Рассуждения без слов...

Стены, пол, потолок, крыша. Что сказать это типичное описание дома. А если так... Замершие, облупленные стены что отныне расползались мыльными пятнами и желтыми разводами ржавчины. Обожженные, сломанные, сгнившие доски пола и его мерзотнийшие пропахшие керосином, влагой, животной мочой ковры. Провалившийся, отмеривший потолок с отлетевшей штукатуркой, крупные капли дождя падали на мерзкий ковер. Отлетевшая, треснутая, прогнившая, выцветшая кровля, что отныне стала пристанищем для мелких гадких паразитов, творцам смертельных болезней и этих самих болезней. И всю эту мерзкую картину сжирает время, пепел, уголь. Эти останки. Эти брошенные стены, этот брошенный роён. Что тут произошло? Да много чего. И я один из главных виновников сея хаоса. Приятно? Нет. И я с вами полностью солидарен. Это настолько глубокая история, у меня нет сил. Времени. Возможности, описать все что происходило в ту адскую неделю. В ту неделю, когда я стал никем. Потерял свое настоящее имя, остался на развилине мира что когда то сам и построил. Я многое жизни отобрал, многие семьи растоптал, нажил многих врагов в лице без утешных родственников.... У меня отныне много имен. Дом Хом Монстер Псих Эмоционально не уравновешенный Маньяк Жертва Лжец Обманщик Наглый идиот Дайте любое имя и оно будет моим. Почему? Потому что моего имени у меня нет. Нет и не было. Я был рожден в этом роене, я этот роен и погубил. Погубил дома. Жителей. Всех. И что? Мне жаль? Нет Меня не мучают призраки прошлого, я не страдаю от совести. Нет... Меня выписали из душевной клиники. А что мне делать дальше? Вернуть к жизни это городок? Что бы нашелся такой же идиот как я, что погубит это место вновь. Скорее всего он будет слабее меня, в моральном плане... *** Барнаби, ты забавный бигль. Добрый, позитивный как и все вы. Я оторвал лоб от холодной столешницы. Поднял с места. Направился на улицу. - Эдди! Он идет к тебе! - Что я сделаю высокому, здоровому, сильному мужчине голыми руками? Ледяные капли попадают на кожу. Обгорелая кожа неприятно зудит, пробирает до костей. Прости Хауди у меня нет возможности выкупить у тебя топор. Надеюсь ты меня простишь.... Не помню как добрался до магазинчика, как взял топор, как вернулся. Помню.... Расслабленные, отныне на века замершие лица. Холодные иглы воды разгрызающие мою кожу.... Кровь. Много крови. Она на коже, на одежде, на земле, на мне... Эта мерзкая, плотная жижа покрывала мои руки. Какая гадость. Кожа начинает зудеть, неприятно чесаться, покрываться волдырями и темнеть. Аллергия? На кровь? Забавно. И мерзко... Темное вино стекало с моих запястей, с теплого лезвия топора. Куча тел. Мертвых тел. Весело, но не мне. Любой бы псих рассмеялся над этим, мне не хочется смеяться даже плакать. Остатки облика дома? Или личное мозговое отклонение? Я не врач. Эти, органы... Теплые слои мяса, жира, сосудов, капилляр, тромб. Жилистые стенки кишечника и желудка, мягкие и такие горячие. Почки схожи с бобами, как по виду так и по вкусу. Ненавижу бобы. Мутные ткани холодных мешков именуемые легкими, переполнялись кровью. Эту картину приправил скелет. Дробленые кости грудной клетки впивались осколками в ткани тела. Толстый позвоночник собранный из бабочка видных позвонков сломан не меньше чем в пяти местах. Тонюсенькие ниточки нервов словно провода то торчат в разные стороны, то уныло лежат на земле. Смотря куда ты смотришь. Эта пробоина в ребрах образует зияющую дыру. Темная скважина что не имела дна, тьма разъедала их всех изнутри. Мертвая мгла вместо сердца. Кровь сменялась на темную, густую жижу. Краска. Или нет? Откуда мне знать что это за гадость? Я такой же? Скорее всего. А как иначе? Они все поражены а я один такой особенный? Нет конечно. Может проверить? А, блин. Уже не выйдет. Вот и полиция со скорой. Ну вяжите меня. Мне уже нечего терять. *** Если меня спросить почему я их убил. - Не знаю. Единственное что вы получите в ответ. Я потерялся когда обратился в дом. Я потерял себя. Я потерял себя... Да и можно ли теперь говорить это самое "я"? Нет. По крайней мери не может это существо. Существо что пишет все это. Оно одиноко, одиноко и печально. Грустно. Или нет? А не все ли равно? 25. 25? Почему это число вертеться в моей голове? Что оно значит? Ты знаешь ответ? "- К сожалению нет" Жаль. Очень жаль. Надеюсь я когда ни будь узнаю. "- А ты его ищешь?" Нет. Не вижу в этом смысла. "- А зря. ОЧЕНЬ зря..." Это явно не то о чем мы с тобой должны говорить. "- Говоришь так будто они что то понимают" Что за ахинея? Ты себя слышишь? Какой бред. Я удивлен, нет я в шоке! "- Не меньше твоего" Как думаешь они еще долго будут нас подслушивать? "- Это пустая временная рамка, она..." Знаю: Теоретически полна граничным миром и пуста фотонным искажением. Это не имеет сейчас смысла... "- Нет" Знаю... Сейчас это как раз токи имеет смысл. "- Ищи ответ за семидесятой точкой невозврата, астероидной полосы мира HJ3. Седьмым поворотом и тринадцатой вилкой на фабрики производства тетрибората." Опять туда идти? Мне надоело... "- У тебя..." Нет выбора. Знаю. Я все знаю... "- В таком случаи почему ты все еще тут? Неужели они тебя так волнуют? Да брось. Они ни слова не поняли." Это то ясно. Но ведь они могут искать ответы где то в другом месте? Нет разве? "- Я тебя умоляю. Эти озабоченные, несовершенно летние дети? Смеешься надо мной? Скажу прямо в последнее время твои шутки хороши" О, благодарю. Как ни как талант не пропьешь. "- Ладно, отправляйся. Они не самая страшная помеха..." Это точно. *Потеря сигнала* *Потеря сигнала* *Потеря сигнала* *Потеря сигнала* =)