Нежное летнее солнце наконец затихло, но не затихну я, и в том моя радость

Человек пишущий. Человек сидящий. Восхищающийся и восхищавший человек. Будет ли этой ночь новое откровение? Спросил он себя. А будет ли… А что есть откровение? В чем оно будет выражаться? В том ли что вызывает боль в грудины его. Или в том ли что пышет радостью? Слезам без разницы по какому случаю они льются. Течь по щека будет река не думая об истоках в уголках глаз. В чем заключается эта ночь? В написании ли лирических набросков? В змее, сидящем стакане? В легкой житейской радости простого существования? Человек сидел за аппаратом своим пишущим и не думал о великом. Человек не думал о структуре, как и о смысле особом. Порой мы люди слишком вдаемся в подробности. Не в этом ли наша проблема- спросил себя человек. И был прав. Не в этом ли наша проблема… Человек отбросил все свои сомнения, все стеснения телесные и духовные и сел писать. Не важно мало ли иль много. Не важно все это. О чем и почему. Он сел творить. Сказал себе: Село солнце. Вернее так… нежное летнее солнце затихло, но не затихну я, и в том моя радость! (И засуществовал по-настоящему)