберёмся. — Но мужчина отмахивается от этого, как от мошки.
— За это не беспокойся. Сестра твоя была хорошим человеком, так что извинимся, что не поставили его в известность, и хватит с него. Перегрузи сюда все данные, я позже попробую найти, куда осели выведенные деньги. И можешь быть свободна. — Людмила кивает и возвращается к работе, а Яков садится на узенький диван в углу их импровизированного бункера и достаёт планшет. — Ну-ка, чем там твой этот занимается? Макаров который. Где его творчество тут можно найти?
