Туманные стихи

Это не птица — это раненая фея. Она ведь тебе лишь снится. Тише иди по ступеням, не дуй на её колени. Настолько сложна, что если ватой её накроешь, убережёшь от дыма и капельками напоишь — ей всё ещё будет больно. Саднят те крупицы ранок, что краснеют полянкой ягод в иглистой картинке крыльев. Она постыдится падать и просить у тебя колыбельные. Её это может ранить, но шёпот твой будет пением. Если она просыпается ночью и плачет не звуком, а дрожью, ты повторишь ей тихой нотацией эха первый куплет про слабость и отзвук лета. Ты не хранитель байки и не на заднем плане. Ты — оберег для слабых, для фей, что почти на грани. Их огонёк печали держишь в клетке из своих рук. Оставить их боль без внимания не сможешь — твоя роль друг. Эта далёкая гавань сейчас, как нимфейный пруд, для той, что боится ваты и тихо уходит от мук. Ты расставляешь чашки — белёсый и тонкий сервиз, собранный ранее чай из тёплых осенних слив. Отдашь ей в дорогу веру: "— Ты сможешь снова взлететь." Твоя же спина бескрыла, и не расскажешь ведь никому, кто умеет плакать и всё ещё хочет жить, что феи, разбившись о мрамор, могут только лечить.