Букетик стихов

Вы меня, наверно, не помните,  Мы ведь виделись только раз.  Вы меня спросили: «Вы курите?» —  Я ответил «нет», глядя на вас.  Вы сказали «я тоже», поморщились  И поправили прядь у виска.  А я тихо, как пёс настороженный,  Вас разглядывал исподтишка.  Кожа бледная, будто светится,  Видно каждую жилку под ней.  И густые ресницы кокетливо  Прячут серые радужки в тень.  И блестящие чёрные волосы  Вьются кольцами по спине.  Прямой нос, заострённые скулы И две родинки на щеке.  Помню, как вы достали помаду,  Провели ей по тонким губам  И устало вздохнули, проверив  Точный час по наручным часам.  Мы столкнулись с вами на улице,  Ждали вместе трамвай под дождём.  Я стоял, чуть дыша, нахмурившись,  Пряча вас под огромным зонтом.  Я не знал тогда, что запомню  Вас на долгие годы вперёд.  Даже ваши духи мне знакомы —  Пряный цитрус, табак и мёд.  Наш трамвай наконец-то подъехал,   И вы первая внутрь зашли.  У окна одиноко усевшись,  Вы читали А. Блока стихи.  Вышли вы через пять остановок,  Я остался на свете один.  Я запомнил пальто бордовое,  А вот имени и не спросил…  Я сошёл на своей остановке, Но какой-то потерянный весь. Если есть жизнь на Северном полюсе,  Почему же её нету здесь?  Отчего опустынела улица?  Или в осиротевшей душе  Вдруг повеяло исподволь ужасом:  Как же жить, если вас рядом нет?  Ну, конечно, потом я оправился,  Зажил снова, как прежде. Завёл  Черепашку, жену-красавицу,  Кактус Гришу — он, кстати, отцвёл.  Но с тех пор, каждый вечер с работы  Возвращаясь, я долго стою,  Жду трамвай и с надеждой нарочно  В пассажирках вас тщетно ищу.  И ищу ровно пять остановок,  И смотрю, стоя возле двери,  Не мелькнёт ли пальто бордовое?  Может быть, это всё-таки вы?  Но не видно пока чёрных локонов,  И А. Блока никто не читал.  Вы, наверно, меня и не вспомните,  Но я рад, что я вас повстречал. 

25.06.2023