Иллюзия искусства

На щеке осталась вмятина от подушки, а под глазами синяки, в которых, кажется, могла бы уместится целая вселенная. Россыпь веснушек почти терялась на бледном и измученном лице, кожа которого давным-давно не видела солнца. Спутанные, неровно остриженные волосы слишком отрасли и уже давно перестали быть похожими на какую-никакую прическу. Мужчину же это ни каплю не волновало. Едва проснувшись, он отправляется на кухню, где быстро съедает пару бутербродов с вяленным мясом, да вливает в себя обжигающе-горячий свежезаваренный кофе. — Черт, — шепчет он, поднося палец, по которому стекала небольшая капелька багряной крови, ко рту. — Давно было пора наточить ножи, — произносит он в промозглую пустоту квартиры, а затем тихо хмыкнув продолжает свой утренний ритуал. Он идет в ванную комнату, чистит зубы, смотрит на заплывшее отражение в грязном зеркале и сломанной расческой проводит по буйным кудрям. Затем, едва ополоснувшись холодной водой, подходит к мольберту в единственной комнате в квартире, которую с трудом, но можно было бы назвать уютной. Разбросанные кисти, краски, тряпки и коробки с печеньем лишь добавляют какой-то притягательности этому холодному месту. Он берет оставленную кисть, выдавливает на палитру масло и, едва касаясь холста, проводит линии, создавая очередной шедевр. Художник теряет счет времени и пространства, отрываясь от занятия лишь тогда, когда за окном заходит солнце и в окно пробивается свет уличных фонарей. Он вытирает руки, убирает материалы, а потом, не раздеваясь, обессиленный падает на кровать, тут же засыпая.