Хорошая история

Если бы Фрэнк однажды написал книгу, то она была бы очень короткой. Потому что не бывает длинных историй с хорошим концом. Они все будут грустными, даже если все хорошо. Только короткие истории могут быть веселыми. Но вам всегда приходиться прощаться. Прощаться друг с другом, прощаться с историей, прощаться с персонажами. Но с книгами проще, ведь это ваш выбор. Вы можете отложить, не начинать читать ее. Или прочесть краткое описание и решить, что с ней делать дальше. Или даже перевернуть все страницы и прочесть конец, чтобы не было так больно завершать эту историю потом. Хотя. Зная, что персонаж обречен, сможете ли вы не привязываться к нему? Было что-то нехорошее в этом дне. Фрэнк почувствовал это буквально в первые минуты после пробуждения. Он, еще не открыв глаза, попытался нащупать Джерарда рядом. Но, конечно же, его уже не было. В комнате уже даже нельзя уловить его парфюм. И Фрэнк шумно вдохнул воздух, чтобы в этом убедиться. Солнце уже во всю освещало спальню, потому что время близилось к полудню. Сколько раз Фрэнк собирался встать вместе с Уэем, чтобы проводить его и провести утро вместе? Он не знает уже таких чисел. Он снова погладил место рядом с собой, где обычно лежит Джерард. Ему почему-то было не очень спокойно. Он ненавидел дни, когда просыпался уже в тревожном состоянии. Такое случалось нечасто, но нервировало очень сильно. Поэтому Айеро решил, что успеет вытащить Джерарда на обед и может так ему удастся поднять себе настроение. "Я уже перекусил, дорогой. Извини, очень много работы. Увидимся дома ♥" Блять. Ну и отлично. Он проведет остаток дня за приставкой. Зараженные спорами зомби-то не смогут его продинамить. Уже подключая геймпад, Фрэнк вспомнил об их с Джерардом "празднике". Он не уверен нужны ли тут скобки, потому что он точно мог бы считать это праздником, но Джи видимо нет. Поэтому он их оставит, потому что какого черта его одного это должно волновать? Забавно, но убивать зомби и участвовать в спасении мира – действительно действовали успокаивающе. И почему все говорят о вреде жестоких видеоигр? В любом случае уже через пару часов он и вовсе перестал думать о чем-то, кроме игры. И он только краем уха слышал, как несколько машин с сиренами проносятся мимо его дома. А предшествующий этому взрыв он и вовсе не заметил. Пекарня была далеко. Фрэнк медленно кладет телефон обратно на стол и продолжает смотреть на него, будто должен быть второй звонок, где скажут, что это ошибка. Пройдет еще пара минут прежде, чем он поймет, что никто звонить не будет. Тогда он сам проверит. Он звонит Джерарду. Снова и снова, сбрасывая еще до того, как заканчивается сообщение о том, что абонент недоступен. Еще раз. Он обязательно ответит. Он всегда отвечает. Даже когда сильно занят. Руки Фрэнка очень трясутся. Ну же, возьми чертову трубку! Он бросает телефон на диван и бежит из дома. Сердце бешено колотится, но это началось еще до того, как Фрэнк начал бежать в сторону пекарни Уэя. Он не чувствовал усталости или боли в ногах, все, что сейчас у него было – животный страх, когда легкие сжимаются, живот сводит, а в ушах так сильно стучит кровь, что заглушает все остальные звуки. Еще пара кварталов и он увидит, что все в порядке. Увидит знакомые окна, в которых маячат люди, и почувствует знакомый запах выпечки, который Джерард всегда приносит на себе после работы. Но Фрэнк уже давно чувствует запах гари и отдаленно ему кажется, что звук сирен все ближе. И он не останавливается, даже когда легкие начинают гореть. Он просто не может. Он бежит не к Джерарду, а от осознания того, что случилось. Остался еще один поворот. Как много людей. Первое, что он видит – толпу. Затем желтые ленты. Пожарная машина. Полиция. И...пекарня. Без окон. Без людей внутри. Охваченная пламенем. Но где же чертов Уэй?! Фрэнк пробирается сквозь толпу. Он случайно выбивает у какой-то женщины, которая снимала это, телефон из рук. Но не замечает ее недовольных возгласов позади, потому что все, что сейчас существует во вселенной Фрэнка – пекарня, а все, что ему сейчас нужно – найти Джерарда. Ведь он должен быть где-то здесь. Он наверняка выронил или оставил телефон в здании, где только что с грохотом обвалилась крыша. Двое полицейских начали двигать толпу подальше от пекарни, разведя руки в стороны и будто пытаясь напугать их таким образом. Фрэнк практически налетел на одного из этих мужчин в форме, когда вывалился из толпы. Сильные руки схватили его за плечи, и он попытался сфокусироваться на этом человеке. – Сэр, пожалуйста, отойдите. Тут очень опасно, – Фрэнк смутно соображал, поэтому ему понадобилось немного времени, чтобы понять что и кто ему говорит. – Джи...Мой парень (парень?) работает здесь. Мне надо его найти, – он лихорадочно бегал глазами по всей улице. Он видел скорую, видел пожарных, видел людей, которые толпятся вокруг, не принося абсолютно никакой пользы, а наоборот – даже мешая работе спецслужб. Но он все еще не видел Джерарда, который...который... "...погиб при взрыве из-за утечки газа" – так ему сказала какая-то девушка по телефону полчаса назад. – Несколько скорых уже увезли пострадавших и погибших. В здании никого не осталось. Пожалуйста, отойдите на несколько шагов назад, сэр. – Полицейский – мужчина со стереотипными усами и не очень приятным запахом изо рта, не дожидаясь реакции Фрэнка сам начал двигать его подальше от горящего здания. ...погиб при взрыве из-за утечки газа Он бежит больничным коридором, даже не зная, зачем и куда, где свернуть или у кого спросить. Тут тоже так блять много людей. У него начинает кружиться голова, а дышать становиться еще тяжелее. Сердце будто выпрыгивает из груди и он практически начинает тонуть в панической атаке, пока вокруг уже собирается медперсонал, пытаясь узнать, что с ним происходит. Хотел бы он им рассказать. – Фрэнк? – знакомый голос, как спасательный круг, достает его обратно на воздух, – Ох, Фрэнк... Он часто моргает, чтобы глаза снова стали фокусироваться и пытается найти того, кто его зовет. Вокруг только доктора, все незнакомые. Ему бы только ухватиться за что-то, чтобы не повалиться на пол. Потому что он больше не поднимется, а Джерард все еще где-то...где-то здесь. И вдруг он ловит взгляд Ви. Точнее он пересекается с одним ее глазом, потому что второй скрыт под повязкой, как и часть ее лица, шея и почти вся правая рука. Она смотрела на него своим одним целым глазом и рыдала. – Ви! Боже мой, что...как? – голос Фрэнка неожиданно хриплый и тихий. Но он хотел бы кричать, видя девушку и уже зная, что она собирается сказать. Он садится на край кровати, где она лежит. В другом конце палаты медсестра возится з повязками для какой-то пожилой женщины, которой повезло гораздо больше. Она получила небольшой ожог на кисти, но Фрэнк слышал, как она жалуется. Ви смотрит на него почти так же, как и он на нее – сочувствующе. Только вот Фрэнк цел. И он не хочет, чтобы на него так смотрели. – Мне так жаль. Он... – Ви захлебывалась слезами снова и снова, и никакой больше информации от нее не было. – Где Джерард? – холодно, отстраненно и даже без вопроса спрашивает Фрэнк. Она мотает головой, закрыв единственный глаз из которого все текут слезы. – Он...он... ...погиб при взрыве из-за утечки газа