стихи Ри

душа влюбленного поэта верна, надёжна, но глупа. она давно не ждет совета, от темноты она слепа. как бы не густы были тучи над небом городских огней, как бы деревья не были скрипучи в густом лесу тех ледяных ночей, над небом будет ясно видно луна, и несмотря на то, что солнцу очень уж завидно глядеть — влюбился вновь никто… никто. ничей. не ждущий уж ответа. глазеющий из ночи в ночь в окно, как балерина бедного балета, мечтающая выпить вновь вино: ведь для нее вино — своя услада, дающая возможность все забыть, и амнезия для нее — награда, дающая возможность снова взмыть. а ночь заплакала горючими слезами, и канул мир в тяжелый гул, хотя одно и тоже каждый раз годами повторяется, и дождь взгрустнул: «как тяжело перенести мне ношу и падать каждый раз вот так к земле, которую в последствии взъерошу, которую не сможет полюбить простак» земле ведь больно знать, что вскоре еще десяток капель упадет, земля мечтает о другом сеньоре, который для нее на все пойдет. поэт все ждет и смотрит вновь на тучи — луну закрыв, ему грубо хамят. но сердце у поэта столь горюче, что звезды будут петь. громят все небо своим светом, на столько белым, будто день стоит, на столько ярким, будто самоцветом Дьявол вниманье Бога ощутит.