touché!

Бип. Бип. Бип. Бип. Тишину больничной палаты нарушает мерный звук аппарата жизнеобеспечения, напоминающий о том, что сердце ещё бьётся. Слабо и редко, конечно, но бьётся. В больничной палате свежо; тонкий, но в то же время едкий аромат Раффлезии Арнольда, любимого плотоядного растения Столаса, окутывает комнату от потолка до пола. За окном вечер, и небо непривычного тёмно-розового оттенка расплывается по горизонту гигантским сахарным пятном. Принц сверлит пустым взглядом пейзаж за окном: врач сказал много спать, но заснуть на узкой и довольно твёрдой по королевским меркам кровати никак не удавалось. Погружённый в собственные мысли Столас даже не замечает, как наступает ночь. — Время неумолимо, — едва слышно шепчет он, тяжело вздыхая. Демон всё думает о том, что, наверное, напрасно он надеялся, что Блиц придёт навестить его. Напрасно он надеялся также, что между ними что-то изменится, станет более прозрачным. Сомнения поедают его изнутри, и Столас едва сдерживается, чтобы не вызвать беса-психотерапевта прямо в больницу. «Сколько раз я давал ему шанс? И сколько раз был отвергнут?..» Столас признался Блицу, что принимает в нём всё. Но принимает ли Блиц хоть малую часть бездонной души Столаса? — Туше… — произносит принц, признавая собственное поражение перед бесом.

***

Блиц сидит на диване, с силой сжимая тяжёлую голову руками, впиваясь острыми когтями в грубую кожу. В мыслях крутятся воспоминания сегодняшнего вечера: толпа журналистов, беспомощное тело. «Столас серьёзно пострадал…» — эхом раздаётся в сознании Блица голос Милли, и он жмурится изо всех сил в бессмысленной попытке погасить чувство вины, поднимающееся с самого дна его души. — Блядь… — чертыхается он, закуривает очередную сигарету. Пустую тишину комнаты, сопровождаемую иногда гулом проезжающих мимо машин за окном, нарушает вибрация мобильного телефона. Блиц нехотя берёт его в руки, с минуту всматривается в новое сообщение. «Я пробуду здесь какое-то время, может, ты придёшь навестить меня?» «Как только убью этого…» — начинает печатать бес, но тут же останавливается, стирает под давлением навязчивой мысли, что Столасу наверняка сейчас нельзя нервничать. — Как только убью этого мудака, — сквозь стиснутые зубы произносит он уже вслух и тушит сигарету в пепельнице, покрытой чёрной копотью.

***

Последние дни Столаса в больнице были не так уж и плохи: Виа заглядывала к нему каждый день, иногда даже приходила Луна. Фури не захотела говорить о том, как прошёл её визит к врачу, зато принесла горсточку крыс в пакете. Она сама отловила их в подвале, и, хоть принц не ел крыс из подвала, только выращенных в специальных стерильных условиях, он не мог отрицать, что это было жутко мило. — Это от нас с Блицом, — сказала тогда Луна, и Столас едва сдержался, чтобы скрыть саднящую боль в сердце при упоминании беса. Сейчас же демон в полном одиночестве собирает немногочисленные вещицы, чтобы вернуться домой: зарядка от телефона, пушистое махровое полотенце, паста для клюва и специальная щётка. Ему стало лучше, и теперь он может продолжить восстановление дома. Дверь за его спиной со скрипом отворяется, и принц, не оборачиваясь, тараторит: — Ещё 5 минут, отправьте водителя за кофе. — Кофе? А я принёс холодный чай… — слышится до боли знакомый голос. Столас замирает, хлопает ресницами, изумлённо уставившись на силуэт, отражающийся в поверхности окна. — Блиц?.. — Думал, ты любишь чай больше. И водителя могу отправить только нахуй, уж извини. — Ты пришёл… — тихо произносит принц, поворачиваясь к бесу. — Да, ну… — Блиц смущённо потирает шею внезапно вспотевшей ладонью, — типа ты же сам приглашал. — Две недели назад, — недовольно кривится Столас. — Ой, да ладно! — отмахивается Блиц, и эта фраза — ножом по сердцу. — Зато я с хорошими новостями, — бес деловито усаживается на застеленную больничную койку, достаёт из нагрудного кармана листок. — Я выполнил твой заказ по акции! — Мой заказ?.. — повторяет принц, непослушными руками берёт смятый листочек, на котором корявым почерком написано «Убей пжалста гандона Страйкера». — По-твоему, это похоже на мой заказ? — Где твоя фантазия, Столас, когда она так нужна? — моляще-просящим тоном протягивает Блиц, невинно хлопая ресницами. — Ты убил его? — Совершенно бесплатно! Обращайтесь в И.М.П. по телефону 8-800… Шутка Блица была прервана робким, осторожным поцелуем. Шипы на спине беса мгновенно напряглись, выдавая его с потрохами: никуда не деть эти чувства, без конца терзающие сердце, заставляющие привязываться к принцу прочными золотыми оковами. — Он страдал, — шепчет бес прямо в губы Столаса, так близко, что тот чувствует его обжигающее дыхание. — Это лучший подарок, — улыбается принц, подцепляя длинными холодными пальцами подбородок Блица.