***
жизнь у стаса тяжелая. он совершенно трагически попал под самую страшную волну шиппинга в российской истории. о таком его никто не предупреждал. к такому его жизнь не готовила. коллеги по продюсерскому цеху тяжело вздыхали и траурно опускали взгляды в пол. как-то, после очередного выстрелившего на ютубе эдита с артоном, с ним связались сразу пять психологов за день, предлагая свои услуги. стас держится молодцом. мало кто знает, что то, что творится на сцене - все эти взглядо-касательные блядства - просто цветочки. есть самая настоящая эксплисит версия артона, и она не на фикбуке. она за кулисами, прячется по тесным подсобкам, шкерится в темных углах, стонет в дешевых отелях и скрипит кроватными пружинами. еще она у стаса в голове. невыводимым сука пятном.***
антон сам не понимает как так получилось. импровизации еще только год. арсения он знает чуть дольше - до пилота путь был долог и тернист. ну понравились они друг другу, полобызались, переспали, а потом не заметили, что жить больше друг без друга не могут. история стара как мир. антону двадцать шесть, и он в самом расцвете своих мужских сил. арс на восемь лет постарше, но ебливый до ужаса. секса хочет чуть ли ни каждый день и предпочитает быть снизу. так что антошка работает 24/7. днем пашет на площадке, ночами пропахивает поповский зад. он конечно устает, но в глубине души рад такому раскладу. будь арсений в большей степени актив, антошкина жопа такого бы точно не выдержала. они обычно заранее это обговаривают. и если попов в настроении подоминантничать, антону приходится целый день таскать в себе что-нибудь растягивающее потому, что когда боженька распределял для попова дары, он сильно промазал мимо тарелки с терпением и насыпал лишнего в ту, где написано «размер болта». антон не жалуется. он свою ношу несет также достойно, как и стас свою. только вот антон не в курсе, что они с арсением имеют непосредственное отношение к как минимум трем шеминовским нервным тикам.***
первый раз это происходит со стасом, когда они едут на мини-автобусе фольцваген из москвы в питер. автобус девятиместный. рядом с водителем никто не сидит. на первом ряду сережа с оксаной, на втором дима и он, на последнем гуси (у себя в голове он называет их гусями - жили у бабуси два веселых гуся, один белый, другой серый, оба голубые). шеминов, волею злорадной судьбы, пересаживается на заднее, чтобы обкашлять с арсом и антошей вопросики по поводу их предстоящего интервью. что говорить, что нет. про шипперство отшучиваемся, фанфики на камеру не читаем. это вроде и без инструктажа понятно должно быть, но некоторым представителям рода долбачей кудрявых видимо не очень. короче, его угораздило там же и уснуть. вообще уснули все, кроме водителя и естественно попова. потому, что у попова шило в заднице. и периодически не только оно. к тому времени стас уже начал об этом догадываться. но о том, что ему придется пережить в тот ночной переезд, он понятия не имел. и не знал, что в будущем будет воспринимать подобное, как обычный ничем не примечательный день. посреди ночи, он просыпается от шебуршашего под боком попова. - псс, псс, тох, ну тох. - что? я сплю. - у меня стоит. - я тебя поздравляю. - сделай, что-нибудь. стас ушам своим не верит. он ничего не предпринимает и продолжает делать вид, что спит только потому, что уверен - никуда дальше оно не зайдет. ну не будут же они ебаться при всем честном народе прямо в машине?! стас был глуп и наивен. он верил в целомудрие своих коллег, как и все верят, что люди, их окружающие, не полные долбоебы. впоследствии, время еще не раз эту его веру жестоко изнасилует.***
антон тяжело вздыхает и уныло смотрит на внушительный бугор в арсеньевских брюках. - арс, скажи, у тебя встал потому, что мы в питер едем? - шепчет он. - не, потому, что ты рядом сидишь. - то есть, так всегда будет, как я рядом буду сидеть. неудобственно, я тебе скажу. в театр с тобой на соседние места билеты покупать не стоит значит. - хуйню не неси, шаст! где ты и где театр? - что ты хочешь-то от меня? арс поднимает его лапу с колена, под недоумевающим взглядом сплевывает в ладонь и сует себе под трусы. дальше едут, как и было, только шастуновская слюнявая рука на члене у попова. тот нетерпеливо дергает бедрами. - ну, пошеруди ты немного ручкой, шаст! антон медленно отлипает от кресла и заглядывает за попова на мирно спящего стаса, потом снова смотрит на арса. - рыбка моя, ты подохуел малость. мы тут не одни. - да они ничего не услышат, - и опять дергает тазом. - ну человек прямо на соседнем кресле спит, - антон чувствует себя как мамаша, которая канючащему ребенку другого в пример приводит. мол, смотри, стасик спит - хороший мальчик, а ты тут передернуть выпрашиваешь, ай-яй-яй. - анто-о-он. антон сдается во избежании истерики. начинает дрочить. арс поначалу сидит почти смирно, потом его начинает хорошенько так мотылять по креслу. и дышит шумно. - арс, золото, ну потише. попов в ответ на эту просьбу лишь цепляется до боли за острую шастуновскую коленку и гнется в спине, как эмили роуз, готовый выпустить сразу всех шестерых демонов. антон ускоряется и слыша покинувший арса стон, в панике зажимает ему рукой рот и нос. дышать тому нечем, но может и к лучшему. помрет, в следующий тур без него поедут, можно будет наконец выспаться. к ужасу антона, вторая рука хватается уже за коленку стаса. антон освобождает чужой рот и истерично шипит: - обалдел?! отпусти его! - а, да-да! - уткнись мне в плечо. арс группируется, закидывает ноги на антоновы колени, обвивает его одной рукой, другой стискивает скудные телеса под ребрами и начинает обсасывать линию челюсти. причитает что-то, ахает, охает. антон чувствует свой собственный стояк, но он тут всегда на втором месте был. главное, этого обезвредить, иначе все разлетятся. потом не найдут останки даже с воздуха. над арсовым плечом все следит за стасом. понятно, что если он вдруг все-таки проснется, то распутаться из этого морского узла они моментально никак не смогут, придется придумывать какую-нибудь историю. «арсу стало холодно. что? почему моя рука в его штанах? ну, там ему особо зябко, такой организм. что-что? не, я не держу тебя за имбецила, стас!»***
стас считает овечек под шелест одежды сбоку, хриплое дыхание арса и молящий шепот антона быть потише. овечки трансформируются в кудрявые члены. мысли вылетают в приоткрытую форточку. когда он слышит сбоку надрывное «а-а-х», то тоже хочет сублимироваться в воздух и выпорхнуть в окно. антон лепечет: - на салфетку, арс. тихо-тихо. ты как? сладкий мой. а потом чавкающие звуки лобызания. не, он не хочет превращаться в дым. испариться должны эти двое. потому что это пиздец. второй раз, стас вляпывается в артон через месяц, зайдя к шастуну в гримерку и его там не обнаружив. он на всякий случай заходит за вешалку, будто антон может там от него прятаться, и уже собирается уйти, но слышит звук открывающейся двери. - давай сюда, на диван, - доносится из-за ряда сценических костюмов. стас замирает. без разницы кому там антон приказывает сесть на диван, любой вариант будет звучать хуево. щелчок замка, чья-то задница плюхается на кожу. - тош, давай быстрее! стас стискивает в руках висящий на плечиках дюпон. не чья-то, арсова эта голубая задница, конечно.***
антон нависает над полулежащим арсом, выуживает свой член из штанов и подставляет его под теплую ладошку, сам хватается за уже обнаженный член любовничка. через пару минут взаимной дрочки, когда антон уже почти готовенький, арс вдруг хмурится. - что, золото? - мгновенно реагирует шастун. - я так не кончу. - в смысле не кончишь? - мне надо что-то в заднице, чтобы кончить. - с хуя ли банька взорвалась? - вскидывает брови шастун. - ты раньше и без этого как миленький кончал. - сегодня не кончу. антон тяжело выдыхает. с арсом спорить себе дороже. ему взбрело что-то в его красивую головушку, будь добр исполняй. -щас, - антон сует палец в рот, чтоб намотать на него слюни, но голова под ним делает безапелляционный отрицательный моток. - что нет? - нужен хуй, - отрезает попов. звучит, как реклама какого-то супер средства. у вас засорилась труба? нужен хуй! - ну, арсюх, - антон неловко зависает со слюнявым пальцем у рта. - мой хороший, у меня смазки нет с собой, как я… - ну ты пропихни, на слюнях должен втиснуться. не надо трахать. - просто засунуть тебе в очко хуй и додрочить? - да, просто хуй засунь мне в очко и додрочи. - вот так с хуем в очке кончишь, даже если я тазом двигать не буду? - интересно, шаст, - задумчиво щурится арсений. - если кто-нибудь из нас еще раз произнесет словосочетание «хуй в очке» мы призовем какую-нибудь сущность? - типа пидорской версии пиковой дамы? - шастун начинает угорать, и это так на него похоже. ржет даже, когда член в руке поповский держит. - она такая вся в коже с дилдаком вместо свечи. арс цокает, все еще выжидая, когда ему дадут, что он попросил. - ой, щас-щас, простите, ваше высочество! в итоге он очень осторожно втискивается в неразработанного попова. пыхтит, следит внимательно как арсюша делает вид, что ему абсолютно не больно. но и подрагивающие губы и увлажнившиеся глаза конечно замечает. - сладкий мой, ты что такой узкий, я ж из тебя вчера душу вытрахал? - мышца у меня в жопе эластичная, - арсений старается звучать гордо, ведь гордится тут определенно есть чем, вот только голосок теряет где-то на десятом сантиметре входящего в него органа. скулит тихонько, будто мизинец ушиб о тумбу. - еб твою, - антоху чувства раздирают бешеными кошками. и жалко, и дальше пролезть хочется. так там уютненько, тепло, у попова внутри, как у печи на даче у бабули. - э-эх! - чего ты? - на выдохе сипит арс, пропуская его дальше. капелька пота течет по виску. - деревню бабулину вспомнил? - сейчас?!! - м… - последним толчком загоняет почти полностью, смотрит оценивающе вниз, как арсеньевская дырка обхватила его ствол чуть выше яиц и решает, что достаточно. убирает руки с поджарых бедер, одной упирается в диван, другой начинает лениво водить по поповскому члену. - да. хорошо там было. знаешь, молоко там не такое, как в пятерочке. вкусное, жирное, парное, - он мечтательно вздыхает, арсений немечтательно всхлипывает, сжимается вокруг него сфинктером. - да, арсюш, деревня, это не москва, конечно. хорошо там. - как там? расскажи, - скулит арс. - ну, сеном пахнет, соснами, по ночам лягушки рыгают. - рыгают? они же квакают! - арс откидывается назад, забывает про боль и пытается подползти ближе, чтобы насадиться глубже. - не, у нас прям рыгали. я даже просыпался от этого. громогласно так! ну, арс, что ты делаешь? сидеть потом не сможешь.***
дюпон под руками стаса грозится никогда не вернуться в прежнюю форму. так сильно его сжали. попов начинает ритмично постанывать, шастун продолжает рассказ о прелестях жизни в деревне, шеминов не понимает, зачем родился на этот свет. потом они опять сосутся и делают это куда дольше, чем трахаются. у стаса ноги затекают. он успокаивает себя тем, что лучше они перебесятся здесь, чем вырезать всю эту порнуху с концертов. ей-богу, так менее болезненно. он потерпит. третий раз все происходит в отеле в екатеринбурге. бюджеты у них в ту пору были еще мизерные. в целях экономии селились по несколько человек в один номер. стас попадает в один с гусями. особо не беспокоится, ибо в номере две комнаты. в одной одноместные кровати, которые занимают он с шастуном, а двухместная в отдельной комнате естественно достается приме-балерине. стас ложится на той, что прямо у двери в арсову комнату, надеясь таким образом пресечь любые поползновения недостойного простолюдина к покоям прекрасной принцессы. один пункт стас учесть забывает - принцесса та еще проблядь и ждать, когда там простолюдин до нее доберется не будет. сама вылезет. посреди ночи, он слышит шепот, заставляющий его окунуться с головой в нестерпимое чувство дежавю. - посмотри, - арсений просунул голову в приоткрытую дверь и шипит в сторону антона, - этот дрыхнет? - да вроде, а что? - что-что? иди сюда! трахаться хочу! - обалдел? при нем? - так он же спит. дверку прикроем. стас на перекрестном огне этих перешептываний чувствует себя премерзко. и совсем не из-за предмета этого разговора, а от того, что понимает - ему в команду достались редкие дебилы. глаз он не открывает, притворяется дальше. все та же мысль о том, что так ему меньше придется вырезать непотребств из их совместного контента, немного тешит.***
шастун скрипит кроватью, корежит лицо, замирая, и попов тихо хихикает в кулачок. - шаст, смешной ты ебальник скочевряжил, - и передразнивает. антон, который уже почти добрался до него, стараясь как можно мягче продавливать своим двухметровым телом половицы, разворачивается обратно. - ой, сам себя трахай, арсен, раз глумишься! - не-не-не, прости! - арс тянет ручки, цепляется за кофту. шастун ему в принципе никогда отказать не мог, уже поздно перевоспитывать. красивый чертяка вертит им как хочет. голубоглазо пожеманичает, круглозадо поупрашивает и все - шастун уже ему и сердце и почки и все остальное красиво на подносе оформляет. они тихонько прикрывают дверь. ключа от нее нет, но оба уверены, что стас спит каким-то особым глубоким сном. - главное без вокала, - серьезно говорит арсений. - да что ты? - хмыкает шастун, пораженный наглостью. - ты мне это говоришь? это ты у нас соловей голосистый. не вой просто, и тихо будет. - хорошо-хорошо, - кивает как болванчик, и антон совершенно не успевает заметить, как у него в руках материализуется клубничная смазка. - ты волшебник, гарри, - поражается шастун. - прикинь, если порно-версия гп так и выглядит? - прыскает арс, и антон на него шикает, косясь на дверь. - стены тут картонные. - ладно, вылижи меня, - и плюхается грудью на кровать, стягивая по колени штанцы. выгибается кошкой, руки назад заводит, булочки раздвигает и замирает. антон так и сидит, смотрит в ожидающую его морщинистую калитку со смазкой в руках и хуеет. - больше ничего не сделать? - ну, анто-о-он! - ладно-ладно, потише только! антон льет смазку на пульсирующую дырку и все поглядывает на дверь через плечо. вот прикол будет, если он щас зайдет. такая ржака конечно, если их вот в этом самом состоянии шеминов выпроводит вон из номера и из шоу в принципе. полетят - один с хлюпающей, пахнущей клубникой задницей в омск, другой со стояком в воронеж. вылизывать арсюху он любит. у того правда выдержки никакой. ноги разъезжаются по покрывалу, зад вниз сползает, какие-то нечленораздельные звуки топятся в подушке. - милый, потише, пожалуйста, - просит антон, вытащив блестящий смазкой язык из святого арсения, но тот оказывается глух к его молитвам. когда вместе с языком антон сует в раскрасневшееся очко два пальца, тот совсем уж бесстыдно вскрикивает. - так, - антон останавливается, выглядывает из-за оттопыренного зада на каштановую макушку. - я щас прекращу! - не-не-не, еще! - арс рукой тянет его голову обратно к своей ненасытной дырке. только антон не успевает повернуться и со шлепком ударяется щекой о полупопие. антон конечно продолжает. он конечно пытается. сам старается молчать, когда втрахивает арсово тельце в матрас, и того пыжится заткнуть. но графиня горланит в подушку, будто ее тут на части разделывают. на что он надеялся? тихий секс с арсом может получится только, если его перед этим вырубить. но дверь, отделяющая их от их продюсера, так и не открывается. все-таки, стас удивительно крепко спит.***
стас раньше засыпал под шелест волн. у него была подписка на специальное приложение. теперь он засыпает под методические шлепки и «антон, да-да-да, еще!». стас не понимает, где он так согрешил. он снова уговаривает себя, что так будет лучше, чем потом потеть полночи над записью. так проходит год. через год, шеминов понимает, что не видел в жизни ни одного гей-порно, но знает про это ВСЕ! ночью разбуди, расскажет о плюсах и минусах любой позы. это проклятие. он ждёт, когда гуси разбегутся, но этого все не происходит. им все мало. в один день шеминов не выдерживает и отлавливает антона в кулуарах. тащит в свой кабинет. - антон, это насчет тебя и попова, - говорит, присаживаясь на краешек своего стола перед сидящим в кресле недоумевающим антоном. - что случилось?- шастун настораживается, начинает дергать молнию на своей адидасовской куртке. - ну-у, как бы это сказать, ваши личные отношения должны быть сугубо личные, но так получается, что не совсем, и это мешает. - в смысле? - короче, я не знаю, как это мягче сказать! - всплескивает стас руками. - вы ебетесь как кролики. - э-э-э, - тоша краснеет, но быстро собирается, прочистив горло. - ты прав, стас, это личное. ни ты, ни кто-либо еще здесь не причем. то есть… с чего ты взял, что мы ебемся как кролики? - потому, что вы, идиоты, думаете, что я сплю под конными транквилизаторами, но я сука все слышу! тут-то оттенку шастуновского ебальника абаканский томат бы позавидовал. зарделся с головы до ключиц и, наверное, дальше, вплоть до пяток. - стас, слушай… - погоди, - шеминов поднимает руку. - ладно, пусть оно происходит за кулисами, пусть даже у меня на глазах, главное, чтобы не на сцене! я заебусь это все вырезать потом. я о другом. ты-то как? антон ищет поддержку у полок и паркета, прыгая по ним взглядом. никакой помощи не добившись от бездушного окружения, останавливает его на стасе. - я-то что? - ну он же маньяк! ты дай знак какой, если он тебя держит в заложниках! если бы меня дарина так терроризировала, я бы уже давно коньки отбросил. как у тебя сил на работу остается? антон молчит, кольца крутит, голову опустил. стас свою тоже нагнул и пытается перехватить сероокий взгляд. - тош… - стас, я люблю его. так люблю, не представляешь. он для меня все. - прям все? - даже больше. - он тебя затрахает до смерти. антон горько и с благородством вздыхает. смотрит, воздев гордо волевой подбородок. - паду смертью храбрых! - долбоеб! стас запрокидывает голову, делает странный звук горлом, будто помирать собрался. - короче, делайте что хотите, любовнички, но только не на сцене. на сцене только игра. - естественно.***
антон находит арса в гримерке, вглядывающимся в какой-то мем в телефоне. он поднимает полный умственного напряжения взгляд на шастуна и тыкает экран ему в лицо. - объясни, че тут смешного. - боже, арс, для такого ты старенький. я тебе до завтра объяснять буду. - м-м, - и снова утыкается в телефон. обиделся. - солнце, давай объясню, - антон кладет графскую голову на свою плебейскую грудь и терпеливо объясняет почему фраза «а я думала сова» вызывает смех. - мда, - его величество не очень высоко оценивает качество сего юмора. он кладет руку тыльной стороной ладони на шастуновскую грудь рядом со своей головой и дергает его за молнию. - че стас от тебя хотел? - эм… сказал, что последний выпуск залетел на ура. и в основном все про тебя пишут. какой ты молодец. - хуйня какая, шастун, - фыркает арс. - я же ютюбом пользоваться умею, придурок. там все про артон пишут, а не конкретно про меня, - он поднимает голову и вперивает в него подозрительный взгляд. - врешь, чтобы мне что-то плохое не говорить? - да нет, - отмахивается антон. - стас ебу дал. вообще не важно. - ну ладно, - арс возвращает голову на место и тыкает в антона очередным мемом, сохраненным видимо в папке «непонятые мемы». - это объясни. антон объясняет. антону кажется, что он мог бы так всю жизнь просидеть, объясняя ребусению мемасы.***
и пока гуси нежатся в своем артоновском мире, не ведая печали, стас в своем режет руки в кровь, пытаясь убрать отовсюду на этот самый артон хоть малейшие намеки. он заводит дневник, куда выплескивает свою боль. когда-нибудь, уйдя из этого проекта, он обеспечит себе безбедную старость, выпустив холодящие душу мемуары. пока там тридцать три записи. тридцать три несчастья стаса шеминова. он всегда оказывается не в то время не в том месте. какое-то проклятье, не иначе.