Everything that kills me makes me feel alive OneRepublic — Counting Stars
Не сказать, что я интересный человек. Я вообще не понимаю, как, с моим-то характером, люди, которые общаются со мной, не закидывают меня камнями каждый божий день. Я была бы первой, кто сделал это, будь у меня выбор. И всё же, нельзя не задуматься над тем, откуда растут ноги у этой мысли. Почему люди ненавидят себя? Кого-то травят в школе (в Корее это не редкость, учитывая, как здесь помешаны на внешности едва ли не все, и пластические операции уже давно перестали быть чем-то шокирующим, скорее превращаясь во что-то обычное). Кому-то везёт меньше — их травят дома. Я не согласна со словами, что «никто тебя не полюбит, пока ты сам себя не полюбишь». Брехня. Тогда окружающие не ненавидели бы меня, потому что я, идя в среднюю школу, не была в числе тех ребят, которые любили измываться над собственным телом, как над бумагой, стараясь вырезать на ней какие-то незамысловатые формы; которые пытались выполнять всё с иголочки, потому что дома живут гордые и заносчивые родители, бьющие детей ремнём за четвёрку, даже если у всего остального класса стоит два; и других, занимающихся своеобразным самоистязанием, но почему-то окружающие стали меня ненавидеть. То ли из-за очков, то ли из-за того, что я была ребёнком-разведёнкой (у меня только мама). Странные причины для ненависти, конечно, я и сама не спорю. Но имеем, что имеем. Когда я стала чуть старше, прибавились комплексы из-за растяжек, лишнего (хотя лишним было только учитывать чужое мнение) веса. А потом меня изнасиловали. И жизнь разделилась на «до» и «после». «До» — что-то умиротворённо-детское, сказочное, далёкое, светлое, полное радости и какого-никакого душевного равновесия, где всегда тепло, мягко и хочется улыбаться. «После» — то, что я имею сейчас: темнота, пустота, давление, стыд за собственное тело, страх прикосновений, недоверие, отсутствие счастья и желание поскорее отбросить коньки, чтобы больше не мучиться. Так себе причина для двадцатисемилетней женщины, чтобы покончить с собой, но я свои желания не выбирала — это они выбрали меня, хотела я того или нет. Сегодня я попала под сокращение, и меня уволили. Благо, мама научила меня откладывать по двадцать процентов с каждой зарплаты на счёт в банке, и на первое время мне хватит, иначе бы сидела да сосала лапу, как говорится, или пришлось бы вообще возвращаться в родной город, где живёт мама, чтобы переждать у неё смутные времена. Естественно, всё лучше, чем возвращаться обратно под родительское крыло, стыдясь самого себя и своей неудачи. Феерическая неловкость, ничего не скажешь. Вот такие вот проблемы у скучных взрослых. По правде сказать, мне тогда было так паршиво от самой себя, что я решила пойти и напиться. Не самое разумное решение, учитывая, что стоит экономить каждую копейку, пока не найдёшь новую работу, потому что иначе есть риск, что нечем будет платить за квартиру, а в Каннаме каждый год цены только растут, и жильё стоит в разы больше, чем в остальной части Сеула. Я и не говорила, что я умный взрослый, который принимает взвешенные и мудрые решения. Нет, я скучный взрослый. Скучный взрослый, совершающий тупые поступки. Я с этим смирилась. Потому что лучше я уже не буду. Такая, какая есть. Начнём эту историю с начала, а точнее сказать — с середины. Я, как уже сказала, решила напиться. Пришла в первый попавшийся бар, села перед стойкой, уцепив последнее свободное место…***
Голова гудела, а глаза так и норовили не сдержать поток слёз, рвущихся наружу, но последнее, что хотелось сделать на людях — это расплакаться, да и вообще каким-либо образом показывать излишние эмоции. Я подозвала бармена, попросив два стакана чистого виски. Этот приятной внешности парень со слегка выделяющимися передними зубами чем-то напоминал мне кролика. Он назвал мне сумму, и я без каких-либо слов приложила карту к pos-терминалу, который бармен поставил передо мной. Видимо, мой остекленелый взгляд что-то сказал ему обо мне, потому что, кроме двух стаканов с коричневой жидкостью, возле меня оказался и чизкейк, который я не заказывала. Память у меня, конечно, плохая, но не настолько, чтобы не помнить о том, что я брала десерт. Заглянув в телефон и проверив историю списаний с карты, я убедилась, что в чеке сумма только за виски. Я подозвала бармена снова. — Мистер Чон, вы, наверное, мне чей-то чужой заказ принесли. Я не брала чизкейк. — Нет, это ваш. За счёт заведения. У меня пропал дар шевелить языком и складывать буквы в слова, а слова — в предложения, и я просто открывала и закрывала рот, как выкинутая на сушу рыба, смотря в его карие глаза. В итоге мой рот всё же закрылся, перестав делать меня похожей на умалишённую. Я отвернулась с тупым выражением лица. Почему именно ко мне отнеслись с такой добротой, я не понимала, но, тем не менее, обрадовалась, потому что люди любят халяву (и я не исключение). Ощущение дерьмового дня начало сходить на «нет». Поразительно, как мало нужно