На плечах.

Комната полна тишины. Она затапливает дома снизу, убивая тонущих в ней. Такое происходит когда ты один. Во всех смыслах один. Плоские глаза на стенах, представляющих собой каких то людей и то, даже не создадут хоть какое то подобие шума в голове. В такие мгновения, невольно голова начинает говорить сама с собой. "И кто же мы?" "Никто" "Для того чтобы это понять людям необходимы десятки жизней, а ты... Так просто сказал 'Никто'?" "Нет смысла тратить десятки жизней Никому." Невидимый смех рассеялся как воздух, в этом море тиши. Как мед в дёгте. Ничего не сделает. Когда простучал тот самый щелчок на двери? Когда неприятный звук будильника все равно достал до ушей? Такое ощущение что прошли незабываемые века скитаний в омуте. "Нам пора на прогулку." С немой улыбкой внутренний голос проговорил. И вправду. Нужно прогуляться. За вторым щелчком, последовали шаги на лестничной площадке. Она не любит лифты. Утро в этом городе пахло гнилью и мертвечиной. Фонарные столбы так и не прекратили освещать улицы. Под ними тепло. Хоть и мнимо, но тепло. Облака скоро погибнут. Иначе по другому такую серость кожи не объяснить ни одному синоптику. Возле каждой лавочки в парке стояли бутылёчки стекломоющего средства. И девочка, несмотря на все отрицания, разбивает их. Разбивает каждую которую находит. Разбивает на множество мельчайших частиц. И улыбается. Искренне. Ведь в самой спокойной душе, так радостно от шторма. Успокоившись, маленький вандал усаживается на скамью, на которой скорее всего и пили этот самый "Стекломой". "Удачный выстрел"... Ха. По мнению интернета единственным таким будет только направленный в собственную черепную коробку. Но им на это не хватит храбрости. Ни одной коробке не хватит, как бы они об этом не кричали. Она опаляет кончик, немного жмурясь от первого дыма. Такая глупая традиция, пускать слёзы от белого омута, что тут же рассеивается. На удивление самой девочки, черти в нем не водятся. Лишь задумывается она об этом, как сигареты уже нет, а между пальцев только фильтр. Этого боялась девочка. Не пройдет ли её жизнь как тление этого пепла? Не окажется ли она прямо сейчас старухой, что прожгла весь свой срок? К счастью, нет. Все те же маленькие, покрытые рубцами грубые кисти. Она поджигает кончик второй, в этот раз пристально наблюдая, за тем как он горел красно-алыми вкраплениями. Но покоя не дождаться. Никогда его и не будет. Он лишь прозрачная идея бытия, для которого существовать равносильно смерти. "Так кто же такой покой?" "Труп." Без зазрения совести ответил на вопрос он. Может в чем то он и был прав? Покой мимолётно появляется, лишь на мгновение, как сразу же умирает. И только ты хочешь заплакать сильнее прежнего, "Труп" разлагается множество раз перед тем как полностью стать песком. И каждый кто покой встречал, существует сам по себе в этой пустыне.