Мой дневник. Твой дневник. Наш дневник
21 июля 2023 г., 08:46
Примечания:
Стилизованный дневник Соседки Лета
(!) ФАНТАЗИЙНЫЙ ОБРАЗ, НЕ ВОСПРИНИМАЙТЕ СЕРЬЁЗНО! (!)
Тетрадь на столе. Обычная тетрадь, листов двенадцать — пятнадцать, не больше. Зелёная обложка, косая линеечка… Название на титульном листе наклонным кривоватым местами почерком:
Дневник колдуньи, которая любила печенье
Дневник соседки Лета
Дневник
[Многократно зачеркнуто; несколько чернильных клякс; совершенно нечитаемый текст…]
Мой дневник. Твой дневник. Наш дневник
Первая страница. Первая запись без единой помарки. Первое размышление о чем-то далёком… Какая все же интересная вещь — жизнь… Вроде как отдана только самому тебе, и только ты можешь вершить судьбу… А в то же время она так зависима от тех, кто тебя окружает. Вроде как жизнь — ценнейшее, что только может быть даровано свыше простому человеку… Но в то же время, будь она пуста и бессмыслена, она становится неким подобием обузы, которую самым отчаявшимся иногда хочется просто сбросить… Жила-была самая обычная девочка; Жила-была одна самая слабая в мире колдунья; Жила-была девочка-противоречие; Жила-была на свете самая наивная дура, которую только может создать этот мир; Жила-была та, которую считали не той, кто она была на самом деле; Жила-была та, кто давно помешался; Жила-была та, которую слишком легко было ранить; Жила была та, кто страдал от того, на что невозможно было повлиять в прошлом; Жила-была та, кто не умел отпускать; Жила-была та, в ком видели бессмысленный для нее талант; Жила-была та, кто не видел себя в этом мире; Жила была та, кто мечтал вырваться из этих невидимых оков и умчаться прочь, как можно дальше; Жила-была одна безнадёжно зависимая; Жила-была та, кто слышал голоса в голове; Жила-была Бэрри Бэрроуз; жил-был один Доносчик; жили-были некие Настя и Маша; Жила-была та, кто боялся самой себя: Жила-была Я. Не то «Я», какое пыталось бы превзойти всех в этом мире, став на самое первое место на верхушке пирамиды. Не то «Я», которое считало себя ещё кем-то окроме ничтожества. Не то «Я», коим представляет себя эгоист, давая своим собеседникам знать о собственном превосходстве над ними… Но то «Я», коим именует себя каждое существо, когда-либо возникшее на свет. То «Я», что называет безликое обличье чьим-то именем, а потом создаёт новую яркую звезду, что будет лучиться ещё век. Жили-были Мы. Мы, которые любили считать звезды на небе. И мы, которые ненавидели их считать Мы, которые так боялись выйти за пределы своей зоны комфорта. И мы, которые нещадно отдавали себя на растерзание чужим. Мы, которые целиком открывались этому Миру и открывали свою душу. Мы, которые были так отважны и самоотвержены, когда это требовалось. И мы, которые искали тех, кто решит трудность, а затем перекладывали на него бремя ответственности и убегали прочь. Мы, которые затмевали все. И мы, которые тихо жили у самого дна, постепенно и бесследно исчезая под осыпающимися крупицами стремительно бегущего времени. Нас было слишком много, и мы были слишком многолики, чтобы сравнивать Нас с чем-то конкретным. И все же Мы существовали… Жизнь — крайне любопытная вещица… В то время, как Мы сами становимся архитекторами и вытачиваем из бесцветной глыбы мрамора и льда свою собственную неповторимую скульптуру, что станет произведением мирового искусства, иль наоборот останется навсегда в непроглядной чернильной тени, Судьба все равно ведёт Нас вперёд. И коль Она решит, что все крупинки золотых застывших в памяти мгновений упорхнули беззвучно из верхней чаши песочных часов, Мы не посмеем перечить Ей. Мы так свободны, пока золотая пыль ещё не расстаяла в вековой дымке, что вольны идти туда, куда вздумается, и выбирать все только то, на что упадёт взгляд. И все равно Мы будем возвращаться к Истоку, как бы далеко Мы ни ушли. Казалось бы, сплошь противоречия, не так ли? Но эта система и подчиняет Судьбе все крошечные и огромные жизни Существующих. Ведь наша жизнь — это самая огромная тайна в целом свете, решить которую для всех ещё никому не удавалось. И этот строжайший секрет так и тлеет под покровом темноты минувших столетий… Но кто знает, не изменится ли что-нибудь всего лишь через несколько часов? Нам не дано этого узнать…***
Следующая запись. В углу аккуратная пометка с недавним числом:От 29.01.2023
Сколько из нас действительно понимает, что такое одиночество? Каково это — смотреть на небо, так редко поднимать глаза, отрывать себя от земли, чтобы понять, что не всегда возможно вернуть то, что было потеряно? Мы были рождены, чтобы страдать? Творить? Или все-таки вечать верхушку древа жизни как высшие существа, которым даровано все, что только можно вообразить? Наверное, каждый начал бы размышлять именно с себя. «Я» — как раз то, о чем мы думаем на протяжении жизни. Кто Я? Где Я? Для чего Я? Поддерживая и уважая эту простую последовательность, которую можно легко достроить в обе стороны, и я начну с себя. Я — творец. Как бы величественно это бы ни прозвучало, каждый из нас творец ровно на столько же, насколько человек. Ведь мы способны к созданию. Каждый новый день приносит человечеству в целом что-то совершенно новое, смелое и оригинальное. Мы создали различные механизмы, объяснили то, что вызывало у нас вопросы. Все очень просто. Мы просто создали, открыли, сотворили. Этим и занимаются творцы, не так ли? Так вот, я — всего лишь творец. До меня было много творцов, и после меня их будет не меньше. И пусть лишь некоторым даровано живое воображение, безграничное, способное к творчеству и украшению, у довольно многих есть свой мир, в котором творцу комфортно и безопасно. Что это может быть? — Все, что угодно. Уголок. Бескрайний океан луговых трав. Целый мир со всем добром и всем его злом. Совершенно реальный мир без каких-либо прикрас. Совершенно фантастический мир, не способный существовать за пределами воображения, но вполне реальный. Что угодно. Он может быть большим или маленьким, меньше молекулы и больше бесконечности. Каким угодно. Но важно одно — нам уютно и хорошо в нашем мире. Мы ничего не боимся в своей зоне комфорта. Наверное, у всех творцов есть подобное место?.. Только кроме меня. У меня ничего не вышло. Я создавала миры, населяла их жизнью, но они отвергали меня. Я творила, вновь и вновь. Я давала пустым вселенным имена, превращая их в цветущие подобия рая. И раз за разом я была для них чужой. Что нужно знать ещё об одиночестве?.. Не понимают. Не принимают. Гонят. Смеются. Чернота. Их голоса затихают вдали. И стынущая фигурка. И жестокий холодный рассвет, обдающий инеем. И я ошиблась тогда… Не перестала бороться, но совершила эту ошибку, что ведёт за слишком опасную грань. Я ошиблась… Для чего я пишу эту безвкусную историю, не несущую никакой ценности для остального мира? — Я хочу предупредить. Я пишу к понимающим этот мир. Я утонула слишком давно, чтобы оставаться кем-то. Но я хочу, чтобы вы не совершали такого. Не повторяли мою неосмотрительную ошибку. И у меня не осталось сил, чтобы ее исправлять. А все потому, что я соврала. И я поверила. А теперь я отвечаю за то, что совершила. Я заслужила этого. Я не буду расписывать все, что происходит в моем разрушающемся разуме и помутившимся сознании. Я стала слишком опасна для того, чтобы каждый знал мою правду.***
Последняя запись в этой полупустой тетрадке. Число в уголке:От 04.02.2023
Как глупо с моей стороны: у меня нет ни цели, ни мечты… [Многочисленные кляксы; заштрихованные страницы; нечитаемый текст…] [Записи обрываются…]
