Шагающий во Тьме

POV: Блум — Валтор… — прошептала я, оглядываясь. Мы были в тупике. Задний двор старого завода. Ржавые трубы. Обвалившиеся стены. И трое в чёрном. Они шли медленно. Не торопились. Потому что знали: нам некуда бежать. — Они почти рядом, — сказал Валтор, держа меня за руку. — Готова? — Я с тобой, — ответила я, активируя фа́йзер. — Всегда. Огонь вспыхнул в моих руках. Я выпустила волну. Она ударила в одного. Он отлетел. Но не упал. Они были сильнее. Валтор бросился вперёд. Его меч — как молния. Удар. Разворот. Ещё удар. Он дрался за меня. За нас. За то, что мы потеряли. Один упал. Второй — отступил. Но третий… Он был быстрее. Слом — Блум! — крикнул Валтор, когда меня ударили сзади. Я не успела уклониться. Энергетическая сеть — как паутина. Обвила меня. Парализовала. — Нет! — закричала я, пытаясь вырваться. — Валтор! Он обернулся. Его глаза. Полные ужаса. — Отпусти её! — закричал он, бросаясь ко мне. Но они были готовы. Двое напали сбоку. Один — сзади. Три удара. Он блокировал два. Третий пришёлся в висок. Я видела, как его глаза закатились. Как тело обмякло. Как он упал. Без сознания. — ВАЛТОР!!! — закричала я, рвясь из сети. — ПРОСНИСЬ! ПОЖАЛУЙСТА, ПРОСНИСЬ! Но он не двигался. Не дышал? Нет. Дышал. Слабо. Ровно. — Не умирай… — прошептала я, слёзы катились по щекам. — Пожалуйста, не умирай. Я не могу потерять тебя. Не сейчас. Не так. Не из-за меня… POV: Блум (внутри себя) — „Ты не должна бояться“, — говорила мне Матильда, моя наставница. — „Страх — это не слабость. Это признак жизни. Ты боишься — значит, ты живёшь. Ты любишь — значит, ты сильна.“ Но что, если страх — это не признак жизни? Что, если это — приговор? Я смотрела на Валтора. На его бледное лицо. На его руку, вытянутую в мою сторону, даже в бессознательном состоянии. Он пытался меня достать. — Ты дурак, — прошептала я. — Ты идиот. Ты должен был бежать. Должен был спасти себя. А не меня. Я не стою того, чтобы ты умирал за меня. Но я знала правду. Я стою. И он знает это. Плен Один из них подошёл ко мне. Молчал. Снял маску. Лицо. Незнакомое. Но чужое. — Принцесса Блум, — произнёс он. — Саладин ждёт. Он хочет поговорить с тобой. О прошлом. О будущем. О твоём сыне. — Не смей говорить о нём! — закричала я. — Вы не имеете права! Он не ваш! Он — наш! — Он уже не ваш, — ответил он, хватая меня за руку. — Он с ним. И скоро ты тоже будешь там. — НЕТ! — закричала я, пытаясь вырваться. — ВАЛТОР! ВАЛТОР, ПРОСНИСЬ! ПОЖАЛУЙСТА! Я НЕ МОГУ ЭТОГО СДЕЛАТЬ ОДНА! Но он не слышал. Он был далеко. Последний взгляд Я смотрела на него. На последнего человека, который верил в меня. На мужчину, который бросил всё ради любви. На отца моего ребёнка. На мою половину. — Я вернусь, — прошептала я, пока меня уводили. — Я не сдамся. Я найду способ. Я спасу тебя. Я спасу нас. Обещаю. Обещаю, Валтор… Тишина Он лежал на земле. Рука в луже крови. Дыхание — слабое. Но живое. Ветер шевелил его волосы. Где-то вдалеке завыла сирена. Но он не слышал. Он видел сон. — „Блум…“ — шептал он. — „Я иду. Я не сдамся. Я не позволю им тебя забрать. Я вернусь. Я всегда возвращаюсь.“ Она — в плену. Он — без сознания. Но их сердца всё ещё бьются. Их любовь — не сломлена. Потому что даже в самом тёмном углу… свет не гаснет. Он лишь ждёт.