Посмертные воспоминания 1

— Марк? Почему это имя… — Просыпайся. Тело ноет из-за неудобной позы, заснуть в машине было явно плохой идеей, желудок схватывает спазм, а от духоты начинает тошнить, глаза же выедает сырость. Хмурюсь в попытке рассмотреть помещение, напоминает подвал в нашем доме, вот только ни окон, ни дверей здесь не было. Несколько ламп освещали бетонные стены, вырисовывали тени от клетки в которую меня засунул похититель и…его фигуру. — Наконец-то, — подходит почти впритык к железным ограждениями и опускается на корточки. — Как себя чувствуешь? Только сейчас могу лучше разглядеть мужчину. Средних лет, около тридцати, каштановые или же черные волосы, из-за освещения сложно понять оттенки, ничем не примечательный, на таких не обращаешь внимания в толпе и точно не восторгаешься их красоте.       А самое ужасное, это лицо я видел ранее. — Марк? Снова. — Вы психиатр из клиники. Месяца два назад, обеспокоенная нашим состоянием мама, заставила посетить специалиста. — Блять! Злится, в одно мгновение железная клетка служит щитом, ведь мужчина кидает в меня ведро, которое с грохотом ударяется и падает на пол, вызывая дрожь во всём теле. Так исчезает вопрос «Почему я?» всё до боли глупо, нас в очередной раз перепутали.       Близнецы, казалось бы на первый взгляд идентичны, пока не присмотреться получше. Мой брат жестокий, эгоистичный и властный, всегда захватывающий внимание вокруг себя…вот почему похититель выбрал Марка. Благоприятная почва для взращивания подобного себе? «Ребёнок, убивающий животных способен убить человека?» — Я хочу к маме, пожалуйста… Щелчок замка, заставляющий сердце сжаться, мужчина открывает дверь, заходя внутрь своей высокой фигурой перекрывает свет от лампы, погружая в тьму, страх, удушающий, сковывающий, заставляющий отползать назад. — Не дергайся! Хватается за мои волосы, у шеи чувствуется холодящее лезвие. Он убьет меня. — Пожалуйста! — срываюсь на крик. Он убьет меня за собственную ошибку. — Я не хочу умирать! — стараюсь зацепиться за его руки. Если мужчина такой же как и мой брат…начну плакать и он захочет причинить больше боли. — А ты знаешь, что такое смерть? — спокойный, монотонный голос. Сложный вопрос. — Я…       Напрягаюсь, погружаюсь в себя, стараюсь ухватиться за воспоминания. Когда умерла Бабушка, что я почувствовал и что чувствовал Марк? Он плакал, ведь больше не сможет поесть ее пищи, пожаловаться на маму или выпросить денег. Тогда, почему было страшно мне? Вечная пустота… — Я не хочу исчезнуть, — смотрю мужчине в лицо. И правда, впервые увидев смерть, бездыханное, бледное с желтоватым оттенком тело покойной Бабушки, я понял, что самое страшное в жизни — это ее конец. Исчезнуть, испариться подобно каплям воды, потерять самого себя и перестать существовать, вот о чем я думал с момента похорон. — Чёрт! Нож рассекает щеку, странное ощущение метала прошлось по коже, а лицо заливает теплая жидкость, окрашивает мои руки…страшно, хочу стереть рукавами пиджака, но кровь не перестает течь. — Вам не получить Его. Ошибка, которую не исправить. Наверняка родители уже пошли в полицию и множество семей в ближайших городах будут с большим трепетом относиться к безопасности своих детей. Выжить, продержаться до того времени, пока меня не найдут… — Ну, нам ведь не всегда получать желаемое? — выравнивается, расправляет широкие плечи и улыбается, привычно, так же как и на приёме, с наигранной добротой.