Иллюзия искусства

Она любила его, любила всем сердцем. Она поливала его цветы, она играла ему на пианино, она чинила его одежду, она заботилась о его маленькой певчей птичке, живущей в клетке. Хотя, если говорить откровенно, она и была ею. Он же напивался каждый вечер, а по утру, наведя каждодневный лоск, выходил из дома и сиял на улицах. Им восхищались, пред ним преклонялись, его почитали, но так, как это делала она, его никто не любил. В минуты просветления он оставался дома, с упованием гладил ее по волосам, стоял на коленях и молил прощения, а она… не нуждалась в этом. Продолжала любить его таким, какой он есть. После проявленной слабости он присаживался в уютное кресло, стоящее рядом с камином и писал. Писал о местах, где никогда не был, писал о том, что не чувствовал, писал о любви, на которую был не способен, но с радостью принимал от других. Она же стояла за его спиной и направляла. Ее искристый смех вдыхал в нелепые строки жизнь, душу и смысл. Порой посреди ночи он приходил в их квартиру с другими женщинами. В это время она тихо сидела в ванной, глуша руками панические крики и размазывая по идеальным щекам слезы. Но ничто не вечно. Однажды ночью, слыша за стеной смех другой, она собрала свои вещи, не оставив на память ничего и. Уйдя из его жизни словно растворилась в веках. Так поэт потерял свою музу.