Злободневные строки

I. Сидел без дела ваш вещатель, Но предложили горсть монет. И в этот миг простой писатель Решил: он всё-таки поэт. Работы много оказалось — Придётся знатно попахать. Трудно поэзия давалась Герою, но сыскать Не славы — фи́дбек хоть каков! Для этого на всё готов. И, вымыв от сгущёнки руки, Взялся за творческие муки Наш молодой авантюрист, Надеясь на солидный приз. II. Рождалася строка за строчкой И днём (но чаще тёмной ночкой), И вечером поэт творил, Стараясь, не жалея сил. Не только приз себе позволить Безумный наш герой желал. Хотел он истину глаголить: Она — начало всех начал. Высмеивал пороки власти И общества, в котором жил, Вам душу раскрывал отчасти — За деньги искренне творил. Добился, что хотел сперва? Нет. Отзывов, увы, нема... III. К концу подходит сложный вызов, С десяток писано страниц. Автор лежит, перо откинув, И слёзы льются из зениц. Никто не ценит меткость слова И мудрость истины его. Под новою строфой готовой Совсем не пишут ничего. "Хоть напишите, что закрыли, Коль моя исповедь скучна. А может быть гнусна? У Вас глаза кровоточили?" Без страха правду излагать, Он сам готов её принять. IV. Герой наш думал: что зацепит Читателя уж навсегда? А сам других за что он ценит? Вы помните? Честность, ага! Забыв верёвку вместе с мылом, Он сел писать всё так, как было. Ну, приукрасил лишь немножко... Писателям такое можно. "Будет свежо и очень лично! Хоть не автобиаграфично, Но в целом люди будут знать, Как я пришёл сюда писать" Секретов больше не храня, Создал поэму... Про себя. V. Хотя вообще-то создалА. Да, феминизм и всё такое, Но было б длинно с этой "а", Так что давайте без побоев? Не акцентируем внимание, Не в том моей поэмы суть. Одно лишь у меня желанье: НУ ПОЧИТАЙТЕ, КТО-НИБУДЬ! Ну напишите: кто согласен, Кто не согласен — обоснуй. Всё просто, принцип тут понятен, Как говорится, ясен... Кхм. Пора бы мне вернутся к делу И рассказать всё, что хотела. VI. Что ж, страсть моя открылась рано. Ещё дошкольницей тогда Я три тетрадки написала Про всемогущего кота. Могла трындеть без перерыва И про него, и про котят Одной подружке молчаливой — Другие слушать не хотят. Но увлечение забылось: Жизнь не проходит стороной. Кружки с учёбой появились, И так сместился фокус мой. Но всё ж не делится куда-то Плоды фантазии богатой. VII. Вот в мир явилась я подростком, В те годы всем, поди, непросто. И, нацепив печальный лик, Я начала вести дневник. Записывая все печали, Я поняла, что неплоха В использовании языка. "Эх, вот бы люди прочитали..." Хотелось этого всегда: При рисовании историй, Создании в видеоформе... Путей-то много — цель одна. Но после многолетних мук Однажды я нашла Фикбук. VIII. Теперь же приз я свой желанный Потрачу смело на рекламу Романа, что писала год, Заканчиваю вот-вот. Да, планов у меня немало, Сейчас вот даже без прикрас. Эта поэма — лишь начало. Надеюсь, Вы здесь не в последний раз. Когда же в этом уголочке Смогу читателей собрать, Столь важный праздник в одиночку Я буду с тортом отмечать. Вот здесь писатель ставит точку, И наконец сдаёт "в печать".